Editorial Alaire

En las estaciones
de ferrocarril
recalan siempre los locos.
Dan vueltas a las fuentes
cubiertos con abrigos en verano.
Posé mi pirámide
sobre tu partícula de polvo.
El resultado es bien sabido:
un amor superviviente
en coche abandonado.
Suena el teléfono
en su huida sin fin.
Nacer del polvo
y a él volver
en un rito inacabable.
No es posible
amar al mundo
sin perderse en esta
espiral que nos subsume
en conceptos que explican
las dudas que parieron
otros conceptos.
Tampoco bastan
la cerveza y el sexo
para vivir un orden
que trascienda el polvo,
la llamada que escapa,
el peso de la entrega.
Después de las preguntas,
siempre quedan cenizas
con que ocultar estragos
y servir la última copa
revestida de tiempo.

Creo que a eso se le llama vivir... o quizá malvivir, supongo que depende del momento existencial en el que te encuentres.

Me encanta entrar en tus rutinas urbanitas y dejarme llevar.

Un abrazo.

[quote="ROBERTO LÓPEZ"]

Los trenes me gustan
Las estaciones de ferrocarril no

Has dejado una cantidad de imágenes que delatan la nostalgia por lo que ya no "está"
Un poema dicente y hermoso aunque con mucho dolor.
Un placer leerte siempre, Roberto.
Abrazos.

Un poema bien escrito que expresa desencanto. Y es que la vida, supongo, está hecha sobre todo de batallas perdidas. Un abrazo.

ROBERTO LÓPEZ escribió:En las estaciones
de ferrocarril
recalan siempre los locos.
Dan vueltas a las fuentes
cubiertos con abrigos en verano.
Posé mi pirámide
sobre tu partícula de polvo.
El resultado es bien sabido:
un amor superviviente
en coche abandonado.
Suena el teléfono
en su huida sin fin.
Nacer del polvo
y a él volver
en un rito inacabable.
No es posible
amar al mundo
sin perderse en esta
espiral que nos subsume
en conceptos que explican
las dudas que parieron
otros conceptos.
Tampoco bastan
la cerveza y el sexo
para vivir un orden
que trascienda el polvo,
la llamada que escapa,
el peso de la entrega.
Después de las preguntas,
siempre quedan cenizas
con que ocultar estragos
y servir la última copa
revestida de tiempo.

El dolor se hace parte y protagonista en tu poema
Muy bueno Roberto

abrazos

lázaro.

Nunca es tiempo de la última copa. Podremos cambiar la compañía pero nunca renunciar a vivir.
Buen poema
Abrazos
Pilar

Las horas desgastan el sentido y el pensamiento se hace viejo
si no le damos el sentido. Reflexivos versos, amigo, para recordar
que somos de carne un tiempo muy corto.

un abrazo

Guillermo

Me gustan estos versos introspectivos, un gusto, Roberto.
Felicitaciones y un abrazo.

.


Un buenísimo poema decididamente existencial.
Tratar de desvelar las últimas razones, las cuatro razones esenciales, es ardua tarea. Quizá sea la pena a la que hemos sido condenados, a perecer siempre en el intento.
Me gusta la forma directa y sin artilugios como el poema va hilvanando las ideas y conduciendo al lector.

Me ha encantado.
Un abrazo desde el sur.


.

ROBERTO LÓPEZ escribió:En las estaciones
de ferrocarril
recalan siempre los locos.
Dan vueltas a las fuentes
cubiertos con abrigos en verano.
Posé mi pirámide
sobre tu partícula de polvo.
El resultado es bien sabido:
un amor superviviente
en coche abandonado.
Suena el teléfono
en su huida sin fin.
Nacer del polvo
y a él volver
en un rito inacabable.
No es posible
amar al mundo
sin perderse en esta
espiral que nos subsume
en conceptos que explican
las dudas que parieron
otros conceptos.
Tampoco bastan
la cerveza y el sexo
para vivir un orden
que trascienda el polvo,
la llamada que escapa,
el peso de la entrega.
Después de las preguntas,
siempre quedan cenizas
con que ocultar estragos
y servir la última copa
revestida de tiempo.

Mucho / dolor/ atisbo, yo... en este excelente poema.
Un abrazo.
BEGOÑA.

Será la penúltima en todo caso y siempre acompañada de poesía de la buena, como ahora. Un gusto compartir este trago.
Un abrazo.
Pepa

lazaro Habana escribió:

ROBERTO LÓPEZ escribió:En las estaciones
de ferrocarril
recalan siempre los locos.
Dan vueltas a las fuentes
cubiertos con abrigos en verano.
Posé mi pirámide
sobre tu partícula de polvo.
El resultado es bien sabido:
un amor superviviente
en coche abandonado.
Suena el teléfono
en su huida sin fin.
Nacer del polvo
y a él volver
en un rito inacabable.
No es posible
amar al mundo
sin perderse en esta
espiral que nos subsume
en conceptos que explican
las dudas que parieron
otros conceptos.
Tampoco bastan
la cerveza y el sexo
para vivir un orden
que trascienda el polvo,
la llamada que escapa,
el peso de la entrega.
Después de las preguntas,
siempre quedan cenizas
con que ocultar estragos
y servir la última copa
revestida de tiempo.

El dolor se hace parte y protagonista en tu poema
Muy bueno Roberto

abrazos

lázaro.

Un amor superviviente...al final, es lo que queda. Precioso trayecto. Un abrazo.
Soledad

Siempre la penúltima, me gustó tu poema, Roberto. Un saludo.

Maria Pilar Gonzalo escribió:Creo que a eso se le llama vivir... o quizá malvivir, supongo que depende del momento existencial en el que te encuentres.

Me encanta entrar en tus rutinas urbanitas y dejarme llevar.

Un abrazo.

Entiendo la poesía como expresión que tiene que ser urbana y cotidiana, expresar lo que vives y sientes. Y yo encantado de que te guste. Besos, Pilar.

Marisa Peral escribió:

ROBERTO LÓPEZ escribió:

Los trenes me gustan
Las estaciones de ferrocarril no

Has dejado una cantidad de imágenes que delatan la nostalgia por lo que ya no "está"
Un poema dicente y hermoso aunque con mucho dolor.
Un placer leerte siempre, Roberto.
Abrazos.

Siempre encantado de sentir tu cercanía, Marisa. Besos.