Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
------------------------------------------------------------------------Isabel Moncayo escribió:Sencillamente hermoso, Concha, sabes alear esos sentimientos y recuerdos entrañables de la infancia y traerlos a degustar y una se queda con cara de querer más, buñuelos y versos, un abrazo.
---------------------------------------------------------------------Marisa Peral escribió:Concha Verónica Vidal escribió:-- Buñuelos de viento -
Absortos los siete, el agua bañada de harina giraba...
giraba...
... giraba de boj la cuchara y el aceite a punto.
Se llueve la masa entre las burbujas, cosquillas la risa :
.............. ése.. ¡ una nube y éste, jó mamá, qué feo...
se parece al niño que vive en el quinto !
Y así, mansamente, la vasta cocina teñía de azúcar
buñuelos redondos, con caras de chiste o ciempiés descalzos...
Uno de Noviembre, menos de los muertos,
de Todos los Santos éramos amantes y muy despacito
entraba la crema dentro de la panza, todavía hueca del tibio buñuelo..
... buñuelos de viento, una madre dulce
y siete batracios en las siete sillas rellenos de cielo.
¡¡ Por Todos los Santos... !!
¿ Dónde están los sueños ?
¿ Dónde, abuelo Pablo ?
Concha, haces de lo más humilde una obra de arte y este poema me ha gustado especialmente porque mi madre hacía unos buñuelos de viento fantásticos.
Gracias y un beso.
-----------------------------Miguel Iervolino escribió:Un poema delicioso con una bella cadencia melancólica. Mi felicitación.
Concha Vidal escribió:-- Buñuelos de viento -
Absortos los siete, el agua bañada de harina giraba...
giraba...
... giraba de boj la cuchara y el aceite a punto.
Se llueve la masa entre las burbujas, cosquillas la risa :
.............. ése.. ¡ una nube y éste, jó mamá, qué feo...
se parece al niño que vive en el quinto !
Y así, mansamente, la vasta cocina teñía de azúcar
buñuelos redondos, con caras de chiste o ciempiés descalzos... U
Uno de Noviembre, menos de los muertos,
de Todos los Santos éramos amantes y muy despacito
entraba la crema dentro de la panza, todavía hueca del tibio buñuelo..
.. buñuelos de viento, una madre dulce
y siete batracios en las siete sillas rellenos de cielo
¡¡ Por Todos los Santos... !!
¿ Dónde están los sueños ?
¿ Dónde, abuelo Pablo ?
(No sé dónde están, no lo sé, rebusco entre los arcones, debajo de la cama, arriba de las lámparas... y nada, sólo tengo los que me dejé colgando en las cintas de la pamela)
