Editorial Alaire

José Manuel Sáiz escribió:AÚN HAY TIEMPO


Nací poeta. Así,
sin más. Sin escribir un verso.
Sin leer un libro.

A medida que fui creciendo
me acostumbré a jugar con las palabras
que nacían libres en mi corazón.
La poesía brotaba mansa como el agua
de un manantial de luz ante mis ojos.
Con el tiempo me dijeron
que eso no era suficiente, que ser poeta es otra cosa,
que hay que seguir un método, una técnica, una lógica; leer mucho
a mucha gente.

Ahora me doy cuenta
que hacer caso a estas cosas es como beber
un antídoto contra uno mismo. De modo que cuanto más escribo,
menos poesía late en mi corazón. Me ocurre lo que a este poema:
que va perdiendo forma y alma en cada verso. Ya no siento la mano silenciosa
que guiaba mi pluma en un papel, aquel aliento del ángel de la inspiración
agazapado tras mi nuca, aquellas palabras que volaban desde una hermosa jaula
hasta mi piel. Ahora escribo lo que esperan leer de mí. Por eso he decidido
quemar los pocos libros que poseo; olvidar todo aquello que aprendí; desterrar
de mi mente títulos y premios, quedarme con dos o tres poemas viejos, un cuento
y una carta que olvidé. Iniciaré con ellos un camino
de vuelta hacia mí mismo,
recuperar la esencia
que me llevó a escribir un día
-sin técnica, ni artificios-
cosas sencillas como estas en tiempos
remotos como aquellos:

…Que pocas palabras me bastan
para que tú me comprendas. Que pocas.
Y son palabras que evocan, como en los cuentos,
secretos y leyendas.
Que pocas palabras me bastan, de verdad, es cierto.
Decirte ahora, sin ir más lejos: Ven, olvida todo;
vuela libre, late fuerte; sé tú mismo, corazón…

…aún hay tiempo.


--oOo--


Poema que nació a raíz de una tertulia sobre poesía con una amiga poeta.
Ella no estará de acuerdo... y yo... No lo diré. En el fondo soy un provocador.
Un abrazo para ella.

E. R. Aristy escribió:El poema vivo eres tu, Jose Manuel. Es verdad todo cuanto dices que dicen "los expertos" de "la idea" de La Poesia, quiza no deberiamos perturbar a ese pequeno espacio de su exposicion aplicandole maquillaje y formulismos, por eso muchas verces perdemos la espontaneidad o como tu en forma muy bella expresas:

"A medida que fui creciendo
me acostumbré a jugar con las palabras
que nacían libres en mi corazón.
La poesía brotaba mansa como el agua
de un manantial de luz ante mis ojos."


Me encanta esta autocritica y resolucion de regresar al lenguaje puro de las emociones secretamente entrelazadas con el intelecto ( lo contrario de eso siendo un obvio intelectualismo doblegando a los sentimientos ).

Me alegra llegar hasta aqui, hasta este "aun hay tiempo", y espero que asi sea para todos los que amamos a la poesia desde el principio.


Un fuerte abrazo,

ERA

Abel Sal escribió:Nunca, nunca, Jamás leí a un Poeta con tan digno atrevimiento para consigo mismo:

"...Ya no siento la mano silenciosa
que guiaba mi pluma en un papel, aquel aliento del ángel de la inspiración
agazapado tras mi nuca, aquellas palabras que volaban desde una hermosa jaula
hasta mi piel. Ahora escribo lo que esperan leer de mí..."

Acaso es traicionarse uno mismo...no?
ERA, en su comentario lo dice todo con absoluta sabiduría. Sin despojo no hay artista, quien no se atreva a ello, será un perfecto artesano.
Tanto me identifico con tu poesía, que esperando tu permiso...me gustaría conservar esta obra.
Te dejo un abrazo, amigo.
Abel.