DELIRIO DE LA SOMBRA
Publicado: Dom, 23 Oct 2011 18:13
A Olga Orozco y Alejandra Pizarnik, unidas por la palabra
El delirio de la sombra
me llevó por el cuerpo desolado
hacia una oscura playa, con la piel elegida por desiertos.
Pero yo sólo quise estar
en la noche de huesos y cenizas,
atrapar el vacío en la palabra.
Las sábanas de niebla
animaron en mí la luna roja.
En el asombro oculto
de una señal de fuego
asumí que el abismo era un castigo,
pero lo convertí en palabra escrita.
Una niña asustada me impulsó
a descubrir el túnel de la muerte
en medio de la vida y sus mareas.
La huérfana perdida en territorios
de abanicos mojados
me permitió sentir toda tu luz.
Alumbré en mis diarios la conciencia
que me incapacitaba para ser
una mujer común, no complicada.
Supe en la adolescencia
que mi mundo sería diferente.
La ráfaga de luz de tus poemas
me deslumbró en los días tormentosos,
por eso te compuse aquellos versos
para inmortalizar tu puerta al numen.
Los juguetes de infancia
me hicieron comprender
que las niñas eternas pagan siempre
con la pena infinita su osadía.
El alfabeto antiguo del poema
te eligió como fuente inagotable
de inspiración en círculos caducos.
Quizá sea verdad,
porque siempre viví del otro lado,
en el margen de un limbo destruido,
en el límite abierto de la nada...
Ana Muela Sopeña
Letra normal: Diálogo que adjudico a Olga Orozco
Letra cursiva: Diálogo que adjudico a Alejandra Pizarnik
*****
Un poema de Alejandra Pizarnik dedicado a Olga Orozco
TIEMPO
A Olga Orozco
Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.
Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.
Alejandra Pizarnik
*****
Un poema de Olga Orozco dedicado a Alejandra Pizarnik
PAVANA DEL HOY PARA UNA INFANTA DIFUNTA QUE AMO Y LLORO
A Alejandra Pizarnik
Pequeña centinela,
caes una vez más por la ranura de la noche
sin más armas que los ojos abiertos y el terror
contra los invasores insolubles en el papel en blanco.
Ellos eran legión.
Legión encarnizada era su nombre
y se multiplicaban a medida que tú te destejías hasta el último hilván,
arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.
El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.
El que los abre traza las fronteras y permanece a la intemperie.
El que pisa la raya no encuentra su lugar.
Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;
noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo oscuro,
y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la muerte:
esa perversa tentación,
ese ángel adorable con hocico de cerdo.
¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la herida del propio nacimiento?
¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?
Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín
donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.
Flor cruel, flor vampira,
más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro
y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el umbral.
Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pie,
abismos hacia adentro.
Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.
Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;
te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;
amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;
te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;
te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos,
como lazos en manos del estrangulador.
¡Ah los estragos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba,
y esos labios exangües sorbiendo los venenos de la inanidad de la palabra!
Y de pronto no hay más.
Se rompieron los frascos.
Se astillaron las luces y los lápices.
Se degarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro
laberinto.
Todas las puertas son para salir.
Ya todo es el revés de los espejos.
Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones
y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:
sin duda estás clamando por pasar con tus voces de ahogada,
sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela en busca de otra,
o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus membranas todo el caos,
o te amedrenta el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.
Pero otra vez te digo,
ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un manto:
en el fondo de todo jardín hay un jardín.
Ahí está tu jardín,
Talita cumi.
Olga Orozco
El delirio de la sombra
me llevó por el cuerpo desolado
hacia una oscura playa, con la piel elegida por desiertos.
Pero yo sólo quise estar
en la noche de huesos y cenizas,
atrapar el vacío en la palabra.
Las sábanas de niebla
animaron en mí la luna roja.
En el asombro oculto
de una señal de fuego
asumí que el abismo era un castigo,
pero lo convertí en palabra escrita.
Una niña asustada me impulsó
a descubrir el túnel de la muerte
en medio de la vida y sus mareas.
La huérfana perdida en territorios
de abanicos mojados
me permitió sentir toda tu luz.
Alumbré en mis diarios la conciencia
que me incapacitaba para ser
una mujer común, no complicada.
Supe en la adolescencia
que mi mundo sería diferente.
La ráfaga de luz de tus poemas
me deslumbró en los días tormentosos,
por eso te compuse aquellos versos
para inmortalizar tu puerta al numen.
Los juguetes de infancia
me hicieron comprender
que las niñas eternas pagan siempre
con la pena infinita su osadía.
El alfabeto antiguo del poema
te eligió como fuente inagotable
de inspiración en círculos caducos.
Quizá sea verdad,
porque siempre viví del otro lado,
en el margen de un limbo destruido,
en el límite abierto de la nada...
Ana Muela Sopeña
Letra normal: Diálogo que adjudico a Olga Orozco
Letra cursiva: Diálogo que adjudico a Alejandra Pizarnik
*****
Un poema de Alejandra Pizarnik dedicado a Olga Orozco
TIEMPO
A Olga Orozco
Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.
Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.
Alejandra Pizarnik
*****
Un poema de Olga Orozco dedicado a Alejandra Pizarnik
PAVANA DEL HOY PARA UNA INFANTA DIFUNTA QUE AMO Y LLORO
A Alejandra Pizarnik
Pequeña centinela,
caes una vez más por la ranura de la noche
sin más armas que los ojos abiertos y el terror
contra los invasores insolubles en el papel en blanco.
Ellos eran legión.
Legión encarnizada era su nombre
y se multiplicaban a medida que tú te destejías hasta el último hilván,
arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.
El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.
El que los abre traza las fronteras y permanece a la intemperie.
El que pisa la raya no encuentra su lugar.
Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;
noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo oscuro,
y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la muerte:
esa perversa tentación,
ese ángel adorable con hocico de cerdo.
¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la herida del propio nacimiento?
¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?
Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín
donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.
Flor cruel, flor vampira,
más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro
y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el umbral.
Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pie,
abismos hacia adentro.
Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.
Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;
te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;
amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;
te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;
te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos,
como lazos en manos del estrangulador.
¡Ah los estragos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba,
y esos labios exangües sorbiendo los venenos de la inanidad de la palabra!
Y de pronto no hay más.
Se rompieron los frascos.
Se astillaron las luces y los lápices.
Se degarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro
laberinto.
Todas las puertas son para salir.
Ya todo es el revés de los espejos.
Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones
y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:
sin duda estás clamando por pasar con tus voces de ahogada,
sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela en busca de otra,
o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus membranas todo el caos,
o te amedrenta el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.
Pero otra vez te digo,
ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un manto:
en el fondo de todo jardín hay un jardín.
Ahí está tu jardín,
Talita cumi.
Olga Orozco