Editorial Alaire

"Nunca me desarmó la inteligencia de Sylvia, no posibilitó que encontrara un lugar amable en el mundo, es más, cabe la posibilidad de que fuera una esclava de ella, que amara a un hombre que no podía amarla, lo que la convirtió en un ser indefenso que no podía enfrentarse a la crudeza del mundo. Pero sus sentimientos me desarbolaron, apenas ya leídos tres poemas. Tuve la suerte de que uno de ellos fuera "Como Cristo", quizás desde entonces la haya encontrado pocas veces, pero esa sensación que me dejó entre el placer y el martirio es tan grande que merece la pena seguir hurgando entre sus escritos para volver a encontrarla."

No sé si el poema al que te refieres es este:

Místico, de Sylvia Plath

El aire, remolino de ganchos:
preguntas sin respuesta,
relucientes, ebrias como moscas
cuyo beso punge insosteniblemente
en los úteros fétidos de aire negro bajo estivos pinares.
Recuerdo
el olor a muerto del sol contra chozas de leño,
la rigidez de velas, las largas sábanas curvas salinas.
Una vez visto Dios, ¿cuál es el remedio?
Ya aquilatado uno de pies a cabeza,
ni un dedo omitido, una vez usado,
totalmente usado en las conflagraciones solares, las manchas
que se alargan partiendo de catedrales antiguas,
¿cuál es el remedio?
¿La píldora comulgatoria,
la marcha junto al agua quieta, el recuerdo?
¿O ir recogiendo fragmentos lúcidos
de Cristo en los rostros de los roedores,
de los mansos mascaflores cuya esperanza
es tan nimia que no tiene inquietudes:
gibosa en su choza mínima, limpia,
bajo los tallos de la clemátide?
¿Es que no hay amor, sólo ternura?
¿Es que la mar recuerda
a quien la camina?
Goteras de moléculas. Las chimeneas
de la ciudad respiran, la ventana suda,
los niños saltan en sus cunas.
El sol florece, es un geranio.
El corazón no se ha parado.

(Traducción de Jesús Pardo)


Fuerte abrazo.

No es, Enrique. El poema del que hablo quizás nunca se escribió, puede que sea una quimera, un producto de mi fantasía. Pero créeme, pensaba que era real, que traspasaba una época estéril de mi vida donde quise jugar, acaso, a no soñar. Pero agradezco tu delicadeza y que me hayas dejado un poema enorme como muestra perdurable de ello.

Intensidad y bello lirismo en tu poema a Sylvia, F. Enrique. Muy enriquecedores todos los post y tus respuestas
Un gran placer la lectura de tu obra.
Un abrazo.

No es por humildad, Carmela, que ceda el protagonismo de este post a Sylvia. En mi caso, ahora que dejaron de hablarme algunos de mis amigos, pienso que la humildad es un lujo que no puedo permitirme si quiero demostrar que he existido, porque es lo que me queda; reconocer que fui abiertamente como si al viento no le molestara.

Te agradezco sinceramente que hayas sido tan gentil.

Un abrazo.

He leído con emoción tu poema y cada comentario. Me ha gustado mucho cada lectura. Gracias por compartir cada sentimiento.
Abrazos y felicidad.

Suelo informarme bien, Pilar, aún así reconozco que he cometido errores; hay que indagar mucho y tener suerte con las decisiones que tomas para recoger algo de la Red y escapar de ella. Mi apasionamiento puede hacer pensar en mi subjetividad y que mi agradecimiento hacia aquellos que me enseñaron algún camino pueda provocar que les dedique auténticas hagiografías, por muy laicos que sean algunos de ellos. Pero no, de alguna forma busco la verdad porque es lo que ellos mismos me enseñaron. No suelo leer mucho a Sylvia Plath, pero me parece fascinante. No puedo evitar volver a la vieja calle por si, tal vez, la encuentro.

Muchas gracias. Un abrazo.

Sylvia es mejor poeta y persona que Ted Hugues.

Un abrazo.