lo poco que sé hacer

[Fran Ríos.]

Hace un par de semanas publiqué por primera vez en el foro de poesía, aunque en realidad es la prosa la que más satisfación (autosatisfacción, supongo) me proporciona. Permítanme ahora compartir este texto con uds.



---------------------------No sé qué merito tiene, Don Leopoldo, hacer bien lo único que sé hacer.

¿O en qué otra cosa me puedo emplear?, ¿realizando exhibiciones de puntería con cuchillos?, en cada actuación desmembraría a una partenaire. ¿Extrayendo el ADN de una cáscara de plátano? Me equivocaría y señalaría a un chimpancé inocente como el asesino.

Lo que pasa es que usted ya tiene su libro, Don Leopoldo, y no sé si realmente me comprende. Por otro lado el que esté muerto -y espero que no se ofenda por que le saque el tema- dificulta un poco la comunicación. Los cadáveres por geniales que hayan sido carecen de objetividad, se distancian enseguida de los cotidianos errores, orgasmos y agonías de los vivos.

Busco un paréntesis, lo abro, me acomodo dentro y escribo. No me pagan, es más, pásmese; me cobran por hacerlo. France Telécom posee una nula sensibilidad literaria, siquiera se molestan en leer, convierten en bytes las páginas y las envían sin la menor crítica, con diligente y absoluta frialdad e importándole un huevo si se trata de un soneto o una factura de gas.

Vivo en un submarino con ventanas a la calle, afuera un continuo ruido de pueblo en fiestas, tormentones consecutivos de verano y polvo, polvo de desierto globalizado. Dentro un ordenador, zumbón como el negro que baila el bayón.

Ahí se acaba mi ecosistema. Aquí soy el único depredador y también su víctima, alterno arriba y abajo en la escala evolutiva, me capturo, me muerdo en la yugular y me como. Otras veces huyo de mí mismo, corro más y me meto en agujeros en la tierra en los que sólo yo quepo, como un pulpo me cuelo dentro de un frasco vacío.

Estoy desubicado, señor Alas, como Heidi en una orgía, todavía estoy pensando en conquistarle Túnez a los turcos, salvar Hiroshima, evitar que Lady Macbeth se suicide, comprarle otro frasquito de perfume a María Magdalena.

Y me estoy quedando en nada, maestro, como Orellana en la Amazonia, me devoraron los yacarés, soy el humo de una cerilla disipándose en un día de cierzo.

Soy un inútil porque no hago lo único que sé hacer.
.......................

[Maria Pilar Gonzalo]

La ironía con la que describes la realidad, la que te rodea o simplemente cuentas tiene una sorna aragonesa que me encanta.

Un texto muy reivindicativo e imaginativo, como todo lo que publicas.

Bienvenido a este espacio de prosa, Fran.

Besos.

[Hallie Hernández Alfaro]

Hace un par de semanas publiqué por primera vez en el foro de poesía, aunque en realidad es la prosa la que más satisfación (autosatisfacción, supongo) me proporciona. Permítanme ahora compartir este texto con uds.



---------------------------No sé qué merito tiene, Don Leopoldo, hacer bien lo único que sé hacer.

¿O en qué otra cosa me puedo emplear?, ¿realizando exhibiciones de puntería con cuchillos?, en cada actuación desmembraría a una partenaire. ¿Extrayendo el ADN de una cáscara de plátano? Me equivocaría y señalaría a un chimpancé inocente como el asesino.

Lo que pasa es que usted ya tiene su libro, Don Leopoldo, y no sé si realmente me comprende. Por otro lado el que esté muerto -y espero que no se ofenda por que le saque el tema- dificulta un poco la comunicación. Los cadáveres por geniales que hayan sido carecen de objetividad, se distancian enseguida de los cotidianos errores, orgasmos y agonías de los vivos.

Busco un paréntesis, lo abro, me acomodo dentro y escribo. No me pagan, es más, pásmese; me cobran por hacerlo. France Telécom posee una nula sensibilidad literaria, siquiera se molestan en leer, convierten en bytes las páginas y las envían sin la menor crítica, con diligente y absoluta frialdad e importándole un huevo si se trata de un soneto o una factura de gas.

Vivo en un submarino con ventanas a la calle, afuera un continuo ruido de pueblo en fiestas, tormentones consecutivos de verano y polvo, polvo de desierto globalizado. Dentro un ordenador, zumbón como el negro que baila el bayón.

Ahí se acaba mi ecosistema. Aquí soy el único depredador y también su víctima, alterno arriba y abajo en la escala evolutiva, me capturo, me muerdo en la yugular y me como. Otras veces huyo de mí mismo, corro más y me meto en agujeros en la tierra en los que sólo yo quepo, como un pulpo me cuelo dentro de un frasco vacío.

Estoy desubicado, señor Alas, como Heidi en una orgía, todavía estoy pensando en conquistarle Túnez a los turcos, salvar Hiroshima, evitar que Lady Macbeth se suicide, comprarle otro frasquito de perfume a María Magdalena.

Y me estoy quedando en nada, maestro, como Orellana en la Amazonia, me devoraron los yacarés, soy el humo de una cerilla disipándose en un día de cierzo.

Soy un inútil porque no hago lo único que sé hacer.
.......................

Genial por los cuatro costados. Magistral el manejo de la forma, la irrupción del significante, la belleza de las imágenes.


Te agradezco haberme proporcionado tan buena lectura, Fran.


Saludos cordiales,


Hallie

[Fran Ríos.]

[quote="Maria Pilar Gonzalo"]La ironía con la que describes la realidad...

Gracias, a veces lamento tener que ser irónico, la ironía no deja de ser un recurso de subsistencia. Sería mejor no tener que esforzarse para subsistir. Quien está contigo se puede hartar de ironías. ¿O no?

[Fran Ríos.]

l...a irrupción del significante, la belleza de las imágenes.

Te agradezco haberme proporcionado tan buena lectura, Fran.

Saludos cordiales, Hallie[/quote]


Y yo te agradezco a tí la lectura, el que realmente hayas reconocido cuatro costados, una forma, escribo un poco impulsivamente, siempre hay un porqué pero no siempre concreto un significado. Un saludito.

[Maria Pilar Gonzalo]

La ironía con la que describes la realidad...

Gracias, a veces lamento tener que ser irónico, la ironía no deja de ser un recurso de subsistencia. Sería mejor no tener que esforzarse para subsistir. Quien está contigo se puede hartar de ironías. ¿O no?

Supongo que también de caricias...

Aplausos para tu talento.

[Liz Barrio.]

Espléndido. Bien escrito, con ritmo y armonía, con sentido y dirección. Las imágenes son elocuentísimas.
Un abrazo, ha sido un deleite leerte

[Carmen López]

Inteligentísimo escrito Fran, te felicito. Además estoy segura que al Sr. Alas, maestro en estas artes, le gustaría a rabiar tu alarde de ironía.

Un abrazo.

Carmen

[Alfonso Alfaro]

Saludos Fran, placer conocer parte de tu obra. La extrañeza del extraordinario diálogo entre los personajes le da un toque inteligente y original. Te felicito, poeta.