Plegaria

[F. Enrique]

"ni en los besos que aún permanecen en tu boca,
nada ni nadie sabe dónde está la poesía,
adónde van las palabras que nunca se dijeron
y siguen esparcidas en el aire que abrazas,
adónde los pasos que siempre me conducen
del puerto hacia la niebla
donde brota la herida que nunca acaba,
donde habita tu rostro"


Muy bueno y sentido, amigo Enrique, este homenaje a la autenticidad poética que reseñas en esos inolvidables autores como son: Waits, Pavese, Morrison...

Un abrazo.

Gracias, Ferreiro.

Un abrazo.

[F. Enrique]

Muy bello este homenaje a Morgana de Palacios. Me caía bien Morgana, estuve una temporada en su foro, pero al final tuve que irme porque no soportaba tanto corsé y, mucho menos, las formas tan agresivas que empleaban ciertos acólitos de la religión imperante. Ciertamente, nadie se metía conmigo, entre otras cosas, porque Morgana impedía que sucediera, pero, así y todo, tanta cerrazón me condujo inevitablemente a abrir mi propio foro. Y, sí, Ultraversal tiene mucha culpa de que exista Alaire. En fin, en aquel tiempo, me costó un dineral abrir Alaire, pero lo doy por bien empleado porque con el paso de los poemas se ha formado una estupenda comunidad de poetas.
Por cierto, si quieres recitar o participar con algo que se te ocurra en mi programa radiofónico, ya me dirás cosas.
Un abrazo, compañero.

Información interesante la que me dejas, Rafel. Supongo que me habría quedado en Alaire.

Muchas gracias.

Francisco Enrique León.

[Marisa Peral]

Nunca defrauda tu gran amor por la poesía, Paco.
Me gusta esta Plegaria dedicada.

Felicidades y un abrazo.

[F. Enrique]

Nunca defrauda tu gran amor por la poesía, Paco.
Me gusta esta Plegaria dedicada.

Felicidades y un abrazo.

Muchas gracias, Marisa, por tus palabras.

[Alonso Vicent]

En ocasiones creo que el olvido duerme con nosotros, y sobre todo que la memoria es selectiva ( Ay, mi Violeta Parra)... no conocí a Morgana.
Completo poema, con música y letras.
Encantado de leerlo, jardinero de espacios e intemperies.
El último tren siempre puede salir mañana, como en una canción a Bobby McGee.

[F. Enrique]

Muy bello este homenaje a Morgana de Palacios. Me caía bien Morgana, estuve una temporada en su foro, pero al final tuve que irme porque no soportaba tanto corsé y, mucho menos, las formas tan agresivas que empleaban ciertos acólitos de la religión imperante. Ciertamente, nadie se metía conmigo, entre otras cosas, porque Morgana impedía que sucediera, pero, así y todo, tanta cerrazón me condujo inevitablemente a abrir mi propio foro. Y, sí, Ultraversal tiene mucha culpa de que exista Alaire. En fin, en aquel tiempo, me costó un dineral abrir Alaire, pero lo doy por bien empleado porque con el paso de los poemas se ha formado una estupenda comunidad de poetas.
Por cierto, si quieres recitar o participar con algo que se te ocurra en mi programa radiofónico, ya me dirás cosas.
Un abrazo, compañero.

Ya sabes que me quedé con Alaire, Rafel. Pero me dejó marcado Morgana. Me hizo corregir la primera fotografía de Hydra, de las otras tres no me hizo ninguna indicación. Me destrozó "La canción de la madre" aunque ahí no le hice caso alguno. Ella cogió la antorcha de las manos de Vicente Martín y la paseó con una dignidad admirable, ella no le ponía un corazón en Facebook a cualquiera.

Gracias, Rafel. Un abrazo.

[Ricardo López Castro]

A Morgana de Palacios

Nada ni nadie es la poesía.
(Joan Margarit)

y destroza a pedradas
el castillo de arena y cicatrices
que a diario restauras
en alguna bahía de mi olvido.
(Katy Parra – Coma idílico).






Nada ni nadie sabe dónde duerme el olvido,
ni en la voz cavernosa de Tom Waits
diciendo que sin ti
no existe la primavera,
ni en la mirada que arrancara su latido.

No está en la plegaria que cubrió tus ojos
con la melodía desenfrenada
de Patti Smith
cuando añora,
en medio de un sueño,
la ausencia perdida en el llanto de su madre.







Nada ni nadie sabe dónde duerme el olvido,
ni en la última huella de Jim Morrison
en los versos procelosos
que no escribió en París,
ni en la mirada abstracta
de los fríos calcetines de Pavese,
ni en la voz niña y triste de una violeta enamorada,
ni en los besos que aún permanecen en tu boca,
nada ni nadie sabe dónde está la poesía,
adónde van las palabras que nunca se dijeron
y siguen esparcidas en el aire que abrazas,
adónde los pasos que siempre me conducen
del puerto hacia la niebla
donde brota la herida que nunca acaba,
donde habita tu rostro,
donde espera
el vestido que llevaste en la aurora,
la huella de la cruz de tu mirada,
el miércoles de ceniza que se posó en mi frente.

A Enrique Sanmol

Evitamos el frío con más frío
la intemperie con unos pocos versos.
Si no sabes por qué,
nunca podrás salvarte.
(Enrique Sanmol - Contra el frío)

Nos queda la música de Cohen
cuando se arrastra
y el tren que perdimos sin saberlo.

