Editorial Alaire

Rafel Calle escribió:El tiempo de mirar ha sucedido
y toda la emoción se despereza,
en nombre del amor el ojo se prodiga
en vestir cercanía y Primavera.

Te confieso que fui apócrifo en Verano,
errática costumbre a la ventura,
perdido en un país de sombras pintorescas,
en la puntualidad de la penumbra.

Mi llaga es de un Otoño en mantras sin rituales,
la edad de los vestigios que hieren la memoria.
Sí, repetición, rito que implosiona lo absurdo,
más allá del silencio, un narcótico nadie
de liturgia nocturna que vuela en inframundos,
y una turba de estirpe transgresora
que habita los demonios del futuro.

Y quisiera que fuésemos Inviernos
que recuerdan las cosas más sencillas,
esa mirada cómplice,
la pequeña caricia,
una lágrima alegre,
la hipnótica sonrisa
y un columpio de rosas en tus gestos
donde mecer la aurora de los días.

Rafel Calle escribió:El tiempo de mirar ha sucedido
y toda la emoción se despereza,
en nombre del amor el ojo se prodiga
en vestir cercanía y Primavera.

Te confieso que fui apócrifo en Verano,
errática costumbre a la ventura,
perdido en un país de sombras pintorescas,
en la puntualidad de la penumbra.

Mi llaga es de un Otoño en mantras sin rituales,
la edad de los vestigios que hieren la memoria.
Sí, repetición, rito que implosiona lo absurdo,
más allá del silencio, un narcótico nadie
de liturgia nocturna que vuela en inframundos,
y una turba de estirpe transgresora
que habita los demonios del futuro.

Y quisiera que fuésemos Inviernos
que recuerdan las cosas más sencillas,
esa mirada cómplice,
la pequeña caricia,
una lágrima alegre,
la hipnótica sonrisa
y un columpio de rosas en tus gestos
donde mecer la aurora de los días.