El libro de las manos

[Rafel Calle]

El libro de las manos


Grabado sublime en los códigos de nuestras células,
en la esfera que sostiene el niño.

El libro deshoja el grávido genocidio,
la realidad y el sueño de la vida
rompen la placenta y nos hacen videntes.

Las frases célebres
huyen como un tul de novia,
se enredan en los picos de las estrellas
y se hacen números,
ecuaciones de pájaros
que han perdido su radar.

Penetran vértices al cielo de la boca,
son cúspides, flechas, anzuelos,
versos perversos. (sugerencia: versos y perversidad.)

Cortan las cuerdas vocales,
la voluntad de los timbres.

La fuerza del odio accidenta,
contunde y forma una protuberante verdad.

La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.

Queda el testimonio grabado
en la sangre, con sangre.

Afán de condensar el compendioso sueño,
en hojas que arden como lenguas de fuego,
su historia se escapa ácida,
y corroe la piedra que llegamos a ser.

Los libros, su masturbada manía de abrirse
como la verdad.

Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia
nos llenamos la boca con una oración.


Un hermoso poema, querida amiga Roxana, trufado de versos que se clavan en el alma del lector, como hallazgos metafóricos tan rotundos como bellos.

Las manos que acompañan la lectura, obligan, a veces, a polemizar entre el sentido común –el menos común de los sentidos- y la realidad, a la sazón, la cuerda y el nudo, borrón que regurgitan las letras en las manos, mil y un desamparos en el vértice de los dedos, cuando el tacto del papel se torna muy desalmado.

Poesía de compromiso. Hay un visión real que se encomienda al Dios de los que sienten como suyas, esas palabras que denuncian el trato vejatorio a los adjetivos, al nombre común, a los artículos indeterminados. Poesía inteligente, no hay duda. Porque duda. Reza; es una forma, como cualquier otra, de esperar la redención. El libro, hay un libro y es allí donde se encuentra la verdad o el saber; es ahí, aquí yace la única realidad.

Poesía, ciertamente, muy hermosa, cree en el hombre, porque el libro son los hombres, como un reflejo cierto de su Dios o el Más Allá.

Ha sido un placer leerte. Felicidades por este hermoso poema.
Un fuerte abrazo.

(Si te fijas en el poema que encabeza este comentario, verás que he cambiado algunas cosillas, comas, etc.)

[J. J. Martínez Ferreiro]

Magnífico poema, amiga Roxanne, toda una fiesta de la palabra sobre la palabra y su templo más sagrado: el libro.

Creo que el poema tiene un punto de inflexión:

La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.

Queda el testimonio grabado
en la sangre, con sangre.

En esta dos estrofas se alude a la falta de palabras o la falta de un peso específico de la palabra en la realidad social que com una voragine de sangre nos arrastra. Definitivamente hacen falta palabras, palabras de peso y sentencia profunda.



Los libros, su masturbada manía de abrirse,
como la verdad.

Extraordinaria tambien esta imagen.

Biquiños

[José Manuel Sáiz]

Un extraordinario poema y un acierto que haya subido de nuevo de las profundidades del foro.
Un abrazo, querida amiga.
J. Manuel

[Josefa A. Sánchez]

Me sumo a los que me preceden. Un aplauso.
Un abrazo.
Pepa

[Angel Valles]

El libro de las manos


Grabado sublime en los códigos de nuestras células,
en la esfera que sostiene el niño.

El libro deshoja el grávido genocidio,
la realidad y el sueño de la vida,
rompen la placenta, y nos hacen videntes.

Las frases célebres
huyen como un tul de novia,
se enredan en los picos de las estrellas,
y se hacen números,
ecuaciones de pájaros
que han perdido su radar.

Penetran vértices al cielo de la boca,
son cúspides, flechas, anzuelos ,
versos perversos.

Cortan las cuerdas vocales,
la voluntad de los timbres.

La fuerza del odio accidenta,
contunde, y forma una protuberante verdad.

La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.

Queda el testimonio grabado
en la sangre, con sangre.

