Editorial Alaire

José Antonio Fernández escribió:Gustas de apabullar con tus seráficas sonrisas
y masticar los senos de la concurrencia.
Gustas de lacerar las miradas
de tu libado vientre
y ensalivar las plumas que te pones
de pavorreal en celo,
como si fueras una abierta baraja
con delantal de finas lentejuelas.

En el cajón del costurero guardas tus pétalos
hinchados en su arteria,
rebeldes como un vello que no sale,
y esperas, ya impaciente,
que el rojo de tus labios sea peinado
y que esa fiebre sin alivio escupa
esa lengua de víbora que tienes
acostumbrada a succionar la miel
de todas las abejas que te beben.

José Antonio Fernández escribió:Gustas de apabullar con tus seráficas sonrisas
y masticar los senos de la concurrencia.
Gustas de lacerar las miradas
de tu libado vientre
y ensalivar las plumas que te pones
de pavorreal en celo,
como si fueras una abierta baraja
con delantal de finas lentejuelas.

En el cajón del costurero guardas tus pétalos
hinchados en su arteria,
rebeldes como un vello que no sale,
y esperas, ya impaciente,
que el rojo de tus labios sea peinado
y que esa fiebre sin alivio escupa
esa lengua de víbora que tienes
acostumbrada a succionar la miel
de todas las abejas que te beben.

Mario Martínez escribió:Hola José Antonio.
Una forma muy interesante y particular de hablar de una flor ¿o no es una flor?

El despecho y el lenguaje empleado me hacen sospechar que hay algo más que unos pétalos detrás de los versos. un placer leerte, amigo mío. Abrazos.
Mario.

carmen iglesia escribió:Bueno, hay algunas flores que tiene espinas, je, aunque resulte tópico decirlo no por ello es menos cierto...
El poema me ha parecido estupendo en fondo y forma. También el léxico.

De nuevo un placer leerte,

Carmen

Julio González Alonso escribió:

José Antonio Fernández escribió:Gustas de apabullar con tus seráficas sonrisas
y masticar los senos de la concurrencia.
Gustas de lacerar las miradas
de tu libado vientre
y ensalivar las plumas que te pones
de pavorreal en celo,
como si fueras una abierta baraja
con delantal de finas lentejuelas.

En el cajón del costurero guardas tus pétalos
hinchados en su arteria,
rebeldes como un vello que no sale,
y esperas, ya impaciente,
que el rojo de tus labios sea peinado
y que esa fiebre sin alivio escupa
esa lengua de víbora que tienes
acostumbrada a succionar la miel
de todas las abejas que te beben.

El tono contundente del poema, apenas contenido el verbo en el reproche o algo más del objeto amoroso, resuelve muy bien en la ternura que encierra el resultado final, contraponiendo dureza y delicado y entregado fervor. Un acierto. Queda, entonces, el poema convertido en queja.
Salud.