Editorial Alaire

Leyendo a Vicente Aleixandre encontré estas palabras:

Poeta eres y nada de la poesía te es ajeno. Ni siquiera su negación más antipoética. Frente a los anocheceres como frente a los amanceres has ido anotando todas las sumas, y te saltaban los números súbitamente hasta componer la cantidad justa, comprobable frente al horizonte -horizonte, frente tuya- en una prueba decidida en el sueño.
Las matemáticas son una ciencia divagatoria. Exactamente. He ahí su justeza, porque divagando -concurriendo- no les sobra ni un número.
¡Que tu verso sea nemeroso! Así se decía. Y así se dice.
Pero -entendido-: ojo con la suma: que sea verdad -la que importa, la irrealísima, la de los números-.
Poeta, no mientas. Es decir, miente tanto con tu mentira que a todos nos engañes superiormente. Te dirán algunos -nunca falta un castizo y su flor decisiva-: ¡Ha estado usté superior!. Y será verdad: más alto, más eso, superior.
En ese mundo terco y mendaz al que tú nos rescatas mediante nuestro trino en tu trampolín radiente. Para encajarnos en tu esfera cumplida, en tu diafanidad de hielo, en tu lumbre que no quema , bajo tu luz perfecta.
Tu mundo es geometría, poeta. Es un forma transparente de todos los patines, todos los deslizamientos en tangentes más elegantes. para su resultado justo. Todas las flores de tu jardín queman de frías que están. Y su rojo álgido, eximido, si justo al pecho corta como un cuchillo -nunca como un ascua-, tallo hasta el corazón plantado. Porque su rojo o azul es de filos, y tu rosa está hechas de pétalos aspados, girantes, derramadores de su aroma destrísimo.
Tu flor no envenena ni adormece. ¡Qué alerta esoy oliéndola! Me sube hasta la frente, penetrante e inunda de claridad todo su espacio, lo registra hasta sus úlitmas iluminadas zonas. Es una embriaquez de serenidad, de conciencia, de intuida visión de estado. Caminar por tu mundo no es trabajo, es placer inteligente. La luz quizá no sale del fondo. Es posible que no. Parece como que todas las cosas tienen su luz en ellas y ellas se dan su aura y su poniente. Su noche. De día ellas nacen. No renace el día. Nacen las cosas. Una asunción de formas nos dice que se ha hecho el día. La calidad de su materia es siempre comprobable. Hay una dureza en su constancia qu elas hces evidentes, heridoras. La noches surge, no en ceniza, no del cielo. La noche no cae, se hace. Como si maduradas por el día alumbraran en su negro bruñido de acero, fulgen las calidades casi azules de las superficies bajo la inmensa bóveda cerrada, que guarda apasionadamente fría, contra su seno cóncavo, todas las titilaciones vivas, justas, silenciosas de noche creada. La noche y el día trazan su órbita en tu mundo sin dolorosos tránsitos, siempre dominando. Y en tu mundo el dolor está tan retenido que se diría que no existe. Po lo menos no mancha. El dolor está, puede estar, -¿Por qué no?, pero sólo cuando es ya belleza.
Tu quietud no es pereza -es pureza-. Quizá es freno. Quizá tú, poeta, por tu mundo cabalgas sobre tu potro joven, embriagado, y despacio. Porque quieres, porque puedes. Te sientes jinete de un fogosísimo caballo, y lo sabes dominado bajo la ligera presión de tus piernas seguras. Lo sientes bracear con lujo, bien abiertos los ojos, leve y firme la mano, disfrutando del paisaje intuitivo. ¡Qué gozo, qué alegría este trabajo!
Punto a punto, elemento a elemento, verificas su realidad. Un bosque de irrealidad se abre ante tus ojos y entre su ordenada fronda nunca te pierder, enhebrado en sus números, con ciencia en imán, para escuchar la irrebatida música que te dictan las copas.
¿En tu bosque no hay pájaros? Hay gargantas. Músicas de cristal o fuego, o de ramas y luces, surten una coincidente armonía, totalidad sinfónica. Sin estruendo. Delgadamente a veces. Afiladamente. A veces con redondez, con verdadera rotundidad, ambición casi estelar en que ya mñas que música se escucha el signo altísimo ligado, que lo hace todo solidario.
Entonces, poeta, ya no eres tú, no eres nada. Es decir, lo eres todo. Quizá tú ya no estás en ti, sino en los demás. Naturaleza tú mismo. O quizá la estás creando en tu interior y por eso existe. Es unidad contigo. Poeta, creador. ¿Existes tú o existe ella? ¿Cuá es ya la verda, cuál la mentira? Nosotros que hemos dado este brinco voleado porque tú lo has querido, ya no lo sabemos. Hemos surtido a tu mundo -¿Cuál?- y no poedemos ver sino lo que vemos. Estos ojos son tuyos. Estas voces son tuyas. Las mismas lenguas nuestras que se alzan y flamean, ondulan en el espacio hechas por ti; probablemente movidas por tu viento sutil que les arranca sus sones. Pero no lo sabemos.
Poeta, sácanos de tu mundo. Clausura tu cristal transparente. Abate sus paredes tan justas. Vuélvenos al sueño -a la vida- después de este despertar tan alerta en que nos has tenido sumidos.

