Glosa: LA POESIA Y EL POETA
Publicado: Jue, 27 Mar 2008 19:39
La poesía y el poeta<xml><o></o>
[RIGHT]Dicen, del "artista plástico"
que en las tardes de madrigal,
entre los sílfides arrullos
el poeta; ¡ HACE POESIA!<o></o>[/RIGHT]
Viendo a través del cristal, de amapola,
al romance que eleva mi intelecto,
crecer, con alimento de otros huertos,
abarcar, con su prosa al universo
y nacer -en la poesía- el poeta.
Es una mansión que carga memorias,
ora expuestas a los sílfides arrullos
ora, al pavuro cuento de un drama,
dentro del laberinto, de las musas,
que con su poesía, formó, al poeta.
<o></o>
Con las sílabas, se encuentran paisajes,
unos, lloran en la tumba, una elegía,
otra es, la enamorada sonatina,
otras en adioses, inspiran canto
y el poeta, así, hace poesía.
Con letras y agua, forma la arcilla,
como, autor y obra, paralelas,
como égloga voy por la existencia
ornando, con esa materia; "cónyuges",
como la poesía y el poeta.
<o></o>
En el nadir del impreciso abismo,
soy el carcelero de la soledad,
donde esculpe, su pluma, el hemisferio
y un simple librejo me encandila,
con poesía, en pedazos, de poeta.
Para que mi soneto se ilumine,
cuelgo una estrella en la ventana,
camino, buscando algo, entre los siglos,
con la espiga, pongo apellido a la flor;
...como poeta que hago poesía.
<o></o>
Renace con la estrella soñadora,
elevando astrales pensamientos,
y sus tardes, de madrigal, que evoca,
dar al sol, cerúleas pinceladas;
dibujando, al poeta... la poesía.
¡sí, yo soy ese!: "El artista plástico"
con sangre de son, huesos de hormigo,
raíz de chirimía, ojos marimberos.
Soy el hombre castellano, perpetuo;
moriré poeta ... ¡No mi poesía!
<o></o>
Rafael Mérida Cruz-Lascano<o></o>
[RIGHT]Dicen, del "artista plástico"
que en las tardes de madrigal,
entre los sílfides arrullos
el poeta; ¡ HACE POESIA!<o></o>[/RIGHT]
Viendo a través del cristal, de amapola,
al romance que eleva mi intelecto,
crecer, con alimento de otros huertos,
abarcar, con su prosa al universo
y nacer -en la poesía- el poeta.
Es una mansión que carga memorias,
ora expuestas a los sílfides arrullos
ora, al pavuro cuento de un drama,
dentro del laberinto, de las musas,
que con su poesía, formó, al poeta.
<o></o>
Con las sílabas, se encuentran paisajes,
unos, lloran en la tumba, una elegía,
otra es, la enamorada sonatina,
otras en adioses, inspiran canto
y el poeta, así, hace poesía.
Con letras y agua, forma la arcilla,
como, autor y obra, paralelas,
como égloga voy por la existencia
ornando, con esa materia; "cónyuges",
como la poesía y el poeta.
<o></o>
En el nadir del impreciso abismo,
soy el carcelero de la soledad,
donde esculpe, su pluma, el hemisferio
y un simple librejo me encandila,
con poesía, en pedazos, de poeta.
Para que mi soneto se ilumine,
cuelgo una estrella en la ventana,
camino, buscando algo, entre los siglos,
con la espiga, pongo apellido a la flor;
...como poeta que hago poesía.
<o></o>
Renace con la estrella soñadora,
elevando astrales pensamientos,
y sus tardes, de madrigal, que evoca,
dar al sol, cerúleas pinceladas;
dibujando, al poeta... la poesía.
¡sí, yo soy ese!: "El artista plástico"
con sangre de son, huesos de hormigo,
raíz de chirimía, ojos marimberos.
Soy el hombre castellano, perpetuo;
moriré poeta ... ¡No mi poesía!
<o></o>
Rafael Mérida Cruz-Lascano<o></o>