La Poesía,(mi concepto)
Publicado: Sab, 02 Jun 2012 17:55
La Poesía, (quintillas)
Como la flecha acerada,
es el arte de la letra,
es una rima afilada,
que al corazón lo penetra
si por el alma es lanzada.
La poesía que llega,
es aquella que transmite,
pues cuando el alma se entrega,
sin importar quien remite,
todo lo inunda y lo anega.
Es el verso cristalino
que nace del corazón,
y en el yunque diamantino
se moldea la razón
de su verbo vitelino.
Es un métrico joyero,
con medida de calibre,
y es un escrito sincero
poema de rima libre,
y la lira de un Homero.
Es uncir dos corazones
al sendero de una vida,
es amar a borbotones
dando al sol la bienvenida
sin importar las razones.
Es un caos en la pluma,
que desliza gota a gota,
la tinta de amor y bruma,
del venero donde brota,
un río de blanca espuma.
Es indómito corcel,
galopando en la retina,
al viento versos de miel
sus crines de muselina
en su tranco de papel.
Es la lucha y la porfía,
¡un toro de verde luna!
vestido de valentía,
en su montaraz tribuna,
¡tribuna de poesía!
Es dama que reverencio
pues con ella yo discurro,
su lenguaje lo evidencio,
es el eco de un susurro,
su palabra es de silencio…
Es la mente que divaga,
en las ideas difusas,
y al pensamiento le paga
un coro de alegres musas,
con noble licor que embriaga.
Como la flecha acerada,
es el arte de la letra,
es una rima afilada,
que al corazón lo penetra
si por el alma es lanzada.
La poesía que llega,
es aquella que transmite,
pues cuando el alma se entrega,
sin importar quien remite,
todo lo inunda y lo anega.
Es el verso cristalino
que nace del corazón,
y en el yunque diamantino
se moldea la razón
de su verbo vitelino.
Es un métrico joyero,
con medida de calibre,
y es un escrito sincero
poema de rima libre,
y la lira de un Homero.
Es uncir dos corazones
al sendero de una vida,
es amar a borbotones
dando al sol la bienvenida
sin importar las razones.
Es un caos en la pluma,
que desliza gota a gota,
la tinta de amor y bruma,
del venero donde brota,
un río de blanca espuma.
Es indómito corcel,
galopando en la retina,
al viento versos de miel
sus crines de muselina
en su tranco de papel.
Es la lucha y la porfía,
¡un toro de verde luna!
vestido de valentía,
en su montaraz tribuna,
¡tribuna de poesía!
Es dama que reverencio
pues con ella yo discurro,
su lenguaje lo evidencio,
es el eco de un susurro,
su palabra es de silencio…
Es la mente que divaga,
en las ideas difusas,
y al pensamiento le paga
un coro de alegres musas,
con noble licor que embriaga.