Editorial Alaire

Carmen López escribió:Ai Ramón que marabilloso poema. Conmoveume dos pés á cabeza. Esta evocación que creaches ten na súa atmosfera un lirismo poético de profundo calado. Sen palabras amigo, réndome absolutamente aos teus versos.
Un abrazo.

Carmen

(somos paisanos sólo de padres, jajjaja)

o galego é un idioma cheo de tenrura ao que non quero renunciar aínda que non o escriba todo o ben que debese.

Carlos Justino Caballero escribió:Ramón Carballal, Un recuerdo maravilloso. Un poema para leer mas de una vez para gozar de él. Con afecto.

Josefa A. Sánchez escribió:Recuerdo perféctamete ese verano, porque me lo regalas bellamente trazado en magníficos versos que saltan como peces en la memoria. Un placer perderse en tus recuerdos.
Un abrazo.
Pepa

Ramón Carballal escribió:En mi vientre hay un sueño de bicicletas.
La casa exhibe su rostro fugaz de blancura
invencible. Es vieja la memoria del jardín,
una flor llamada hortensia, la sinrazón
de las margaritas, la costumbre ciega
de las rosas. En el suelo, como un niño
dormido, las aguas avanzan. Tú cocinas
la virtud con los collares del ardid, con la
caricia insípida del claroscuro. En los pueblos
la luz es el sonido, la crisálida que revienta
sin dulzor, el ritmo que los dioses dibujan
desde su nadir a su alba. Podría contar historias
que han nacido tarde, de esqueletos o de ríos
varados en un nombre. Podría escuchar la música
de los relojes anfibios, el murmullo triste de las
palomas cuando azulea su corazón y se divierten
con la fe o su signo. Podría entender a los perros
que habitan la palabra adiós o desnudar las raíces
de una quimera o confundir un párpado con mi
orilla gris. De ti a mi no hay más distancia
que una nube. Una sola nube de espanto.

E. R. Aristy escribió:

Ramón Carballal escribió:En mi vientre hay un sueño de bicicletas.
La casa exhibe su rostro fugaz de blancura
invencible. Es vieja la memoria del jardín,
una flor llamada hortensia, la sinrazón
de las margaritas, la costumbre ciega
de las rosas. En el suelo, como un niño
dormido, las aguas avanzan. Tú cocinas
la virtud con los collares del ardid, con la
caricia insípida del claroscuro. En los pueblos
la luz es el sonido, la crisálida que revienta
sin dulzor, el ritmo que los dioses dibujan
desde su nadir a su alba. Podría contar historias
que han nacido tarde, de esqueletos o de ríos
varados en un nombre. Podría escuchar la música
de los relojes anfibios, el murmullo triste de las
palomas cuando azulea su corazón y se divierten
con la fe o su signo. Podría entender a los perros
que habitan la palabra adiós o desnudar las raíces
de una quimera o confundir un párpado con mi
orilla gris. De ti a mi no hay más distancia
que una nube. Una sola nube de espanto.

Enamorada de tu Poética Absoluta, pero, éste, éste maravilloso poema queda enmarcado en mis sentidos. Mi admiración y respetos, gran poeta. Abrazos, ERA