Editorial Alaire

Juan Fionello escribió:

Era una cuadrilla de gritos en silencio
recorriendo mi sala iluminada.

Les ordené echarse al suelo, acurrucarse,
describir el sufrimiento, la tortura,
la perdición, la decadencia, el esqueleto,
dibujar las pausas pardas, la ventisca,
la depresión y en fin, la boca de la noche.

Obedientes dibujaron
sin ser pintores,
sumisos describieron
sin ser cadáveres.

Allí escondía la tarde su imagen perfecta
de viento rojo sin luna
y un suelo original emparedado
(ya ni el tacto recordaba de esa tierra
ni tampoco aquel olor que propiciaba)

Calmó la noche el viento,
la luz se desnudó sobre los árboles
cuyas ramas se aquietaron todo el día.

El viento, al fin, dormido, el suelo muerto,
y el rojo resbalando en la ventana...

Juan Fionello escribió:

Era una cuadrilla de gritos en silencio
recorriendo mi sala iluminada.

Les ordené echarse al suelo, acurrucarse,
describir el sufrimiento, la tortura,
la perdición, la decadencia, el esqueleto,
dibujar las pausas pardas, la ventisca,
la depresión y en fin, la boca de la noche.

Obedientes dibujaron
sin ser pintores,
sumisos describieron
sin ser cadáveres.

Allí escondía la tarde su imagen perfecta
de viento rojo sin luna
y un suelo original emparedado
(ya ni el tacto recordaba de esa tierra
ni tampoco aquel olor que propiciaba)

Calmó la noche al viento,
la luz se desnudó sobre los árboles
cuyas ramas se aquietaron todo el día.

El viento, al fin, dormido, el suelo muerto,
y el rojo resbalando en la ventana...

Luna de Nos escribió:

Juan Fionello escribió:

Era una cuadrilla de gritos en silencio
recorriendo mi sala iluminada.

Les ordené echarse al suelo, acurrucarse,
describir el sufrimiento, la tortura,
la perdición, la decadencia, el esqueleto,
dibujar las pausas pardas, la ventisca,
la depresión y en fin, la boca de la noche.

Obedientes dibujaron
sin ser pintores,
sumisos describieron
sin ser cadáveres.

Allí escondía la tarde su imagen perfecta
de viento rojo sin luna
y un suelo original emparedado
(ya ni el tacto recordaba de esa tierra
ni tampoco aquel olor que propiciaba)

Calmó la noche el viento,
la luz se desnudó sobre los árboles
cuyas ramas se aquietaron todo el día.

El viento, al fin, dormido, el suelo muerto,
y el rojo resbalando en la ventana...

Hay silencios estruendosos verdad? me encanta de este poema, esa cita del color, con todo lo que implica, sin necesidad de ennumeraciones que a veces, pueden resultar pesadas.
'la boca de la noche' esto me parece destacable, por la inmensidad que supone y porque ademàs, da pie a pensar o inferir todo aquello que quiere gritar.
Como ves, he divagado con el poema, y cuando eso sucede, disfruto mucho.
Esta noche, en esta ventana, se deja caer un poema, y de este lado, yo, disfruto el momento.
Un abrazo Juan, Luna.-

Juan Fionello escribió:

Era una cuadrilla de gritos en silencio
recorriendo mi sala iluminada.

Les ordené echarse al suelo, acurrucarse,
describir el sufrimiento, la tortura,
la perdición, la decadencia, el esqueleto,
dibujar las pausas pardas, la ventisca,
la depresión y en fin, la boca de la noche.

Obedientes dibujaron
sin ser pintores,
sumisos describieron
sin ser cadáveres.

Allí escondía la tarde su imagen perfecta
de viento rojo sin luna
y un suelo original emparedado
(ya ni el tacto recordaba de esa tierra
ni tampoco aquel olor que propiciaba)

Calmó la noche al viento,
la luz se desnudó sobre los árboles
cuyas ramas se aquietaron todo el día.

El viento, al fin, dormido, el suelo muerto,
y el rojo resbalando en la ventana...

Pilar Morte escribió:Es un atardecer donde cada verso desnuda los sentimientos, un atardecer sobre la sombra dominada. He disfrutado el poema porque es precioso.
Abrazos
Pilar

Nadia Conde escribió:Juan, un disfrute este poema, todo tan bello... Un saludo cordial.

Guillermo Cuesta escribió:Y el poema henchido de lirismo y vivo y obediente como la palabra
que abres al sentir tuyo y del lector.

Un abrazo

Guillermo