Editorial Alaire

E. R. Aristy escribió:Baby’s breath
(gipsófila)


Sus poemas eran de seda,
bellos,
sin marcas del tiempo,
haciendo caso omiso de la amenazante hoz
(del invierno),
eran de una primavera eterna.


La más rara orquidea sobresalía del ramo,
margaritas, claveles, tulipanes aprensados
por aros de gipsófilas, como copitos de algodones,
sofocaba ver lo atestado del jarrón,
“ sí, me encantan las flores”,
de seguro cada una tiene en las raíces
la historia de cómo llegó a sus manos,
son muchos años viajando sola la tienda de los 99¢
en Flatland Avenue, a una cuadra de Carnasie.

Yo podía ver lo felíz que se sentía con mi visita,
iba a ser larga; las paredes estaban repletas
de retratos, uno en particular, extraño, un bebé
acostado de espaldas sobre la mesa del comedor,
al notar mis ojos en esa dirección, empezó la historia,
inhalé resignada a que cayera sobre mí la mortaja de su dolor,
No había aire. No sé por qué la recuerdo hoy,
por qué la recuerdo en absoluto, creo que porque no debí
ser tan profesional, debí regresar con un ramo de rosas
y sentarme con ella hasta que se marchitara la tarde.

E. R. Aristy

Josefa A. Sánchez escribió:Me ha gustado desde el titulo, (con esa respiración leve de bebé que se asemeja a pequeñas flores) hasta esa historia contada en un poema. Un placer estar.
Un abrazo.
Pepa

Andrés García Santos escribió:Este poema me ha parecido bello y escrito con mucha sensibilidad, un gusto estar aquí.
Un abrazo, Era.

Arancha Garci escribió:Estupendo poema que he disfrutado hasta el precioso final.
Un abrazo fuerte, Era.

Margarita Mc Ewen escribió:

E. R. Aristy escribió:Baby’s breath
(gipsófila)


Sus poemas eran de seda,
bellos,
sin marcas del tiempo,
haciendo caso omiso de la amenazante hoz
(del invierno),
eran de una primavera eterna.


La más rara orquidea sobresalía del ramo,
margaritas, claveles, tulipanes aprensados
por aros de gipsófilas, como copitos de algodones,
sofocaba ver lo atestado del jarrón,
“ sí, me encantan las flores”,
de seguro cada una tiene en las raíces
la historia de cómo llegó a sus manos,
son muchos años viajando sola la tienda de los 99¢
en Flatland Avenue, a una cuadra de Carnasie.

Yo podía ver lo felíz que se sentía con mi visita,
iba a ser larga; las paredes estaban repletas
de retratos, uno en particular, extraño, un bebé
acostado de espaldas sobre la mesa del comedor,
al notar mis ojos en esa dirección, empezó la historia,
inhalé resignada a que cayera sobre mí la mortaja de su dolor,
No había aire. No sé por qué la recuerdo hoy,
por qué la recuerdo en absoluto, creo que porque no debí
ser tan profesional, debí regresar con un ramo de rosas
y sentarme con ella hasta que se marchitara la tarde.

E. R. Aristy

Me gusta tu historia, tiene principio y tiene el final de la vida, ese que es tan inevitable. Un abrazo. Margarita.

E. R. Aristy escribió:Gipsófila
(Baby's breath)


Sus poemas eran de seda,
bellos,
sin marcas del tiempo,
haciendo caso omiso de la amenazante hoz
(del invierno),
eran de una primavera eterna.


La más rara orquidea sobresalía del ramo,
margaritas, claveles, tulipanes aprensados
por aros de gipsófilas, como copitos de algodones,
sofocaba ver lo atestado del jarrón,
“ sí, me encantan las flores”,
de seguro cada una tiene en las raíces
la historia de cómo llegó a sus manos,
son muchos años viajando sola la tienda de los 99¢
en Flatland Avenue, a una cuadra de Carnasie.

Yo podía ver lo felíz que se sentía con mi visita,
iba a ser larga; las paredes estaban repletas
de retratos, uno en particular, extraño, un bebé
acostado de espaldas sobre la mesa del comedor,
al notar mis ojos en esa dirección, empezó la historia,
inhalé resignada a que cayera sobre mí la mortaja de su dolor,
No había aire. No sé por qué la recuerdo hoy,
por qué la recuerdo en absoluto, creo que porque no debí
ser tan profesional, debí regresar con un ramo de rosas
y sentarme con ella hasta que se marchitara la tarde.

E. R. Aristy

Guillermo Cuesta escribió:Bello poema, amiga. Encantado de contemplar esta tarde tu ramillete
de versos que no marchitan.

Un abrazo

Guillermo