Editorial Alaire

Hallie Hernández Alfaro escribió:I


Ocho años, pies planos, corazón rojo, un hormiguero con terrones de nieve.
Parolas y ahogos, catastro de quejas agridulces.
Caminas, bailas, actúas; tocas la melena de un centauro volador.
Hay que aprender a nacer, niña.


II


Once velas queman la mesa y obvian las zarzas de agosto. No duele, no duele.
Crecen los adverbios de mi cintura, las tardes de colegio, los miedos que doblan la esquina.
Me sueñas, filibustero. Y yo rasgo el viento para crearte.


III


Ventiséis, poca edad para el abecedario de una muerte
y su léxico de obra innecesaria.
Parece que junio aprendió a llorar la despedida de las madres.


IV


Se columpian los sinos para preñar la luz y ahuyentar los arpones,
maceramos la cábala de cuatro guerreros hijos.
Te sueño, te sueño y beso la greda que alimenta el reloj de tus zapatos.





Hallie