Editorial Alaire

Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas

ella urde de su pico las fanegas
con las que el humo crece

sobrevuela los campos sin cosecha
los árboles sin hoja, el río seco

allí mi semilla, aunque se sabe estéril,
determina caer contra la piedra

allí queda mi texto
en resmas de papel cosido en vano

(son música, y se pierden,
el ulular del aire,
el golpeo del mar contra la rocas,
el gorjeo inaudito de los pájaros,
mi grito sordo)

Es un tiempo sin vida que resucita los hermosos versos. Un placer subir este poema
Abrazos
Pilar

En una ventolera de buena poesía se mueven estos versos entre rocas, semillas pájaros y cosechas. Todo no está perdido, amigo poeta.

Un abrazo

Guillermo

Pero siempre habrá alguien que escuche y traiga de nuevo un ulular, un golpeo, un gorjeo y los versos que no serán vanos....

Un placer pasar por tus versos, un abrazo.

Un abrazo, Pilar.



f.-

Claro que no, Guillermo. Vaciemos un cráneo de cerveza tibia

por la buena poesía.

Isabel, asturiana, bella tierra. Un abrazo y gracias por tu paso.

federico ruibal escribió:Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas

ella urde de su pico las fanegas
con las que el humo crece

sobrevuela los campos sin cosecha
los árboles sin hoja, el río seco

allí mi semilla, aunque se sabe estéril,
determina caer contra la piedra

allí queda mi texto
en resmas de papel cosido en vano

(son música, y se pierden,
el ulular del aire,
el golpeo del mar contra la rocas,
el gorjeo inaudito de los pájaros,
mi grito sordo)

Un placer leer estos hermosos versos. Mi saludo, Federico.

[quote="federico ruibal"]

Yo creo que no se han perdido, Federico, los estamos saboreando junto a esa golodrina que picotea semillas en resmas de papel.
He disfrutado estos versos.
Saludos.

Un placer pasar por estos hermosos versos.
Un abrazo.
Pepa

Carainas, Josefa,
que te dejo "abandoná". Un abrazo, y gracias!.

F.-

federico ruibal escribió:Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas

ella urde de su pico las fanegas
con las que el humo crece

sobrevuela los campos sin cosecha
los árboles sin hoja, el río seco

allí mi semilla, aunque se sabe estéril,
determina caer contra la piedra

allí queda mi texto
en resmas de papel cosido en vano

(son música, y se pierden,
el ulular del aire,
el golpeo del mar contra la rocas,
el gorjeo inaudito de los pájaros,
mi grito sordo)

Hay un momemto asi donde parece inutil lo que hacemos, inutil e infructifero, pero estas son batallas interiores porque todo surte su efecto en la creacion.
" Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas"


Abrazos,
ERA