Editorial Alaire

Blanca Sandino escribió:El papel, como una habitación con las paredes acolchadas para impedir que nos hagamos daños; y no, no nos hace falta lápiz ni boli ni pluma, nos bastan las mano, los puños, para descarga contra ellas todas esas palabras que, poco más y nos asesinan por dentro.

Es un gran poema, Marian. Un poema que duele.


Blanca

J. J. M. Ferreiro escribió:Ahí estás tú, Maga Blanca, tu lenguaje esplendoroso, rompedor, tu imaginación vuela alta, muy alta y sorprende su resplandor.

Muchos bicos.

Aubriel Camila de la Prad escribió:

Me dejaste muda, Marian. Y me quedó así cuando un poema me estremece, me toca el alma.
Bellísimo!

Besos y mis aplausos para este poemazo!

carmen iglesia escribió:Esa fuerza tuya es de lo más necesaria....

Gracias muchas por transmitir tantas cosas y tan bien...

Un beso,

Carmen

José Manuel F. Febles escribió:Nunca llegarás tarde con la inmensidad de tus versos, querida Marian. Me honra poder, acercarme a tus poemas, decirte unas sencillas palabras que llevan implícitas, la admiración que siempre he sentido por tu hacer poético. Reina de las metáforas inauditas, novedosas e increíbles, sabes bien, cuánto valoro tus versos.

Un abrazo grande.

José Manuel F. Febles

Fermín Lasarte escribió:¨Siempre ha sido así, a lo largo de todas las muertes
a las que siempre llego tarde.¨

Qué final! Qué poema!. Hermoso y hondo.
¨ la violación del pecho en los charcos¨ éste verso es desolador, o mejor dicho angustiante. Es raro, el poema me llevo por varios caminos, uno es la angustia, otro es la ternura:¨ los osos de peluche que rugen por el ombligo¨, también me sentí derrumbado con el último verso. Un mar de sentires en un solo poema.
Una pluma suntuosa, particularmente original. Me encató el poema, seguire leyendote sin dudas, has ganado un lector.

Un abrazo.

Joan Port escribió:Ufffffff no se que decir quizas que entre todo este caos se agradece encontrar

alguien que con la fuerza de sus versos simplemente te desarme.

Un placer, abrazada,

Marian Ramentol Serratosa escribió:Mi sangre ha capitulado, su lengua inflamada
chupa la excesiva temperatura de su feminidad,
la rotura inminente de mis hijos,
su alma negra como la bala sobre el ciego,
su soledad descalza, el aborto entre una distancia y otra,
la palabra asesinada antes de su iniciación
en la boca de los verbos aun niños.

Me queda el dolor del barro cuajado en las pupilas,
los sueños obesos de tristeza,
la violación del pecho en los charcos,
la humana ferocidad del hambre en la última maleta,
los osos de peluche que rugen por el ombligo,
y un par de souvenirs de plástico apasionado y enérgico.

Siento la coz puesta en pie
como la luz cuando señala, obstinada,
la arruga del espejo, la locura en los pómulos,
el crimen sobre la hiedra, unos ojos cerrados con llave,
el dramatismo del día y su cojera, dos pausas sin pasaporte
que huyen a los límites del hombro.

Siempre ha sido así, a lo largo de todas las muertes
a las que siempre llego tarde.