Editorial Alaire

es el mundo un puñado de sal
dentro de sus manos
un puente quebrado que nos incomunica
con el idioma del ruido,
una inocencia que no sabe cómo llamarse
después de nombrar tanto la inocencia

viene para hacer crecer las semillas
enterradas en el patio, a encumbrar con hilos
las partículas desperdigadas que perdí
en guerras eternas,
le emociona la idea de mi silencio mortal
y los días en que le falto
porque en su cuerpo no hay espacio para flores
si antes no le dejan cicatrices

es la forma de emular el mar
en el verde de sus ojos, el desapego a eso
que se podría llamar amor
o tal vez porque me haya enseñado que el verdadero autor
de mis pinturas favoritas es Clemente
y no una escenografía de película

yo tengo más de nada para darle,
unos discursos repetidos sobre la libertad
y la arquitectura del dolor para que con sus manos
la ignore, la destruya o finalmente la cambie
para que se quede a vivir después de siempre
en mi castillo de aire.

Me alegra tanto ser la primera en comentar, sobre todo después de tanto tiempo de no aspirar tu letras. Y reitero.... me emociona mucho lo que haces, lo que logras con tu palabra. Precioso Martín, te mando un beso.

Aunque hace tiempo que no te leo observo que no has perdido el pulso poético. He disfrutado con la lectura. Un saludo.

Siempre motiva encontrar poemas tuyos por aquí Martín.

Un abrazo

Muchas gracias, querida Alejandra, es una gran alegría -siempre- poder encontrarme con tu presencia en estos lugares.

Un abrazo.

Martín Desormeaux.-

Martín Desormeaux escribió:es el mundo un puñado de sal
dentro de sus manos
un puente quebrado que nos incomunica
con el idioma del ruido,
una inocencia que no sabe cómo llamarse
después de nombrar tanto la inocencia

viene para hacer crecer las semillas
enterradas en el patio, a encumbrar con hilos
las partículas desperdigadas que perdí
en guerras eternas,
le emociona la idea de mi silencio mortal
y los días en que le falto
porque en su cuerpo no hay espacio para flores
si antes no le dejan cicatrices

es la forma de emular el mar
en el verde de sus ojos, el desapego a eso
que se podría llamar amor
o tal vez porque me haya enseñado que el verdadero autor
de mis pinturas favoritas es Clemente
y no una escenografía de película

yo tengo más de nada para darle,
unos discursos repetidos sobre la libertad
y la arquitectura del dolor para que con sus manos
la ignore, la destruya o finalmente la cambie
para que se quede a vivir después de siempre
en mi castillo de aire.

Una joya de donde seguramente hay minas, y ciudades magicas llena de tesoros. Te felicito, Martin, por tu gran elocuencia.

Abrazos,

Perdón por la tardanza, Ramón, agradezco tu lectura en ese momento. Un abrazo.

Gracias, Israel, por leerme y dejar tus palabras. Saludos.


Muchas gracias, ERA, por la visita en ese entonces. Un saludo.

Martín Desormeaux.-

Martín, amigo transcordillerano, compañero de cenizas compartidas, no voy a comentarte, sólo a aplaudirte. Y de pie.

Besos.

Me ha gustado este poema, veo un estilo original.
Un saludo.

Yo también creo que las palabras sufren desgaste.

Un matiz más de los tuyos que me encantó. Siempre es lindísimo leerte.

Un besote.

Hola, Aubriel, ¿qué hacés? Bueno, sí, amiguitos de cenizas, qué problemón que han armado. Gracias por pasar, nos estamos leyendo.

Abrazos.
Martín Desormeaux.-