Editorial Alaire

Ay, de las fotografías en blanco y negro, el gris del hormigón en los suburbios de la infancia. Aunque el sepia del panorama acabe por agotar la melancolía, el barrio permanecerá, abandonado en un rincón de la pista con muñones de betún donde solía pringarse la derrota.
En fin, ha sido un placer leerte, querido amigo Luis. Felicidades por esta hermosa retrospección.
Un fuerte abrazo.

Luis Oroz escribió:LA ELIPA




Ha venido a pedirme que regrese,
a inyectarme en la piel el botox transparente de su complicidad.

Trashumante dormida,
vuelve y desplaza su flexible gravedad de kilómetros
y va doblando el mundo
en el libro de mapas del deseo.

Allí, muda y distinta,
habla otra vez sobre una edad difícil,
entorna las ventanas de mi casa extrajera
y pregunta en voz baja;
como un rezo que absorbe la distancia y el tiempo,
como un secreto en la canción del aire.

-Y cruza una pelota sobre el aro de los remordimientos.

La nostalgia es un grito, le respondo;
una boca pequeña que te besa en los ojos
o una luz que modela alguna oscuridad de plastilina.

Conozco ese lugar;
esa calle sin suelo, esa casa sin huéspedes,
esa mesa de humo donde apoyar los brazos
que sujetan la historia,
y la torpe ambición de un exiliado
que surge de la tierra con sus manos estériles,
su anestesia de pájaros,
para tirar mil piedras contra el agua de la felicidad.

¡No voy a regresar!
pero puedes pedírmelo,
tu voz son cinco amigos jugando al baloncesto
en la estrecha canasta del oído.



Luis Oroz.

Luis Oroz escribió:LA ELIPA




Ha venido a pedirme que regrese,
a inyectarme en la piel el botox transparente de su complicidad.

Trashumante dormida,
vuelve y desplaza su flexible gravedad de kilómetros
y va doblando el mundo
en el libro de mapas del deseo.

Allí, muda y distinta,
habla otra vez sobre una edad difícil,
entorna las ventanas de mi casa extranjera
y pregunta en voz baja;
como un rezo que absorbe la distancia y el tiempo,
como un secreto en la canción del aire.

-Y cruza una pelota sobre el aro de los remordimientos.

La nostalgia es un grito, le respondo;
una boca pequeña que te besa en los ojos
o una luz que modela alguna oscuridad de plastilina.

Conozco ese lugar;
esa calle sin suelo, esa casa sin huéspedes,
esa mesa de humo donde apoyar los brazos
que sujetan la historia,
y la torpe ambición de un exiliado
que surge de la tierra con sus manos estériles,
su anestesia de pájaros,
para tirar mil piedras contra el agua de la felicidad.

¡No voy a regresar!
pero puedes pedírmelo,
tu voz son cinco amigos jugando al baloncesto
en la estrecha canasta del oído.






Luis Oroz.

Un poema para leer y releer. Una vez más demuestras tu maestría. Un abrazo, Luis.

Me encantó pasar por tus versos. Aplausos
Un abrazo
Pilar

Un poema inmenso amigo Luis. Tu poesía sube y sube

Estos versos atrapan de forma solida casi material la esencia de la nostalgia:

La nostalgia es un grito, le respondo;
una boca pequeña que te besa en los ojos
o una luz que modela alguna oscuridad de plastilina.

Conozco ese lugar;
esa calle sin suelo, esa casa sin huéspedes,
esa mesa de humo donde apoyar los brazos
que sujetan la historia,
y la torpe ambición de un exiliado
que surge de la tierra con sus manos estériles,
su anestesia de pájaros,
para tirar mil piedras contra el agua de la felicidad.

Lo dicho toda una pasada de poema.

Un fuerte abrazo.

Pelota, aro, canasta, baloncesto... Me gusta cómo utilizas esos términos para representar la melancolía. Creo que al final todos escribimos canciones para el tiempo y la distancia. Has conseguido un buen puñado de buenas metáforas sobre la trampa mortal del recuerdo. Destaco en especial los versos: "y va doblando el mundo en el libro de mapas del deseo". Te dejaste una "n" en "extranjera".

Saludos, Luis.

La última metáfora deja bastante claro tu intención de no volver.

Es un poema hermoso, Luis.

Un abrazo.