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Será prosa, pero he sentido la cadencia y ritmos de poesia excelente. te felicito RafalRafel Calle escribió:KQUOTE]
Creo que consigues muy bien en desvestir esas "adicciones míticas ". Me pareció un texto inspirado en una multitud de observaciones reales, y me ha sugerido e su simbología las restricciones del mundo y del espíritu, quizá lo mas importante que me sugiere son dos cosas, la una, que nadie esta exento de la intoxicación del miedo, y lo otro, que por cierto, es de notarse que es la apertura y el cierre de un magnifico texto; la resiliencia, la esperanza. Un placer leerte, Rafel. ERARafel Calle escribió:Pensé que no era tarde, el sol aún reía, calle abajo se acercaba la memoria de un corpiño de vastedad interna y donosura exterior, ahora vestido de dramático esperpento. A pesar de todo, pensé que no era tarde, sus ojos aún brillaban, no era el brillo singular de sus años ilesos, pero, entre tanta desidia, quizá en el último rincón del alma, aún resistían las virtudes que focalizan el primor de la gente con gracia y la sumisión de los deseos. ¡Qué extraña visión! Parecía obscenamente deshabitada como el latir de un camposanto; era una eclosión inversamente opuesta al donaire primaveral o a lo melífico del verano; más bien, la magnitud invernal de un otoño absoluta y cruelmente desalmado. Casi precediéndola, llegaba un enorme tufo impregnado en la fiereza de su concupiscencia espirituosa. Dentro de su escasa figura, saltimbanquis embestidos por un toro de lidia, fiestas deshilachadas entre un capote grotesco y manchado de mejunjes polifórmicos, todo era decadente o quizá tétrico como un osario ahíto en su desesperanza. Al llegar junto a mí, me miró como miran los peces colgados del sedal; no era ella, o sí, pero disfrazada de un presente de escama y de un futuro salitrado. De sus ojos, el alcohol; de su nariz, alcaloides de una laguna tan temeraria como fraudulenta; de sus labios, la reina de los remiendos sin patria. De sus manos, el temblor de una bipolaridad desamparada. Un saludo, dos cigarrillos y tres piropos ingenuos e inapropiados, eso fue todo antes de despedirnos. Yo me fui calle arriba, fatigosa pendiente, como un rito en pos de los arrepentimientos solidarios. Ella se fue calle abajo, entre la hambruna de las adicciones míticas y la ingratitud de un corpiño muy intoxicado. Calle abajo y los recuerdos convertidos en guiñapos. Ay de las muchachas locas. Ay de las costumbres indomables en su aspecto anquilosado. Ay de los organismos que no pueden depurar el narcótico del miedo. Y sin embargo, como pensé nada más verla, tal vez aún no sea tarde; ¿por qué no podría acicalarse? ¿Por qué debería ser tarde para ella? Quizá le asista el derecho de volver a vivir en el corpiño que antaño le cupiera.
Buen poema Rafel, con tus descripción humana y sicológica creo que Goya hubiera hecho un buen grabado.Rafel Calle escribió:Pensé que no era tarde, el sol aún reía, calle abajo se acercaba la memoria de un corpiño de vastedad interna y donosura exterior, ahora vestido de dramático esperpento. A pesar de todo, pensé que no era tarde, sus ojos aún brillaban, no era el brillo singular de sus años ilesos, pero, entre tanta desidia, quizá en el último rincón del alma, aún resistían las virtudes que focalizan el primor de la gente con gracia y la sumisión de los deseos. ¡Qué extraña visión! Parecía obscenamente deshabitada como el latir de un camposanto; era una eclosión inversamente opuesta al donaire primaveral o a lo melífico del verano; más bien, la magnitud invernal de un otoño absoluta y cruelmente desalmado. Casi precediéndola, llegaba un enorme tufo impregnado en la fiereza de su concupiscencia espirituosa. Dentro de su escasa figura, saltimbanquis embestidos por un toro de lidia, fiestas deshilachadas entre un capote grotesco y manchado de mejunjes polifórmicos, todo era decadente o quizá tétrico como un osario ahíto en su desesperanza. Al llegar junto a mí, me miró como miran los peces colgados del sedal; no era ella, o sí, pero disfrazada de un presente de escama y de un futuro salitrado. De sus ojos, el alcohol; de su nariz, alcaloides de una laguna tan temeraria como fraudulenta; de sus labios, la reina de los remiendos sin patria. De sus manos, el temblor de una bipolaridad desamparada. Un saludo, dos cigarrillos y tres piropos ingenuos e inapropiados, eso fue todo antes de despedirnos. Yo me fui calle arriba, fatigosa pendiente, como un rito en pos de los arrepentimientos solidarios. Ella se fue calle abajo, entre la hambruna de las adicciones míticas y la ingratitud de un corpiño muy intoxicado. Calle abajo y los recuerdos convertidos en guiñapos. Ay de las muchachas locas. Ay de las costumbres indomables en su aspecto anquilosado. Ay de los organismos que no pueden depurar el narcótico del miedo. Y sin embargo, como pensé nada más verla, tal vez aún no sea tarde; ¿por qué no podría acicalarse? ¿Por qué debería ser tarde para ella? Quizá le asista el derecho de volver a vivir en el corpiño que antaño le cupiera.