Váginas güep

[Concha Vidal]

Pater, prior, Armilo, o como prefieras, tu respuesta me ha encantado. Ché, ché y ché (expresión típica de nuestos lares, verdad? no puedes negar que eres mediterráneo, sólo una persona bañada, aunque sea por esos otros universos, por elste mediterráneo, que sepa de la terreta, de las salazones y les fogueres, puede responder con esa elegancia. Por supuesto, yo tampoco he pretendido nada en absoluto, que pueda ofenderte.
Mañana, cuando haga mi matutino recorrido por mi costa, hablaré con Don Mar, le daré recuerdos tuyos y me pasearé por sus olas a tu salud.
Abrazotes mediterráneos ...¿ qué le vamos a hacer si nacimos en el mediterráneo???

Me haces reír amiga, un abrazo. Dale recuerdos salados de abundancia y corazón.
Que sigas feliz y nosotros lo disfrutemos, besos con sabor a herbero de la sierra de Mariola.
Recuerdo la canción, me pongo sentimental ahora que acabo de estar en sus orillas.

Ja ve Sento de “ca” la novia
ja ve Sento, malhumorat
ja ve Sento tocant els testos
carabassa li haurant donat.

¡Ai, xica meau, que bona estás!
tens un sofoco com un cabás
vest’en a casa, si no estás bé
porta un palmito i t’aventaré.

Si vols a Emili que és faener
tindrás hortera i un bon femer
bona collita de pimentons
raïm i figues i bons melons.

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Ché xiquet, te las sabes todas... pobre sento que volia a la xica bona...
Una abraçada de parte del mediterrani (no sé escribir valenciano jomío)

[Alejandro Costa]

Otras de tus locuras.

A veces no sabes por dónde cogerla y cuando crees que la tienes, le das otra vuelta y nos dejas fuera de órbita.

Desde luego es original, ¿qué escrito tuyo no lo es? Sarcástico, loco y humorístico.

Encima nombras a un tipo como Sabina que es una referente de la música y al que admiro mucho.

En fin, Armilo, sigues con lo tuyo. No cambies.

Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Un poema genial, Armilo. Tu inteligente ironía siempre sorprende para bien. Un fuerte abrazo.
PD Aun tengo por ahí el disco de Aguaviva...

[J. J. Martínez Ferreiro]

Se me habían ido en su momento estas "Váginas web" escritas a cuchillo por un dios "sin vergüenza" que en el fondo prefiere ser poeta que maricón, y que llora su destino de árbol con conflictos mentales en sus ramas.

Todo un placer, hermano, beber a pequeños tragos este orujo fuerte de tus versos.

Un fuerte abrazo.

[Ramón Castro Méndez]

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?
Rafael Alberti

Acabaré como una puta vieja
hablando con mis gatos.
Superviviente, sí, ¡maldita sea!
Nunca me cansaré de celebrarlo.
Si me tocó bailar con la más fea,
viví para cantarlo.
Sabina

Frodi, debo contarte algunas cosas,
que me respondas la pregunta.
Tú sabes que respeto tradiciones
y ocasos cuando tiro de trineo:
árbol, hijo y libro, por este orden.
Pues el árbol salió respondón Frodi,
siendo el mayor
y al que más cariño le puse.
No sé qué puedo hacer para que no se muera
de pena.
Hasta el arroz con leche,
la receta que después de los huevos fritos
mejor me sale, está desconsolado.


¡Me pregunta con cuál de sus ramas escribe?!!!
Un conflicto mental que no sé dirimir,
¡que lo haga con la punta de la poya,
que yo no soy sicólogo!
Como agrónomo lo podé con gracia.
¡Manda huevos hermano!
¿Cómo ostias le da por ser poeta?
Que maricón naciera
no importa, ¿pero ser poeta?
Mi quinta novia paga esta rabia que siento,
perdona el desahogo.
¿Sabes lo que dejó en mi espejo
antes de irse la cabrona?

Algo que te la ponga dura,
algo que el mundo piense,
algo, sin tintes, titulado
¿Y si en medio nos quedamos?

Lloraba el loco su destino,
nadie lo comprendía.
¡Qué es dura la existencia sin atino!
Saberse solo, virgo en la acedía.

Tú, profeta, querías unas vájinas güep
que lucieran tus versos
- todos tenemos de gloria sed-,
mis muslos sin asalto son adversos.

Con diseño a cuchillo y estandarte
forjabas tu discurso, falso siempre,
un fallo del sistema.

Otro demente
que se piensa un Dios
y no tiene puta gracia ni don.

Como me falta espejo
escribo parte en el suelo.

¿Qué mierda de soneto es este
con estrambote?

La Corporación

Querido hermano: Esas no son preguntas para Frodimir, serían más bien para Kazuhiko, que es más zen, o el eremita babilónico, que lleva sabidurá anonaki en sus gérmenes, que diría la insigne Carmen Sevilla. Pero bueno, creo que la poesía, para bien de tus muchos lectores, te tiene sorbido el sexo y el seso. El orden de generación me parece el correcto: árbol, hijo y libro. ¿El árbol por casualidad sería un sicomoro o un sauce llorón? Siempre mejor un sicomoro en dirección a Tell-el-Amarnah. ¿Donde vamos a ir a parar? Desconozco si la poesía ha dado lugar al nacimiento de grandes maricones, pero si es seguro que maricones han escrito grandes poemas. Pero tú, como permafrodita eres un poeta enorme. Además, ¿qué importa el sexo si la poesía es pura? ¿Qué importa, lo digo por experiencia propia, si lo que crees un peral, al verano siguiente se ha convertido en un frondoso lloreu (laurel)? Que, ya tú sabes, es un gran pilar en la cocina. En todo caso, si el árbol se queja por no saber con que rama escribir, préstale tu poya. Recuerda que, por ejemplo, en la pintura estaba aquel pintor, siento no recordar el nombre, que se ponía enemas de colores y luego se dedicaba ha hacer obras de arte tirándose pedos sobre un lienzo en blanco. No obstante, amigo querido, cherche la femme.

Un abrazote, con ósculo.