Editorial Alaire

Dedicado

Busco mi corazón por la calle 63.
El frío tiene el olor de algo
muy querido que se sangra.
El frío
tiene un abandono quemándose;
tiene
un pequeño gesto de niño roto
en su mejilla azul.

Busco mi corazón por la Caracas
y hay ríos de cuerpos
golpeando mi cintura.
Hay una estación donde la noche
asesina las flores sin que nadie grite.
Hay una lluvia arrastrando
espigas rojas de alguien que ayer,
profanó las tumbas en mi pecho.

Yo pronuncio su nombre al viento,
cuando la gente en Mackenzie, y la noche desnuda
grita más arriba de la Décima,
por Chapinero,
porque las flores de agosto resucitan.

Es un poema estupendo Just. Las imágenes están muy logradas y nos remiten al desasosiego que la gran ciudad, en su deshumanización, produce. Po cierto mientras lo leia he pensado en "Poeta en Nueva York". Mi felicitación y un abrazo.

a veces me pierdo entre tanto simbolismo,
lo que si estoy de acuerdo en que puede ser una denuncia,
Me gustó

saludos Just

lázaro

Te despides con todo el frío que sale de tu sangre, y lo haces con la belleza de tus versos. Precioso poema
Abrazos
Pilar

Como me alegra encontrarte por aquí Ramón. Muchas gracias por tus palabras, y me parece que sí, creo que este poema tiene algo de "Poeta en New Yprk". Aunque vamos!, que ese libro es una maravilla!, y ni comparación ja ja ja.

Abrazos, ya sabes

Sigues siendo único e irrepetible Just, no cambies.

Un abrazo enorme entre mares.

Este lector encuentra aquí un torrente de imágenes en busca de un sentido, de un sentido que parece reservarse el autor y sus claves personales. Una lástima no encontrar una identidad a esas flores de agosto que resucitan.

Un cordial saludo.

Muchas gracias Lazaro, por venir, y por dejar tu huella de luz en mi ventana. Ya verás que a la segunda no hay símbolos, sino palabras.

Mi abrazo en esta tarde.

A mí me ha encantado, Just... Nunca decepcionas, la verdad... Sigo creyendo que en tu caso lo de la poesía es natural, je, como la vida misma... Sólo una dudita:

la noche grita desnuda más arriba de la Décima, por Chapinero,
porque las flores de agosto resucitan.

Ese resucitan yo lo leo como "resuciten" o no entendí el sentido... entendí que la noche grita porque las flores resuciten (o para que las flores resuciten)... En todo caso, el poema es muy, muy hermoso.

Abrazo grande,

Carmen

Just Gafar escribió:DedicadoBusco mi corazón por la calle 63.
El frío tiene el olor de algo muy querido que se sangra.
El frío tiene un abandono quemándose;
tiene un pequeño gesto de niño roto en su mejilla azul.

Busco mi corazón por la Caracas
y hay ríos de cuerpos golpeando mi cintura.
Hay una estación donde la noche asesina las flores
sin que nadie grite.
Hay una lluvia arrastrando espigas rojas de alguien que ayer(,)
profano(ó) las tumbas en mi pecho.

Yo pronuncio su nombre al viento, cuando la gente en Mackenzie(,)
y la noche desnuda grita(n) más arriba de la Décima, por Chapinero,
porque las flores de agosto resucitan.

"Busco mi corazón por la calle 63.
El frío tiene el olor de algo
muy querido que se sangra.
El frío
tiene un abandono quemándose;
tiene
un pequeño gesto de niño roto
en su mejilla azul.

Busco mi corazón por la Caracas
y hay ríos de cuerpos
golpeando mi cintura.
Hay una estación donde la noche
asesina las flores sin que nadie grite.
Hay una lluvia arrastrando
espigas rojas de alguien que ayer(,)
profano(ó) las tumbas en mi pecho.

Yo pronuncio su nombre [STRIKE]al viento[/STRIKE],
cuando la gente en Mackenzie(,) y la noche desnuda
grita(n) más arriba de la Décima,
por Chapinero,
porque las flores de agosto resucitan."

El poema me parece hermosísimo, Just, la descripción de la ciudad nocturna, fría y multitudinaria, me produce una especie de inmersión en un paisaje urbano invernal en que anhelante pretendo hallar a alguien casi desesperadamente o puede que la búsqueda lo sea de uno mismo.

Entiendo que la gente y la noche gritan porque las flores de Agosto resucitan, al menos así lo interpreto yo, quizás erróneamente.

Me he permitido sugerirle algunas correcciones en un par de "comas" y la señalización de una tilde que se le trastocó y además le dejo constancia en el poema "centrado" del modo tal y como a mí me ha salido el recitado.

Un verdadero gustazo el haber estado en este poema.

Gracias por ello.

Hombre sampedro(me salto algunos nombres, me perdonan), que te agradezco la lectura, y lo bien que has seguido el corazón del poema. Y de las sugerencias ni hablar, que me han parecido tan buenas, que he reeditado el poema.

Un abrazo enorme, y gracias por venir

Eso que dices es maravilloso Pilar, ese "despedirse con todo el frío" me parece un comentario muy hermoso sobre el poema. Sabes que siempre me alegra mucho tenerte por estas orillas. Te envío un abrazo desde este miércoles lluvioso.

Just, me parece genial el poema, algunos versos son increíbles:
"Hay una estación donde la noche
asesina las flores sin que nadie grite. "

y el verso final que le da una cierta esperanza a los fragmentos de angustia.

un beso grande,
Paula

Just Gafar,

Magnífica propuesta

me encantó, querido amigo

Un abrazo fuerte

Me gustó el poema, Just.
Aunque a mí que soy de pueblo pequeño, lo de la fría ciudad urbana, metropolita y su deshumanización, es algo que no me alcanza, lo que no quiere decir que no lo comprenda, sólo que quizá yo sería incapaz de escribir algo asi, más que nada porque no llego a sentirlo (o a sufrirlo) en mi día a día.
Siempre es un placer leerte, amigo mío. Un abrazo.
Mario.