Editorial Alaire

Y mientras nace el sol
en otros rostros,
siempre muere en mis manos
la golondrina opaca de la tarde.

¿Por qué mis manos
cuando tocan tocan el cielo de arreboles
encuentran en su eco
las palabras caídas en los mares,
o el polvo muerto que en la tierra yace?
¿Por qué mis manos
sólo ven en los pinos
un pedazo de tierra muy profunda
donde caballos negros nos aguardan?

Y siempre
cada tarde doy mi cuerpo
a los largos cuchillos de los cerros,
a las plomizas nubes
que me asedian.

Y siempre,
cada tarde
los más ciegos murciélagos
destruyen con sus picos
otras luces que espero
y otros aires que dicen tu venida.

Juan Vicedo,

tema, ritmo y forma
magnífico poema

te felicito

Un abrazo fuerte, querido amigo

RICARDO SERNA: Aradezco tus palabras, tan elogiosas . Un fuerte abrazo. Hasta pronto.

Juan, me gusta este poema, por el ritmo, por el tema. La segunda estrofa me arde, me llegan sus preguntas. Lo he sentido profundo y merece ser leîdo. Encantada con el fin:

Y siempre,
cada tarde
los más ciegos murciélagos
destruyen con sus picos
otras luces que espero
y otros aires que dicen tu venida

Mi abrazo y mi afecto, poeta. Hasta otro poema


Spin

LOURDES SPIN: Gracias y muchas, Lourdes, por tu interés por el poema. A veces pasan estas cosas con el cambio de la estación: se ve uno manejado por alguien mucho más fuerte, que hace contigo lo que quiere. Un beso.

Muy bello Juan. Desde mi hesmisferio, que no sé si es el tuyo, he disfrutado enormemente tu poema. Abrazos.

Maravilloso, Juan.

Eres un poeta con mayusculas.

Te dejo mi felicitación
Un abrazo
Ana