Editorial Alaire

María José Honguero Lucas escribió:
Hoy te escribo a ti,
a esa sombra que cuaja entre la lluvia,
al desliz angosto
por donde gotean mis sueños más prohibidos.

Te escribo
porque quiero invertir las maldiciones
que te hicieron marisma,
abrevadero de ansias vespertinas,
porque quiero olvidarte mientras quiero
cincelarte en mi pecho desvelado.

Porque anhelo las noches
en que un beso de los nunca dados
erigía mis penumbras
a la eclosión de una estrella
o una palabra, infinita en su reverso,
devanaba el perfil de los océanos.

Porque siento en los labios
el prisma enloquecido de tu boca
deshecha en despertares,
porque ansío esos versos imperfectos
engendrados de una sístole conjunta
y muero, en cada inconsciencia,
por tu calor firmado entre mis brazos.

Hay distancias como universos incompletos,
olvidos a medio hacer,
retales,
convicciones de un adicto a la mentira
o el descenso de un párpado despierto
y no son suficientes,
no para un abismo construido con miradas,
con ladrillos de carne recién hecha
o para un horizonte pintado entre las ascuas
de algún invierno roto,
hay distancias que son como alfileres
clavándose en la piel en cada pulso
y te llueven encima, en un respiro,
su dolor translúcido.

Por eso te escribo,
porque hay veces que un destierro
no vale un camino,
porque añoro la sed, la muerte cíclica
que tu amor engendra.

Y mañana no sé si seré capaz de recordarlo.

María José Honguero Lucas escribió:Hoy te escribo a ti,
a esa sombra que cuaja entre la lluvia,
al desliz angosto
por donde gotean mis sueños más prohibidos.

Te escribo
porque quiero invertir las maldiciones
que te hicieron marisma,
abrevadero de ansias vespertinas,
porque quiero olvidarte mientras quiero
cincelarte en mi pecho desvelado.

Porque anhelo las noches
en que un beso de los nunca dados
erigía mis penumbras
a la eclosión de una estrella
o una palabra, infinita en su reverso,
devanaba el perfil de los océanos.

Porque siento en los labios
el prisma enloquecido de tu boca
deshecha en despertares,
porque ansío esos versos imperfectos
engendrados de una sístole conjunta
y muero, en cada inconsciencia,
por tu calor firmado entre mis brazos.

Hay distancias como universos incompletos,
olvidos a medio hacer,
retales,
convicciones de un adicto a la mentira
o el descenso de un párpado despierto
y no son suficientes,
no para un abismo construido con miradas,
con ladrillos de carne recién hecha
o para un horizonte pintado entre las ascuas
de algún invierno roto,
hay distancias que son como alfileres
clavándose en la piel en cada pulso
y te llueven encima, en un respiro,
su dolor translúcido.

Por eso te escribo,
porque hay veces que un destierro
no vale un camino,
porque añoro la sed, la muerte cíclica
que tu amor engendra.

Y mañana no sé si seré capaz de recordarlo.