El libro de las manos
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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El libro de las manos
Grabado sublime en los códigos de nuestras células,
en la esfera que sostiene el niño.
El libro deshoja el grávido genocidio,
la realidad y el sueño de la vida
rompen la placenta y nos hacen videntes.
Las frases célebres
huyen como un tul de novia,
se enredan en los picos de las estrellas
y se hacen números,
ecuaciones de pájaros
que han perdido su radar.
Penetran vértices al cielo de la boca,
son cúspides, flechas, anzuelos,
versos y perversidad.
Cortan las cuerdas vocales,
la voluntad de los timbres.
La fuerza del odio accidenta,
contunde y forma una protuberante verdad.
La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.
Queda el testimonio grabado
en la sangre, con sangre.
Afán de condensar el compendioso sueño,
en hojas que arden como lenguas de fuego,
su historia se escapa ácida,
y corroe la piedra que llegamos a ser.
Los libros, su masturbada manía de abrirse
como la verdad.
Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia
nos llenamos la boca con una oración.
E. R. Aristy
- Ramón Ataz
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re: El libro de las manos
Y no lo digo por una exagerada cortesía, es que de verdad me parece muy bueno.
Un saludo cordial.
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Re: El libro de las manos
E. R. Aristy escribió:El libro de las manos
Grabado sublime en los códigos de nuestras células,
en la esfera que sostiene el niño.
El libro deshoja el grávido genocidio,
la realidad y el sueño de la vida,
rompen la placenta, y nos hacen videntes.
Las frases célebres
huyen como un tul de novia,
se enredan en los picos de las estrellas,
y se hacen números,
ecuaciones de pájaros
que han perdido su radar.
Penetran vértices al cielo de la boca,
son cúspides, flechas, anzuelos ,
versos perversos.
Cortan las cuerdas vocales,
la voluntad de los timbres.
La fuerza del odio accidenta,
contunde, y forma una protuberante verdad.
La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.
Queda el testimonio grabado
en la sangre, con sangre.
Afán de condensar el compendioso sueño
en hojas que arden como lenguas de fuego,
su historia se escapa ácida,
y corroe la piedra que llegamos a ser.
Los libros,su masturbada manía de abrirse,
como la verdad.
Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia,
nos llenamos la boca con una oración.
E. R. Aristy
Querida Roxane: ¡qué alegría encontrar tus alas al aire en este cielo!
Un abrazo afectuoso.
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re: El libro de las manos
Abrazos
Pilar
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Re: re: El libro de las manos
Juan Fionello escribió:Uff, un poema que me ha fascinado desde su mismo título. Sé que no he penetrado en todos los matices de su significado, pero es tanto lo que me ha sugerido, y tienen tal fuerza las imágenes y las palabras, que sinceramente me parece de lo mejor que he leído últimamente, en este foro y fuera de él.
Y no lo digo por una exagerada cortesía, es que de verdad me parece muy bueno.
Un saludo cordial.
Me alegra que encontraras fuerza en mis imagenes. A veces es en la debilidad que movilizamos montanas de acertijos emocionales. Gracias, Juan, por tus generosas palabras.
Abrazos,
Roxane
- Concha Vidal
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re: El libro de las manos
Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia,
nos llenamos la boca con una oración...
Te huebiera resaltado todo el poema, porque todo él es resaltable, pero lo hago en este último verso, para llenarme la boca con una oración.
Mis saludos siempre.
- Ramón Carballal
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"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
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Re: El libro de las manos
Antonio Soto escribió:E. R. Aristy escribió:El libro de las manos
Grabado sublime en los códigos de nuestras células,
en la esfera que sostiene el niño.
El libro deshoja el grávido genocidio,
la realidad y el sueño de la vida,
rompen la placenta, y nos hacen videntes.
Las frases célebres
huyen como un tul de novia,
se enredan en los picos de las estrellas,
y se hacen números,
ecuaciones de pájaros
que han perdido su radar.
Penetran vértices al cielo de la boca,
son cúspides, flechas, anzuelos ,
versos perversos.
Cortan las cuerdas vocales,
la voluntad de los timbres.
La fuerza del odio accidenta,
contunde, y forma una protuberante verdad.
La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.
Queda el testimonio grabado
en la sangre, con sangre.
Afán de condensar el compendioso sueño
en hojas que arden como lenguas de fuego,
su historia se escapa ácida,
y corroe la piedra que llegamos a ser.
Los libros,su masturbada manía de abrirse,
como la verdad.
Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia,
nos llenamos la boca con una oración.
E. R. Aristy
Querida Roxane: ¡qué alegría encontrar tus alas al aire en este cielo!
Un abrazo afectuoso.
Volvemos a cruzarnos, querido Antonio, por donde andas ahora? Te extrano.
Gracias por tu lectura.
Un abrazo,
Roxane
- Julio Gonzalez Alonso
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Re: El libro de las manos
E. R. Aristy escribió:El libro de las manos
Las frases célebres
huyen como un tul de novia,
se enredan en los picos de las estrellas,
y se hacen números,
ecuaciones de pájaros
que han perdido su radar.
Penetran vértices al cielo de la boca,
son cúspides, flechas, anzuelos ,
versos perversos.
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La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.
E. R. Aristy
Un poema que, en su momento, se me pasó. Ahora, al descubrirlo, descubro también la vigencia de estos versos que resisten el paso del tiempo con toda la frescura y fuerza de su contenido. Enhorabuena, ERAristy.
Salud
- Nimaos Llombart
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re: El libro de las manos
en hojas que arden como lenguas de fuego,
su historia se escapa ácida,
y corroe la piedra que llegamos a ser.
Los libros,su masturbada manía de abrirse,
como la verdad.
Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia,
nos llenamos la boca con una oración."
El arabesco aunque a veces un tanto intrincado, reflexiona sobre esa aprehensión del mundo vasto que nos habita y que nos deshabita y que al final, "su historia escapa ácida, y corroe la pierda que llegamos a ser." Lo demás, en trance de la palabra, se abre en una suntuosa epifanía de búsqueda y reflexión.
Para mi particular punto de vista la obra por la belleza de su esperanto, también cultiva lo selvático en su refinada ornamentación.
Mi apoyo y un fuerte abrazo.
Nimaos.
O. Llombart.
El poeta "incorrecto" es el mejor ademán de la poesía.
O. Llombart.
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