POESÍA, DELIRIO SAGRADO

Hacia otra desnudez solivianta el hiliano hontanar de que su reino se compone. Las notas acogidas al verbo (he ahí el fruto bello dechado de iluminaciones) plenifican el concierto en imborrable registro, consubstanciada la creación a la altura de los dioses.
Ídolo purificador, tensa la pluma hasta acercar tangible el deseo espiritual; oración en la orilla, exhalando la página misteriosa entre la proporción de unos destellos deleitantes desvaneciendo los sentidos y el santo y seña de la gran nitidez. ¡La innombrable! A merced del júbilo del aire, que ruge y dimana en el límite, el idilio de la canción derramada clausura la frente con el nombre profundo y descorre en pascuas aurorales las ráfagas de la plenitud donde la paz interior insunúa las elegías entrañables bajo el rosario de los días.
Ese bloque de gorgeo abre la inquietud primaveral en el que fulgura el tránsito a lo desconocido. La pródiga voz de un fondo flameando urge empaparse de corriente sedeña por todo el mundo respirante. Latitud de las sienes que ya la magia invade y atrae delicadamente, más alto el numen por aspirar la salvación emblanquecida. Del recreo sucesivo aleluyando la visión, el poema musita la realidad convertido en gran quimera, como el alud que con frases de fe llama en el país de Dios.
Narciso que ancestral vela perplejo de sí y diseña el sentimiento mientras observa la dimensión humana de los demás, a quienes adivina para quedar luego con algo de nacimiento maternal.
El pápito recobra el estado emotivo loando el propio oráculo en luz de espejo revelador, lo consigue: ritmo hacedero, atalaya del alba. Aquí la fuga de las escalas por hacer vorágine henchida su dársena del secreto. De pie frente al camino, oficio mío congénito, ¡sois himnos cósmicos, el sublime hartazgo de las encarnaciones!
Desde esta pasión íntima se efunde a lo inexistente, la pauta según la cual los ángeles ofrecían a la nostalgia de cumbres conmover el verso nuevo para una ficción que el alma depura a solas y en trance, en cierto modo extraña región armoniosa que su naturaleza le cela un dejo melancílico acunando la eternidad sumisa.

Mario Ángel Marrodán

EL OFICIO DEL POETA

Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano
separase a mirar
como la luz emerge
de la sutil textura.
Así el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido en pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.

J. A. GOYTISOLO

Así se las gasta León Felipe:

I.

Poesía...
Tristeza honda y ambición del alma.
¡Cuándo te darás a todos... a todos,
al príncipe y al paria,
a todos...
sin ritmo y sin palabra!

II.

Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cedencia
y hasta la idea misma...
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía,
eso será la poesía.

III.

Más bajo, poetas, más bajo...
Hablad más bajo, no gritéis
no lloréis tan alto
si para quejaros
acecáis la bocina a vuestros labios,
parecerá vuestro llanto
como el de las plañideras, mercenario.

IV.

Y si el verso
poetas cortesanos
si el verso como el hombre
no fuese de cristal sino de barro.

V.

Poeta,
no de tu corazón,
ni de tu pensamiento,
ni del horno divino de Vulcano
han salido tus alas.
Entre todos los hombres las labraron
y entre todos los hombres en los huesos
de tus costillas las hincaron.
La mano más humilde te ha clavado
un ensueño...
una pluma de amor en el costado.

ÚLTIMO SUSPIRO DE UN PARNASIANO

Klop, klip, klop, klop, klip, klop.
Gota a gota desgranando su rítmico sollozo
en los pilones del estanque donde duerme el agua inmóvil,
un surtidor turba solo la noche tranquila y serena.
¡qué silencio! Se diría que este globo adormecido
se desliza sobre olas de terciopelo por el infinito.
Arriba, acribillando el espacio en miles de sitios,
peregrinos aburridos de las soledades azules,
despreocupados de los mártires que hormiguean e sus costados,
confundiendo eternamente sus orbes indolentes
-oasis de miseria o cadáveres de mundos-,
las esferas doradas en coros circulan vagabundas.
¡Ser mío, olvidémoslo todo! Soltemos las riendas de oro
a las contemplaciones que despliegan su vuelo,
las estrofas en mi seno están ya alicaídas...
¡Para qué plegarla a una métrica rebelde!
No quiero saber nada, el vértigo enervante
me acuna lentamente... estos muerto nada... dudo
si oigo el surtidor puntuar gota a gota
el silencio eterno de un rítmico sollozo.
Klop, klip, klop, klop, klip, klop...

Jules Laforgue