Editorial Alaire

Has venido a decirme que hay palabras
lentas como un jardín nocturno
y relojes extraños e implacables
como un camión sin luces en la noche;
has venido y me hablas de nubes imposibles
erigidas por el viento y la luz;
vienes aquí y me dices
de ciudades pausadas en sus árboles
y lugares donde la vista
se prodiga como una enredadera.

Como el modo en que quedarse sería
pronunciar la palabra que formula la muerte,
has venido a decirme palabras sin sentido,
metáforas que ya no pueden engañarnos.

Sabemos de la duración de una estatua,
las hemos visto, nos han recordado
todas las guerras que perdimos,
intermitentemente hemos odiado y amado,
disfrutado y sufrido.
Como avaros perseguimos quimeras,
edificios con tripas de papel
que terminaremos almacenando
en estantes inalcanzables.

Somos -siempre lo fuimos-
gente a la fuga,
una herida imposible de cerrar
que malgasta su tiempo transitando
el lugar donde anidan los ciervos moribundos.

Abandonemos, pues, esta tierra baldía
de palabras y escritos sin memoria.

De nada sirven unos versos.

La palabra, tu palabra sirve porque llega y despierta sentimientos. Me gustó el poema y lo disfruté
Abrazos
Pilar

enrique sanmol escribió:
Has venido a decirme que hay palabras
lentas como un jardín nocturno
y relojes extraños e implacables
como un camión sin luces en la noche;
has venido y me hablas de nubes imposibles
deshilachadas por la luz y el viento;
vienes aquí y me dices
de ciudades pausadas en sus árboles
y lugares donde la vista
se prodiga como una enredadera.

Como el modo en que quedarse sería
pronunciar la palabra que formula la muerte,
has venido a decirme palabras sin sentido,
utopías que ya no pueden engañarnos.

Sabemos de la duración de una estatua,
las hemos visto, nos han recordado
todas las guerras que perdimos,
intermitentemente hemos odiado y amado,
disfrutado y sufrido
persiguiendo quimeras como avaros
hasta almacenar en estantes inalcanzables
construcciones que hicimos de papel.

Y es que somos gente a la fuga,
una herida difícil de cerrar
que malgasta su tiempo escudriñando
el lugar donde acuden los ciervos moribundos.

Abandonemos , pues, esta tierra baldía
de palabras y escritos sin memoria.

De nada sirven unos versos.

A mí me sirven tus versos, me han gustado y los he disfrutado.
Un placer, Enrique, gracias por este regalo.
Un abrazo.

enrique sanmol escribió:Has venido a decirme que hay palabras
lentas como un jardín nocturno
y relojes extraños e implacables
como un camión sin luces en la noche;
has venido y me hablas de nubes imposibles
deshilachadas por la luz y el viento;
vienes aquí y me dices
de ciudades pausadas en sus árboles
y lugares donde la vista
se prodiga como una enredadera.

Como el modo en que quedarse sería
pronunciar la palabra que formula la muerte,
has venido a decirme palabras sin sentido,
utopías que ya no pueden engañarnos.

Sabemos de la duración de una estatua,
las hemos visto, nos han recordado
todas las guerras que perdimos,
intermitentemente hemos odiado y amado,
disfrutado y sufrido
persiguiendo quimeras como avaros
hasta almacenar en estantes inalcanzables
construcciones que hicimos de papel.

Y es que somos gente a la fuga,
una herida difícil de cerrar
que malgasta su tiempo escudriñando
el lugar donde acuden los ciervos moribundos.

Abandonemos , pues, esta tierra baldía
de palabras y escritos sin memoria.

De nada sirven unos versos.

De nada y de tanto Enrique, cuando al leer, la palabra sobrecoge.
Aunque dentro del poema, se siente claro el sinsentido, que tantas veces nos define.
Ya lo habìa leìdo en tu blog, me alegra mucho que lo hayas subido aquì.
Un abrazo! Luna.-

Enrique, un placer leerte este poema tan hermoso. Mi felictación con un saludo.

Me ha gustado mucho tu poema, el ritmo, las metáforas, un gusto leerte, Enrique.
Saludos.

enrique sanmol escribió:Has venido a decirme que hay palabras
lentas como un jardín nocturno
y relojes extraños e implacables
como un camión sin luces en la noche;
has venido y me hablas de nubes imposibles
deshilachadas por la luz y el viento;
vienes aquí y me dices
de ciudades pausadas en sus árboles
y lugares donde la vista
se prodiga como una enredadera.

Como el modo en que quedarse sería
pronunciar la palabra que formula la muerte,
has venido a decirme palabras sin sentido,
utopías que ya no pueden engañarnos.

Sabemos de la duración de una estatua,
las hemos visto, nos han recordado
todas las guerras que perdimos,
intermitentemente hemos odiado y amado,
disfrutado y sufrido
persiguiendo quimeras como avaros
hasta almacenar en estantes inalcanzables
construcciones que hicimos de papel.

Y es que somos gente a la fuga,
una herida difícil de cerrar
que malgasta su tiempo escudriñando
el lugar donde acuden los ciervos moribundos.

Abandonemos , pues, esta tierra baldía
de palabras y escritos sin memoria.

De nada sirven unos versos.

Enhorabuena, Enrique.
Manejas con maestría los ritmos binarios y ternarios para construir un poema como la copa de un pino, aunque destile tristeza y cierto derrotismo.

Un placer leerlo.

Víctor

Me gusta este poema, su ritmo, su tristeza. Un placer en esta noche sin ritmo y triste. Saludos, Enrique.

Hola Enrique. Genial, magnífico poema,
felicidades. Una lectura bien bella.

Saludos

Hermoso poema...un disfrute.
Un abrazo.
Pepa

Qué tal viejo amigo, es una alegría de nuevo tenerte por este sitio de poesía, y sobre todo con este poema pleno de madurez poética y reflexiva.

Un fuerte abrazo.

Edité y modifiqué algunos versos, como casi siempre, uno no sabe si es para mejor...

Pilar: muchas gracias por disfrutar de estas letras. Me alegra haber despertado en ti algunos sentimientos.

Marisa: efímera utilidad, pero utilidad al fin. Gracias por el comentario.

Luna de Nos: impertérrita por estos lares... es un placer saberte cercana a mis letras aunque perpetuemos el sinsentido.

Juan Arroyo: agradecido por la felicitación y, sobre todo, por la lectura.

Vicente Santisteban: el gusto es mío por lograr que perdieras algo de tu tiempo en esta lectura.

Víctor Mallada Bayón: hace tiempo que estoy encastillado en ese derrotismo. Pero, quien sabe, tal vez los hombres buenos sean capaces de sacar a la humanidad de este atolladero...

Roberto López: es cierto, en ocasiones también hay placer en la tristeza. Me alegro que te gustara.

Alejandro: espero que los cambios no te hagan cambiar de opinión... Muchas gracias en cualquier caso.

Josefa A. Sánchez: otro abrazo para ti, me alegro que disfrutaras con la lectura.

J. J. M. Ferreiro: tal vez la madurez sea una enfermedad irremediable que nos depara el transcurrir del tiempo... Un fuerte abrazo, viejo amigo. Es un placer compartir espacio contigo por estos lares.

A todos, una vez más, gracias y un cordial saludo.