POSTALES DE SANTIAGO
Publicado: Jue, 01 Jul 2010 18:29
El viento llega elaborando trenzas en tu carita plena de sueños
y no hay recuerdos, ya ni siquiera un lego para armar sosiegos.
El tiempo sopla, a veces con tantas ganas de borrar tu ternura
y se hace espejo, en la red de hambre y miedo que te abruma.
Andan solas, tú bien sabes como andan las calles de Santiago
cuando la vida moja su pan en tus lágrimas, Rebeca Alvarado,
pero ha quedado un suspiro apretado entre tus labios y el alba.
Mi niña linda, tu lección ya no tiene bridas y en ti todo me sangra.
Ah, en los vitrales del mundo andan sonando las campanas,
las voces, las miradas, la primavera y esta ciudad que es tu casa.
Ya no queda paz, ni espacio para la censura en mi alma de niño.
Yo muero hoy a raudal, por el eco simple de entender tu destino.
Hoy tu país marcha de frente con sus epitafios y otros panfletos,
abismos sin lámparas donde las monedas nunca tienen un cuello
por donde sostenerte dormida, mientras indecisa tú arañas la luna
y aprietas al frío aciago de las aceras, de los autos y luces nocturnas.
Duérmete mi niña. Duerme ya, pedazo de mi corazón
que aunque la noche apenas te abrigue con un cartón,
mañana el día seguramente te traerá una Hada Madrina
que te dará ternura con besos alegres de mandarina...
y no hay recuerdos, ya ni siquiera un lego para armar sosiegos.
El tiempo sopla, a veces con tantas ganas de borrar tu ternura
y se hace espejo, en la red de hambre y miedo que te abruma.
Andan solas, tú bien sabes como andan las calles de Santiago
cuando la vida moja su pan en tus lágrimas, Rebeca Alvarado,
pero ha quedado un suspiro apretado entre tus labios y el alba.
Mi niña linda, tu lección ya no tiene bridas y en ti todo me sangra.
Ah, en los vitrales del mundo andan sonando las campanas,
las voces, las miradas, la primavera y esta ciudad que es tu casa.
Ya no queda paz, ni espacio para la censura en mi alma de niño.
Yo muero hoy a raudal, por el eco simple de entender tu destino.
Hoy tu país marcha de frente con sus epitafios y otros panfletos,
abismos sin lámparas donde las monedas nunca tienen un cuello
por donde sostenerte dormida, mientras indecisa tú arañas la luna
y aprietas al frío aciago de las aceras, de los autos y luces nocturnas.
Duérmete mi niña. Duerme ya, pedazo de mi corazón
que aunque la noche apenas te abrigue con un cartón,
mañana el día seguramente te traerá una Hada Madrina
que te dará ternura con besos alegres de mandarina...