Editorial Alaire

Yo acuso. Yo confieso
entre estas oscuras paredes
de días largos, “de ratas gordas
y muertes más baratas”,
el tiempo empieza pero no acaba,
donde el mal y el bien,
la vida y la muerte,
el espacio de noche
flota en un amplio cielo
de imaginación sin fin.

-“¿A qué hora comienza el día
en la cárcel? Nadie lo sabe y a nadie
le importa”
“Sólo los bichos conocen su rutina,
las cucarachas comienzan a salir de todas partes
y brotar del excusado; la hora en que los piojos
salen de paseo y las arañas de casería
o el momento preciso en que las ratas pierden
el miedo y la vergüenza, para caminar entre todos-

A cien minutos de no sé cuántos
el aire brota entre rejas
de polvo, veinte metros cuadrados
para veinte o más huesos y piel
-“en estos hoyos atestados
se multiplican las cadenas delictivas,
crecen las redes criminales,
los contactos aumentan
y los compromisos se fortalecen-

Aquí se escarba hasta las entrañas de los sueños,
se respira la brújula de la locura,
la tormenta y el hastío,
navegamos en lodo, viento y llagas,
ciegos del olor del sudor de la miseria,
presentes del mudo adiós del llanto,
de remolinos en amasijo impregnados
de identidades perdidas.
-“aquí en la cárcel la diferencia entre estar
vivo o muerto puede ser un solo peso”-


"Basado en un escrito de un interno de una cárcel del D F (México)"

Gracias por tu testimonio, Ricardo. Olvidamos muy a menudo estas realidades.
Salud

Ricardo Serna G escribió:Yo acuso. Yo confieso
entre estas oscuras paredes
de días largos, “de ratas gordas
y muertes más baratas”,
el tiempo empieza pero no acaba,
donde el mal y el bien,
la vida y la muerte,
el espacio de noche
flota en un amplio cielo
de imaginación sin fin.

-“¿A qué hora comienza el día
en la cárcel? Nadie lo sabe y a nadie
le importa”
“Sólo los bichos conocen su rutina,
las cucarachas comienzan a salir de todas partes
y brotar del excusado; la hora en que los piojos
salen de paseo y las arañas de casería
o el momento preciso en que las ratas pierden
el miedo y la vergüenza, para caminar entre todos-

A cien minutos de no sé cuántos
el aire brota entre rejas
de polvo, veinte metros cuadrados
para veinte o más huesos y piel
-“en estos hoyos atestados
se multiplican las cadenas delictivas,
crecen las redes criminales,
los contactos aumentan
y los compromisos se fortalecen-

Aquí se escarba hasta las entrañas de los sueños,
se respira la brújula de la locura,
la tormenta y el hastío,
navegamos en lodo, viento y llagas,
ciegos del olor del sudor de la miseria,
presentes del mudo adiós del llanto,
de remolinos en amasijo impregnados
de identidades perdidas.
-“aquí en la cárcel la diferencia entre estar
vivo o muerto puede ser un solo peso”-


"Basado en un escrito de un interno de una cárcel del D F (México)"

Gracias maestro por este gran poema a la miseria humana a la que se reducen algunos circulos. La maldad sin duda se ha multiplicado. Impera en algunos circulos.

Un fuerte abrazo amigo mio,

ERA

Parece imposible pero existe, hay hechos que solo imaginarlos te destrozan.
Es bueno que nos lo recuerdes
Abrazos
Pîlar

Julio González Alonso escribió:Gracias por tu testimonio, Ricardo. Olvidamos muy a menudo estas realidades.
Salud

gracias, querido amigo

Un abrazo fuerte

Excelente manifiesto con momentos duros pero plasmados con mucha lírica, un gusto Ricardo. Mis saludos.

Excelente retrato de sordidez, Ricardo, estremecedor y valiente.

Una brazo.

Un poema carcelario desgarrador pero escrito con hermosura, un gusto estar aquí.

Aplaudo esta propuesta expresada en versos hermosos y situaciones terribles. Un abrazo.

Logrado y excelente este duro pincelazo de vida. Por suerte la poesía tiene hombros anchos para cargar todo.

Aplausos y felicitaciones, maestro!

Hallie

Saludos, Ricardo. Me agrada mucho el encuentro, de nuevo, con tus letras.
Siempre se echa de menos la sensación de afinidad que se construye en un momento y luego, sin dejar de existir, vaga entre el calendario.

De nuevo, como te digo, vuelvo por estás páginas "desterrado voluntario" aunque no desafecto de otras en las que compartimos buenas sensaciones.

Como siempre, felicidades por tu lucidez.

Un excelente poema que he disfrutado, Ricardo. Te felicito.

E. R. Aristy escribió:

Ricardo Serna G escribió:Yo acuso. Yo confieso
entre estas oscuras paredes
de días largos, “de ratas gordas
y muertes más baratas”,
el tiempo empieza pero no acaba,
donde el mal y el bien,
la vida y la muerte,
el espacio de noche
flota en un amplio cielo
de imaginación sin fin.

-“¿A qué hora comienza el día
en la cárcel? Nadie lo sabe y a nadie
le importa”
“Sólo los bichos conocen su rutina,
las cucarachas comienzan a salir de todas partes
y brotar del excusado; la hora en que los piojos
salen de paseo y las arañas de casería
o el momento preciso en que las ratas pierden
el miedo y la vergüenza, para caminar entre todos-

A cien minutos de no sé cuántos
el aire brota entre rejas
de polvo, veinte metros cuadrados
para veinte o más huesos y piel
-“en estos hoyos atestados
se multiplican las cadenas delictivas,
crecen las redes criminales,
los contactos aumentan
y los compromisos se fortalecen-

Aquí se escarba hasta las entrañas de los sueños,
se respira la brújula de la locura,
la tormenta y el hastío,
navegamos en lodo, viento y llagas,
ciegos del olor del sudor de la miseria,
presentes del mudo adiós del llanto,
de remolinos en amasijo impregnados
de identidades perdidas.
-“aquí en la cárcel la diferencia entre estar
vivo o muerto puede ser un solo peso”-


"Basado en un escrito de un interno de una cárcel del D F (México)"

Gracias maestro por este gran poema a la miseria humana a la que se reducen algunos circulos. La maldad sin duda se ha multiplicado. Impera en algunos circulos.

Un fuerte abrazo amigo mio,

ERA

gracias por pasar por mi poesía

Un abrazo fuerte, querida amiga

Tremendo testimonio cargado de matices. Le felicito.
Un saludo.

Ricardo, señor y caballero de las letras, eres poeta y muestras la realidad y estas duras realidades, casulamente ayer me dormi tarde escuchando la realidad de las esclavas del sexo realmente estas cosas me conmueven son realidades muy duras que a nosotros los poetas tenemos que ser conscientes por nuestra sencibilidad.
javier