Editorial Alaire

Rosario Martín escribió:"...todavía me delata el niño que algunas noches
inventa una cabaña-búnker bajo las mantas."

Todo el poema es para llevar, Luis,título incluido;)
pero esos dos versitos, compi,me los tomo ya mismo con café...
Qué bueno...Un abrazo, amigo.

Lunamar Solano escribió:Un profundo y sensible retrato que recorre la intensidad de la experiencia... plenos versos...
Un gusto leerte querido amigo...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

Ramón Castro Méndez escribió:Muy buen poema, Luis, sobre la condición humana.
Te felicito por tan inspirados versos.
Un abrazo.

Dark Moon Walker escribió:Buen poema, Luis.
Lo siento como una introspección, un producto de ese mundo interior que ora se nos va a la mierda y ora renace. Tal vez sabernos moscas no sea tan malo, al fin y al cabo, están bien en la mierda, y despegan rápido.

Un saludo.

Luis M. escribió:He besado como si no existiera un mañana
(mi lengua era un monstruo hambriento
a punto de fundirse en la roca
y de arrebatar hasta el latido último de una mujer)
He reído como si esperara el armagedón
(en una noche donde un dios en horas bajas
invitaba a la penúltima en un antro de mala muerte
que nada tenía que envidiar al paraíso).
He llorado con la rabia del diluvio universal.
He bebido hasta secar cualquier atisbo de sed
y compostura.
Y he volado entre las estrellas escuchando una vieja cinta
de los Midnight Oil (intoxicado de kriptonita)
adelantando al mismo Superman.
He tronado versos a la salud de todas
y cada una de las piedras y duendes
que me abrigaron /o mordieron/ en el camino.
He perecido en el reflejo de la lluvia
sobre la palma de mis manos,
y he despertado abrazado al sol
mientras hervíamos arroz en una cocina
(la más bella cocina del mundo)
pintada de amor del bueno y de absoluto abril..
He olvidado tanto lo que nunca y tanto fui que ya no sé ni quien soy
(pero aún guardo un milagro entre las uñas
y busco ese sitio casi perfecto donde caer)
...Y todavía me delata el niño que algunas noches
inventa una cabaña-búnker bajo las mantas.
El adolescente que pelea a muerte con sus humos y sus sombras,
el soldado que rinde su colina y su bandera
por una canción.
Y soy el adulto que cruje en la sensatez de los árboles,
que ha aprendido a mirar el fondo de sí mismo
sin ahogarse en los bordes.
Y el viejo que necesita volver a creer en calabazas
que no lo son
y en ranas que hablan.
El que nunca necesita a nadie,
el que siempre necesita a todos.
El que un día chuleó al mundo
y al siguiente lo tuvo que encender a golpe de piedra.
Alguien capaz de desangrarse mil veces
y mil veces fabricarse otras venas
capaces de arrancar de nuevo
(cual bucle inercial y absurdo).
En fin, ese idiota que aún llama a su madre
desde algún lugar que ya no existe
cuando el cielo le da un ultimátum,
cuando lo vuelve a intentar
y siempre la vuelve a joder.
Un tipo que al fin se sabe mosca
pero todavía se hunde en la miel
y se agarra a las nubes
por decreto,
y por los mismísimos genitales de su sueño...

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Ricardo López Castro escribió:
Todo un poemazo, Luis, y en todas direcciones.
Me hss recorrido de arriba a abajo.
Mil gracias por compartirlo.
Felicitaciones y un abrazo bien grande, con mis mejores deseos y bendiciones!