Editorial Alaire

Siempre llegas tú desde la otra orilla del charco; eres como el Carlos Gardel, que no murió, Darío Grandinetti mira con unos ojos que no ven la belleza resplandeciente de Aitana.

Me han dicho que te vieron en Nueva York, la ciudad de las ciudades es, a veces, un sueño que no despierta, siempre una pesadilla que nos fascina, mientras camina por las ruinas sin rumbo de Occidente, por la falta casi absoluta de espiritualidad que se estila en estos días. Tú sueñas que nuestra verdadera vida está en el Last Behond,yo ya no sueño, me venció el mundo de los héroes marchito y de las ideas desencaminadas. Fui decía Odysséas Elýtis.fui y nunca he sido. Don Antonio estará siempre en mí, lo llevo adonde voy errando como un sonámbulo sin red, un árbol que no tiene ideas, la España que no es amada por sus hijos.

Así eres tú, cuando sigues con tus niños de la mano, escuchando la escalofriante música de Verano del 42 o viendo a Bruce Kee luchando contra el mundo con convicción buscando un no sé qué....

Gracias.

El impulso del recuerdo adolescente como impronta en tus bellos versos,F Enrique.
Me ha gustado mucho tu poema.

Y en la lectura de tus últimos versos, quisiera comentarte que los leí cambiando a un " tuvieras" en segunda persona del singular . Como el yo poético que, antes, pide a la amada tenerse a sí misma para que luego pueda ella tener al amado. Así lo comprendí, no sé si estoy en lo cierto.
Abrazos.

Te agradezco mucho el comentario. Lo escribí al dictado y creo que aquí se reflejó mi eterna lucha con el subjuntivo perfecto de Saint- Exupéry. No he llegado a su altura. No es fácil que olvidemos nuestro origen, lo llevamos en el alma hasta que morimos.

Un abrazo.

F. Enrique escribió: ↑Lun, 29 May 2023 21:47 Te agradezco mucho el comentario. Lo escribí al dictado y creo que aquí se reflejó mi eterna lucha con el subjuntivo perfecto de Saint- Exupéry. No he llegado a su altura. No es fácil que olvidemos nuestro origen, lo llevamos en el alma hasta que morimos.

Un abrazo.

Vuelvo a este poema. Yo no sé qué es la nostalgia, pero me siento invadido por ella.

Un abrazo.

F. Enrique escribió: ↑Mié, 19 Sep 2012 20:33 Te besaré algún día como lo hice entonces,
con los ojos cerrados y el corazón abierto,
esperando en la calle como un árbol dormido,
como un árbol sin hojas que tu olvido abrigara.

Te besaré algún día como si me muriera
y de la misma muerte brotaran los deseos.
En esa noche oscura escribiré un poema,
en esa noche oscura, solo, enamorado,
recordando tus alas y el último crepúsculo,
recordando tu huella como si me esperaras,
como si aún me amaras a pesar del silencio,
como si abierta al viento la falda de tu infancia
penetrara en mi alma en vuelo decadente
y escribiera en mi pecho la fragancia del tiempo
donde el reloj no tenga ni lamentos ni agujas.

Te besaré algún día como si fueras tuya
y de quererte darme tu aurora me tuviera.

"y escribiera en mi pecho la fragancia del tiempo
donde el reloj no tenga ni lamentos ni agujas"

Excelente poema al que no le sobra ni le falta nada. Todo un placer leerte.

Un fuerte abrazo.

Ramón Castro Méndez escribió: ↑Dom, 24 Nov 2024 14:43

F. Enrique escribió: ↑Mié, 19 Sep 2012 20:33 Te besaré algún día como lo hice entonces,
con los ojos cerrados y el corazón abierto,
esperando en la calle como un árbol dormido,
como un árbol sin hojas que tu olvido abrigara.

Te besaré algún día como si me muriera
y de la misma muerte brotaran los deseos.
En esa noche oscura escribiré un poema,
en esa noche oscura, solo, enamorado,
recordando tus alas y el último crepúsculo,
recordando tu huella como si me esperaras,
como si aún me amaras a pesar del silencio,
como si abierta al viento la falda de tu infancia
penetrara en mi alma en vuelo decadente
y escribiera en mi pecho la fragancia del tiempo
donde el reloj no tenga ni lamentos ni agujas.

Te besaré algún día como si fueras tuya
y de quererte darme tu aurora me tuviera.

"y escribiera en mi pecho la fragancia del tiempo
donde el reloj no tenga ni lamentos ni agujas"

Excelente poema al que no le sobra ni le falta nada. Todo un placer leerte.

Un fuerte abrazo.

Un recuerdo de un amor y del Neruda adolescente.

A un poeta de América.
Siempre llegas tú desde la otra orilla del charco; eres como el Carlos Gardel, que no murió, Darío Grandinetti mira con unos ojos que no ven la belleza resplandeciente de Aitana.
Me han dicho que te vieron en Nueva York, la ciudad de las ciudades es, a veces, un sueño que no despierta, siempre una pesadilla que nos fascina, mientras camina por las ruinas sin rumbo de Occidente, por la falta casi absoluta de espiritualidad que se estila en estos días. Tú sueñas que nuestra verdadera vida está en el Last Behond.
Yo ya no sueño, me venció el mundo de los héroes marchitos y de las ideas desencaminadas. Fui decía Odysséas Elýtis; fui y nunca he sido. Don Antonio estará siempre en mí, lo llevo adonde voy errando como un sonámbulo sin red, un árbol que no tiene ideas, la España que no es amada por sus hijos.

Gracias. Un abrazo.

Carmela Viñas escribió: ↑Lun, 29 May 2023 21:25 El impulso del recuerdo adolescente como impronta en tus bellos versos,F Enrique.
Me ha gustado mucho tu poema.

Y en la lectura de tus últimos versos, quisiera comentarte que los leí cambiando a un " tuvieras" en segunda persona del singular . Como el yo poético que, antes, pide a la amada tenerse a sí misma para que luego pueda ella tener al amado. Así lo comprendí, no sé si estoy en lo cierto.
Abrazos.

Estás en lo cierto, pero se me iba a ocho sílabas, por eso lo escribí como si fuera francés, me siento muy apegado a Francia.