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Campos, montañas y huertos de Valencia son mi casa; y este palomar de cartas y poemas mi vía de escape. Lo demás, unos saltos y acrobacias.
Hermosa sencillez que te honra, amigo mío.Alonso Vicent escribió: ↑Mar, 17 Abr 2018 18:49 Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.
Es lo que hay, estimado Xaime. Que no nos quiten la alegría, aunque sea para cantar por soleares.xaime oroza carballo escribió: ↑Jue, 04 Nov 2021 0:46Hermosa sencillez que te honra, amigo mío.Alonso Vicent escribió: ↑Mar, 17 Abr 2018 18:49 Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.
Y la alegría?, di que sí: siempre aliada!
Gracias por tus palabras.
Salud y un abrazo.
Alonso Vicent escribió: ↑Mar, 17 Abr 2018 18:49 Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.
Querido compañero, uinos versos plenos de ingienería poética, un fondo exacto, y unas pañabras que hablan sobre el papel, para mostranos un magníficop poema. Mi felicitación.
Desde la soledad de mi isla, un cordial abrazo.
José Manuel F. Febles
José Manuel F. Febles escribió: ↑Lun, 08 Nov 2021 19:10Muy agradecido, José Manuel, desde lo más sencillo hasta el infinito.Alonso Vicent escribió: ↑Mar, 17 Abr 2018 18:49 Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.
Querido compañero, uinos versos plenos de ingienería poética, un fondo exacto, y unas pañabras que hablan sobre el papel, para mostranos un magníficop poema. Mi felicitación.
Desde la soledad de mi isla, un cordial abrazo.
José Manuel F. Febles
Un abrazo y muy feliz año te deseo para esta nueva etapa. Nos vemos entre letras.
Hola Ramón. Escribimos sobre lo cercano, y si le añadimos alguna metáfora, una mirada, una imagen, doy por bueno el resultado... aunque después me ponga a barrer los suelos de la casa al final de la jornada. Si sobra algo de tiempo, y la inspiración anda entre sus "nosecuantas" paredes, posiblemente intentemos escribir algo. Si no, para otro día.Ramón Castro Méndez escribió: ↑Mié, 12 Ene 2022 19:13 Después de todo lo dicho por los compañeros que me han precedido, no puedo aportar mucho más. Solo decirte que el poema me ha encantado y que se me ha hecho muy cercano.
Enhorabuena.
Un fuerte abrazo.
Seguimos en obras... me persiguen. Ya no sé si soy albañil, jornalero o ... Me declaró inocente.Ricardo López Castro escribió: ↑Jue, 13 Ene 2022 15:33 Tremendo por su potencia y absoluta franqueza del que habla con el corazón en la mano.
Te felicito, amigo Alonso.
Abrazos y felicidad.
Las obras, en algunos círculos , especialmente en el espiritual, no son un medio propicio ni ventajoso; "“Porque por gracia sois salvos por medio de la fe; y esto no de vosotros, pues es don de Dios; no por obras, para que nadie se gloríe” (Efesios 2:8-9).Alonso Vicent escribió: ↑Mar, 17 Abr 2018 18:49 Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campo de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura me delatan…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que no es nada.