Editorial Alaire

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Sab, 22 Ene 2011 20:10 Toda certeza y persuasión cedieron
ante aquel óxido de tiempo.
Era un otoño barnizado
que ya no lamentaba la muerte del estío.

Renqueando irrumpió adentro de la casa
una niebla cansada con todo el viento amontonado.
Inquietantes se espolearon
las mesas y las sillas,
los hierros y los mármoles,
alimentando una ansiedad como vivida en una brasa,
con un fragor de ayuntamiento
que seguro fascinaría las mentes más eclécticas.

Corbain no pudo predecir el miedo de las manos.
Un frío de glaciar
recorría su cuerpo cuarteando la carne.
Tenía barro en la mirada,
y su densa humedad
acababa por delatar aquellos ojos grandes.

Con esa lasitud
que siempre se diluye en la calima,
iban cobrando su extensión
todas las cosas que había perdido.
Apretó el cuerpo
contra la esquina más oscura
y mirando el rectángulo brillante de la puerta, dijo:

Ahí viene a buscarme el mundo.

Unha porta con espello para que Corbain rexeite o medo.
Góstame o poema,
Chegáronme moi dentro, lenes, coma bolboretas lenes, este par de versos especialmente: "Era un otoño barnizado
que ya no lamentaba la muerte del estío."

Grazas, meu.
Bicos.

Borja Martínez escribió: ↑Jue, 17 Feb 2011 19:31 Dominio del ritmo y del lenguaje metafórico en este espléndido poema. Felicitaciones y un aplauso, poeta.

Gracias, Borja, por tu paso y generosos comentarios.

Abrazos.

Juana Martín escribió: ↑Sab, 19 Feb 2011 22:12 Gracias por compartir tan bellos versos, un gusto leerlos, Poeta.
Abrazos.

Gracias, Juana, por tu paso y generosos comentarios.

Un bico.

Esta serie de poemas de Corbain es realmente fascinante. Me la imagino perfectamente ambientada en un cómic o una película postapocalíptica, de un mundo que muestra su asombro y un misterio infinito que atrapa.
Ese mundo que dibujas me transporta no se porqué a esas sensaciones y me resulta enormemente moderno y subyugante.
Un fuerte abrazo, un gusto leerte

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Sab, 22 Ene 2011 20:10
Toda certeza y persuasión cedieron
ante aquel óxido de tiempo.

Era un otoño barnizado
que ya no lamentaba la muerte del estío.

Renqueando irrumpió una niebla cansada
con todo el viento amontonado.

Inquietantes se espolearon las mesas y las sillas,
los hierros y los mármoles,

alimentando una ansiedad como vivida en una brasa,

con un fragor de ayuntamiento
que seguro fascinaría las mentes más eclécticas.

Corbain no pudo predecir el miedo de las manos.
Un frío de glaciar recorría su cuerpo cuarteando la carne.

Tenía barro en la mirada y una densa humedad
acababa por delatar aquellos ojos grandes.

Con esa lasitud que siempre se diluye en la calima,
iban cobrando su extensión todas las cosas que había perdido.

Apretó el cuerpo contra la esquina más oscura
y mirando el rectángulo brillante de la puerta, dijo:

Ahí viene a buscarme el mundo.

¡ Qué espléndida versificación, que deja la pluma ardiendo en las brasas ! Me conmueve esta imagen atrapada, cuando nos sabemos perdidos. Pero, miro esa puerta y la entrada es la salida, la liberación. Gracias por compartir, Ferreiro, esta entrega de Corbain.

Un abrazo, amigo.