Afán de condensar el compendioso sueño
en hojas que arden como lenguas de fuego,
su historia se escapa ácida,
y corroe la piedra que llegamos a ser.

Los libros, su masturbada manía de abrirse,
como la verdad.

Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia,
nos llenamos la boca con una oración.


E. R. Aristy

Tus letras son alas para la vida... Gracias por compartirlas.
angel

[E. R. Aristy]

Extraordinario poema. Volveré a él para comprender mejor sus significados. Ha sido grato encontrarte
Abrazos
Pilar

Gracias Pilar, tu lectura significa mucho para mi. Un beso.
Roxane

[Aubriel Camila de la Prad]

Es tan hermoso este poema, Roxane, tanto, que me deja sin palabras.
Un placer haber pasado por tus letras.

Besos.

[Miguel Iervolino]

Excelente poema. Un placer haberte leído, Roxana, te aplaudo.
Un abrazo.

[Antonia Salmerón]

Un poema estupendo, encantada de leerte, Era.
Un abrazo.

[Andrés García Santos]

Hermoso poema con unas metáforas impactantes y misteriosos significados, un gusto leerlo.

[E. R. Aristy]

Me ha gustado mucho ERA, muchisimo.
Este poema es todo un viaje, un largo viaje.

un abrazo

Joan

Gracias por tomar esta nave hacia la medula mi estimado Joan.

Abrazos,
Roxane

[Bernardo lobo]

Un gusto leer tan hermosos versos. Te felicito con un saludo.

[Guillermo Cumar.]

Gran poema, Aristy. En la sangre y en las rayas de la mano
se compendia la vida y el ansia de soñar y de sentir.

Un abrazo

Guillermo

[Aubriel Camila de la Prad]

El libro de las manos


Grabado sublime en los códigos de nuestras células,
en la esfera que sostiene el niño.

El libro deshoja el grávido genocidio,
la realidad y el sueño de la vida
rompen la placenta y nos hacen videntes.

Las frases célebres
huyen como un tul de novia,
se enredan en los picos de las estrellas
y se hacen números,
ecuaciones de pájaros
que han perdido su radar.

Penetran vértices al cielo de la boca,
son cúspides, flechas, anzuelos,
versos y perversidad.

Cortan las cuerdas vocales,
la voluntad de los timbres.

La fuerza del odio accidenta,
contunde y forma una protuberante verdad.

La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.

Queda el testimonio grabado
en la sangre, con sangre.

Afán de condensar el compendioso sueño,
en hojas que arden como lenguas de fuego,
su historia se escapa ácida,
y corroe la piedra que llegamos a ser.

Los libros, su masturbada manía de abrirse
como la verdad.

Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia
nos llenamos la boca con una oración.


E. R. Aristy

Tremendo poema, Roxane. Tremendo por lo que se siente al leerlo y también por lo bueno.
Transmite mucho, deja huellas en el alma.

Besos y mis felicitaciones.

[lazaro Habana]

El libro de las manos


Grabado sublime en los códigos de nuestras células,
en la esfera que sostiene el niño.

El libro deshoja el grávido genocidio,
la realidad y el sueño de la vida
rompen la placenta y nos hacen videntes.

Las frases célebres
huyen como un tul de novia,
se enredan en los picos de las estrellas
y se hacen números,
ecuaciones de pájaros
que han perdido su radar.

Penetran vértices al cielo de la boca,
son cúspides, flechas, anzuelos,
versos y perversidad.

Cortan las cuerdas vocales,
la voluntad de los timbres.

La fuerza del odio accidenta,
contunde y forma una protuberante verdad.

La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.

Queda el testimonio grabado
en la sangre, con sangre.

Afán de condensar el compendioso sueño,
en hojas que arden como lenguas de fuego,
su historia se escapa ácida,
y corroe la piedra que llegamos a ser.

Los libros, su masturbada manía de abrirse
como la verdad.

Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia
nos llenamos la boca con una oración.


E. R. Aristy

Un sol de verdad. Hay un aprendizaje, tus versos
los tomo como escuela y créeme que me detengo
a pensar.

abrazos ERA

lázaro.