Editorial Alaire

Joan Port escribió:Ahora que cae la noche suave y dulce sobre mi pecho

que siento la vida lenta en la rosa que perfuma los horizontes del ayer

lloran los ángeles que bañan con lagrimas las aguas de mis ríos.

Ahora que es pura la vida y nace en silencio la carne de la piedad

ahora que inhalo el verde de las hojas libres en la rama del árbol del olvido

que siento mía la arena de las playas nevadas solitarias con el blanco del corazón,

ahora que soy humilde bandera clavada en la absurda frontera que mañana morirá

ahora que quizás no tengo corazon, soy el latido de estas manos solitarias

escribiendo poesía amor, hasta la muerte.



Joan, logras magistralmente, al traves de contrastes resaltar al corazon del corazon. Aquello de l inasible en nosotros, en la fuga del tiempo, aquello indescriptible y real que es el proceso espiritual del hombre, y que acertadamente llamamos Poesia, tu lo acaricias en este poema, como quien acaricia una rodilla adolorida, o una soledad pauperrima, o un sueno en el viaje onirico de las celulas...lo inasible de todo eso...tu poema aova en sus manos y no solo eso,lo esparces!

Admirada de tus talentos,

Joan

Fermín Lasarte escribió:ahora que quizás no tengo corazon, soy el latido de estas manos solitarias

escribiendo poesía amor, hasta la muerte.


Qué garnde cabronazo. El amor como salvación y abstracción de un mundo de mierda que a menudo nos oprime el pecho. El amor como escudo .
Me encantó compñaero.

un abrazo grande.-

Joan Port escribió:Ahora que cae la noche suave y dulce sobre mi pecho

que siento la vida lenta en la rosa que perfuma los horizontes del ayer

lloran los ángeles que bañan con lagrimas las aguas de mis ríos.

Ahora que es pura la vida y nace en silencio la carne de la piedad

ahora que inhalo el verde de las hojas libres en la rama del árbol del olvido

que siento mía la arena de las playas nevadas solitarias con el blanco del corazón,

ahora que soy humilde bandera clavada en la absurda frontera que mañana morirá

ahora que quizás no tengo corazon, soy el latido de estas manos solitarias

escribiendo poesía amor, hasta la muerte.












Joan

Juan Fionello escribió:Quizá escribir poesía, o el amor son ilusiones que nos alejan del vacío, Joan, o simplemente nos distraen de él. El poema me ha llegado así, y me ha gustado de verdad.

Un abrazo.

E. R. Aristy escribió:

Joan Port escribió:Ahora que cae la noche suave y dulce sobre mi pecho

que siento la vida lenta en la rosa que perfuma los horizontes del ayer

lloran los ángeles que bañan con lagrimas las aguas de mis ríos.

Ahora que es pura la vida y nace en silencio la carne de la piedad

ahora que inhalo el verde de las hojas libres en la rama del árbol del olvido

que siento mía la arena de las playas nevadas solitarias con el blanco del corazón,

ahora que soy humilde bandera clavada en la absurda frontera que mañana morirá

ahora que quizás no tengo corazon, soy el latido de estas manos solitarias

escribiendo poesía amor, hasta la muerte.



Joan, logras magistralmente, al traves de contrastes resaltar al corazon del corazon. Aquello de l inasible en nosotros, en la fuga del tiempo, aquello indescriptible y real que es el proceso espiritual del hombre, y que acertadamente llamamos Poesia, tu lo acaricias en este poema, como quien acaricia una rodilla adolorida, o una soledad pauperrima, o un sueno en el viaje onirico de las celulas...lo inasible de todo eso...tu poema aova en sus manos y no solo eso,lo esparces!

Admirada de tus talentos,

Joan

Ana Muela Sopeña escribió:Precioso, Joan. El amor como salvación y la poesía...cómo no.

Enhorabuena
Un beso
Ana

Aubriel Camila de la Prad escribió:

Joan Port escribió:Ahora que cae la noche suave y dulce sobre mi pecho

que siento la vida lenta en la rosa que perfuma los horizontes del ayer

lloran los ángeles que bañan con lagrimas las aguas de mis ríos.

Ahora que es pura la vida y nace en silencio la carne de la piedad

ahora que inhalo el verde de las hojas libres en la rama del árbol del olvido

que siento mía la arena de las playas nevadas solitarias con el blanco del corazón,

ahora que soy humilde bandera clavada en la absurda frontera que mañana morirá

ahora que quizás no tengo corazon, soy el latido de estas manos solitarias

escribiendo poesía amor, hasta la muerte.












Joan

Precioso, Joan! Cuando abro un poema tuyo sé de antemano que voy a encontrar calidad, fuerza, imágenes profundas.

Besos, poeta, y mis felicitaciones.