Polvo y niebla
Publicado: Mié, 18 Jul 2012 23:41
POLVO Y NIEBLA
Polvo y niebla tenía mi caserío
colgado de las sombras ambarinas
del Tacaná umbroso
y pude saborear en sus vergeles
las uvas del café y sus esquirlas
y el sumo del sureste
en tiempos de mi núbil derrotero.
En las lajas tendidas sobre el río
a caballo crucé las horas muertas
de la ablución precaria
y supe paladear en la montaña
el aire siempre fresco
que envuelve en sus fragancias el misterio.
El misterio perenne y hechicero
del ruido espiritual de las chicharras,
del faro de la noche
que brilla en la laguna quejumbrosa
con lujuria certera y campesina
y siempre se sonroja
en los umbrales de la paz supina.
La lluvia con clamor de la campiña
zumbaba en los veneros de mis cuitas.
Volaba el pensamiento,
las penas marchaban solitarias
y eran mis noches tan solas y plenarias
como el toque cautivo
del palpitante ardor que se marchita.
Y cuanta soledad tenían los campos
sostenidos tal vez con ardua inercia.
De tarde deambulaba
con cruel incontinencia
y rítmica pavesa
de sabia sobriedad de castidades
en los entornos de los nichos fatuos.
La faz del Soconusco se cimbraba
en verdes y floridos cafetales.
La voz de la conciencia
festejaba con pasos postineros
el quiebre de las horas
y el rostro de inocencia
del presagio de hondos manantiales.
Polvo y niebla tenía sin albedrío
el tiempo inoportuno de cosecha
y en suave desafío
del trópico imprudente
llevaba la corriente de aquel río
la pulpa de la fruta del cafeto
a nuevo monterío.
Y viví muy feliz en la montaña
del trópico feraz y calcinante
de todo mi alboroto
en los sobrios y amplios humedales.
Y fui así feliz en la vertiente
de perfumes y bellas armonías
y supe acomodarme
en el resumen firme de mis días.
Polvo y niebla tenía mi caserío
colgado de las sombras ambarinas
del Tacaná umbroso
y pude saborear en sus vergeles
las uvas del café y sus esquirlas
y el sumo del sureste
en tiempos de mi núbil derrotero.
En las lajas tendidas sobre el río
a caballo crucé las horas muertas
de la ablución precaria
y supe paladear en la montaña
el aire siempre fresco
que envuelve en sus fragancias el misterio.
El misterio perenne y hechicero
del ruido espiritual de las chicharras,
del faro de la noche
que brilla en la laguna quejumbrosa
con lujuria certera y campesina
y siempre se sonroja
en los umbrales de la paz supina.
La lluvia con clamor de la campiña
zumbaba en los veneros de mis cuitas.
Volaba el pensamiento,
las penas marchaban solitarias
y eran mis noches tan solas y plenarias
como el toque cautivo
del palpitante ardor que se marchita.
Y cuanta soledad tenían los campos
sostenidos tal vez con ardua inercia.
De tarde deambulaba
con cruel incontinencia
y rítmica pavesa
de sabia sobriedad de castidades
en los entornos de los nichos fatuos.
La faz del Soconusco se cimbraba
en verdes y floridos cafetales.
La voz de la conciencia
festejaba con pasos postineros
el quiebre de las horas
y el rostro de inocencia
del presagio de hondos manantiales.
Polvo y niebla tenía sin albedrío
el tiempo inoportuno de cosecha
y en suave desafío
del trópico imprudente
llevaba la corriente de aquel río
la pulpa de la fruta del cafeto
a nuevo monterío.
Y viví muy feliz en la montaña
del trópico feraz y calcinante
de todo mi alboroto
en los sobrios y amplios humedales.
Y fui así feliz en la vertiente
de perfumes y bellas armonías
y supe acomodarme
en el resumen firme de mis días.