Quizás sea un sentimental y, por ello,
me emocione lo que al hombre de la calle
quizás le produzca risas,
pero ahí estás tú que insistes
en la inmortalidad efímera de tus mitos.
Ya sabes, en una mano una pistola
y en la otra una rosa,
el estupor tierno de Janis
después de una mamada
con el pelo enmarañado
en las paredes
y un poco de poesía.

Vuelvo a ese adiós que fue y nunca nos dijeron,
a las bragas desgarradas
en la habitación errática del olvido.

Colosal, poema de un sentimiento arraigado y desgarrador.
Un gran homenaje, pleno trabajo literario.
Abrazos y felicidad, amigo.
Un pedazo de mí también se fue con Morgana.
Gracias por este trabajo.
Abrazos y felicidad, amigo.

[F. Enrique]

Gracias, Ricardo. Me faltaron unas palabras que dedicar a la soledad en la promiscuidad de Janis Joplin, fue una adolescente lastrada por el sobrepeso y los granos. Somos feos pero tenemos la música a nuestro lado.

Este lamento
vuela por mis venas,
y no sabe arrancar otro gemido
que no sea la hiel
de tus condenas
clavado va en mi aliento
y mi latido.
Lleva a mi corazón cansado penas
de un desgarro de amor ronco
y perdido
que me habla de ti,
de las cadenas
que arrastran a la noche de tu olvido.
Este lamento no encuentra salida
si no coge tu mano
y tu cintura
camina hacia el dolor
en tu partida
y se abraza a la estrella más oscura,
si no siente tu voz llora la herida
del ruiseñor
que muere en la espesura.
_________________
Dejé la rabia
de amor que me mordía
el cuerpo traspasado por la rosa de los mártires,
por una juventud
rasgada por un pacto no firmado,
lastrada por los vientos que me hacían penar
cuando lloraba la calle y vivían
los cementerios
y los viejos morían mirando su ventana.

Un abrazo.

[Ricardo López Castro]

Gracias, Ricardo. Me faltaron unas palabras que dedicar a la soledad en la promiscuidad de Janis Joplin, fue una adolescente lastrada por el sobrepeso y los granos.

Un abrazo.

Admiro tu sensibilidad y humanidad.
Abrazos y felicidad.

[F. Enrique]

Gracias, Ricardo. Es hermoso pensar que no quedan espinas entre nosotros dos. Ya ves yo me sentiría halagado si se me comparara con Thuleno, y pensaría en el Falstaff de Orson Welles.

Un abrazo.

[F. Enrique]

Gracias, Ricardo. Me faltaron unas palabras que dedicar a la soledad en la promiscuidad de Janis Joplin, fue una adolescente lastrada por el sobrepeso y los granos; somos feos pero tenemos la música, Leonard Cohen dixit. Soy uno de tantos miserables que han engañado a la mujer que más quería y que era querido por ella como ningún otro podrá serlo.

Un abrazo.

Admiro tu sensibilidad y humanidad.
Abrazos y felicidad.

[F. Enrique]

racias, Ricardo. Me faltaron unas palabras que dedicar a la soledad en la promiscuidad de Janis Joplin, fue una adolescente lastrada por el sobrepeso y los granos; somos feos pero tenemos la música, Leonard Cohen dixit. Soy uno de tantos miserables que han engañado a la mujer que más quería y que era querido por ella como ningún otro podrá serlo.


Gracias, Ricardo, por rescatar el poema del olvido.

Un abrazo.


Un abrazo.
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Admiro tu sensibilidad y humanidad.
Abrazos y felicidad.
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[F. Enrique]

Admiro tu sensibilidad y humanidad.
Abrazos y felicidad.
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Gracias, Ricardo. Me faltaron unas palabras que dedicar a la soledad en la promiscuidad de Janis Joplin, fue una adolescente lastrada por el sobrepeso y los granos; somos feos pero tenemos la música, Leonard Cohen dixit. Soy uno de tantos miserables que han engañado a la mujer que más quería y que era querido por ella como ningún otro podrá serlo.


Gracias, Ricardo, por rescatar el poema del olvido.

Un abrazo.


Admiro tu sensibilidad y humanidad.
Abrazos y felicidad.
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[F. Enrique]

Gracias.

Un abrazo.

[Armilo Brotón]

Mi querido hermano, gracias por considerarme como tal, lo tuyo es una maravillosa performance en la que te juegas la vida y lo sabes; ya depende de ti hasta dónde quieras llegar, es una ruleta rusa en la que si compras todos los números te toca, si no hay ningún hueco en el tambor...te toca los sesos.
Yo también conocí a Morgana en Ultraversal, un pequeño tiempo, me cansé y me fui. Tuvimos encuentros lindos y desencuentros, me pareció una persona interesante, algo rígida debido a los adláteres —en estas páginas de poesía, desgraciadamente, pasa con bastante frecuencia, y se repiten las situaciones, con personas que critican justo lo que ellos hacen— que tenía jaleándola; creo que se ahogó en ello. Si hubiera leído tu fantástico poema, quizá hubiera entendido que la poesía está en constante evolución, que no tienen la verdad absoluta, como la vida, estoy seguro que otro gallo le hubiera cantado.
Un abrazo y gracias por volver, estar loco, y compartir tus inquietudes.