Editorial Alaire

Rafel Calle escribió:
No se tiene de pie, la longitud es curva, la gravedad le vuelve cautivo de la tierra.
No se tiene de pie, el fin es una esfera, círculo decapitado sobre una alfombra
de rutilante polvo donde ruedan el ideal y su naturaleza.

Julio Bonal escribió:Uno de los mejores poemas que te he leído y uno de los mejores, sin duda, del foro.
Rafel, por ser Rafel, tiene que ser menos destacado en lo que es su obra? Esta es la impresión al menos que tengo, aunque es verdad que no entro lo suficiente para formular sin reparos cuestiones del tipo de las que planteo.


(Es que, además, tiene una fuerza dentro que arrolla, no sólo a quien lee, sino a quien atiende.)

Una abraçada.

Óscar Distéfano escribió:Si fuera mío, me sentiría orgulloso de este poema. Detrás de su pesimismo se esconde un gran amor por la vida, como si un náufrago que reconoce la crueldad del mar se negase a morir. Este tipo de poemas, de un sutil lenguaje, polisémico, hace que su mensaje se vuelva absolutamente universal. Yo siempre estaré esperando tus nuevas obras, los grandes desafíos que enfrentas en cada emprendimiento poético.

Un gran abrazo y feliz año nuevo.
Óscar

Rafel Calle escribió:No se tiene de pie, la longitud es curva, la gravedad le vuelve cautivo de la tierra.
No se tiene de pie, el fin es una esfera, círculo decapitado sobre una alfombra
de rutilante polvo donde ruedan el ideal y su naturaleza.

En su memoria palidece el alba;
el gallo silba un rito presidiario,
exabrupto del sol que da la cita,
los haces son tibieza, relucientes
las sombras de un ensueño que tirita.

No se tiene de pie. Es más cierto el desencanto que el porvenir de los sentidos.
No se tiene de pie; la luz derribada, almenas y penachos cenagosos.
El vértigo del alma.

En la memoria aguarda su destino
como un barco de brújula apurada.
Mar y tierra o una nube, siempre merma del camino.
El rumbo es inconstante o las constantes del tiempo.
La rosa del soplo impertinente,
la levedad del viento, sus histriónicos suspiros
y todas sus relevancias
son perfume de inquietud
en la flor de las falacias.