Editorial Alaire

Armilo Brotón escribió: ↑Vie, 28 Feb 2025 15:27

Ignacio Mincholed escribió: ↑Jue, 27 Feb 2025 13:05 Siempre es el principio,
aunque duela la rodilla,
porque el azul corre veloz y ya no está aquella piel,
ni hay noche ni agua fresca,
solo cunde el manto gris de las nieves ya pisadas
sobre las que volver a volar.

Hermosa, profunda y lírica reflexión, estimado Ignacio, sobre nuestro tránsito en la vida.
Ese "Siempre es el principio,/aunque duela la rodilla", me ha pegado duro, quizá porque me identifica mucho: la búsqueda de significado y belleza, la declaración de inconformismo. Las experiencias pasadas, la memoria y la introspección influyen en nuestra percepción del presente pero yo quiero que me condicionen solo lo justo.
La tensión lírica que has establecido entre el deseo de volar y las limitaciones del entorno es magistral. Crea un escenario en la lectura muy emotivo que me da idea de trascender la carga diaria en la búsqueda de belleza en lo cotidiano. Para mí, este mensaje de esperanza y resiliencia es lo que me ha gustado de tu poema.
Te felicito, así mismo, por la adecuación rítmica, la estructura, al mensaje. La variabilidad intencionada en la longitud de los versos, largos y cortos, y las pausas refuerzan el carácter introspectivo y casi cinematográfico del poema: vi el armario repleto de legajos, el cristal empañado, la lluvia apagando al sol, que quiere meter su lengua por doquier.
Un abrazo y buen día

Ignacio Mincholed escribió: ↑Jue, 27 Feb 2025 13:05 ...

Siempre es el principio,
aunque duela la rodilla,
porque el azul corre veloz y ya no está aquella piel,
ni hay noche ni agua fresca,
solo cunde el manto gris de las nieves ya pisadas
sobre las que volver a volar.

...

Carmen Moro Frías escribió: ↑Vie, 28 Feb 2025 21:36 Hola Ignacio
Muy interesante tu propuesta.
El tránsito, siempre el pado el flujo cambiante, el paso del tiempo y espacio.
Me ha gustado mucho.
Un abrazo

xaime oroza carballo escribió: ↑Sab, 01 Mar 2025 1:25

Ignacio Mincholed escribió: ↑Jue, 27 Feb 2025 13:05 ...

El vuelo resulta confuso por tantos pies caminados
entre las nubes apretadas,
tanto que la duda
se hace fuerte en el umbral.

El lugar la habitación, con sus bosques de papel,
cama, mesa,
y el armario sin abrir;
el que tapa la ventana,
el que guarda otra luz
donde allí debe vivir la belleza intermitente,
donde lo impensable duerme a la espera
de otra definición para esta lluvia irregular,
mientras la respiración se hace vaho en el cristal.

Siempre es el principio,
aunque duela la rodilla,
porque el azul corre veloz y ya no está aquella piel,
ni hay noche ni agua fresca,
solo cunde el manto gris de las nieves ya pisadas
sobre las que volver a volar.

...

Y menos mal que queda algún cerezo desnudo, donde parar tu vuelo en un descanso breve y dejarnos escuchar tu trino, que nos reconforta, como el agua de la fuente donde beben los gorriones. Gracias, compañero.

Fonda aperta