Editorial Alaire

Ana García escribió: ↑Mié, 14 Ago 2024 20:33 En el instante mismo,
cuando un largo tren lleva
dentro de sí la historia,
el violento choque del destino.

En el instante mismo,
cuando una flor
—delicado perfume—
llegaba de Grasse.

Era el instante mismo
en que un dolor gritaba:

la vida es ausencia.

Un reloj viene dando la hora
de despertar del sueño.
Le pinto miedo al corazón aletargado,
entre pensamientos destinados a morir
en la memoria.

Era el instante mismo
en el que algo se repite, aunque nada vuelve
retrocesos sin principios y partidas de cenizas.

Es en ese instante
cuando la sangre está preñada de dolor
y pesa el vacío llagado en la carne.
La locura me arrulla entre sábanas sin piel.
Y…
… Algo se rompe tras el estigma del olvido
cabalgando en mi boca siempre tu nombre.

Ana García escribió: ↑Mié, 14 Ago 2024 20:33 En el instante mismo,
cuando un largo tren lleva
dentro de sí la historia,
el violento choque del destino.

En el instante mismo,
cuando una flor
—delicado perfume—
llegaba de Grasse.

Era el instante mismo
en que un dolor gritaba:

la vida es ausencia.

Un reloj viene dando la hora
de despertar del sueño.
Le pinto miedo al corazón aletargado,
entre pensamientos destinados a morir
en la memoria.

Era el instante mismo
en el que algo se repite, aunque nada vuelve
retrocesos sin principios y partidas de cenizas.

Es en ese instante
cuando la sangre está preñada de dolor
y pesa el vacío llagado en la carne.
La locura me arrulla entre sábanas sin piel.
Y…
… Algo se rompe tras el estigma del olvido
cabalgando en mi boca siempre tu nombre.

J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Mié, 21 Ago 2024 11:10 Me gustaron mucho estas estrofas del cierre:

"Era el instante mismo
en el que algo se repite, aunque nada vuelve
retrocesos sin principios y partidas de cenizas.

Es en ese instante
cuando la sangre está preñada de dolor
y pesa el vacío llagado en la carne.
La locura me arrulla entre sábanas sin piel.
Y…
… Algo se rompe tras el estigma del olvido
cabalgando en mi boca siempre tu nombre"

Una expresión poética del dolor realmente "bella", bella no por "linda" sino por "poética", por llevar en sí "el hecho poético", por esa carga emotiva que nos traslada, porque introduce de lleno al lector en la salsa misma del sufrimiento.

Todo un placer de lectura, amiga Ana.

Un bico veraniego.

F. Enrique escribió: ↑Jue, 22 Ago 2024 11:18

Es en ese instante
cuando la sangre está preñada de dolor
y pesa el vacío llagado en la carne.
La locura me arrulla entre sábanas sin piel.
Y…
… Algo se rompe tras el estigma del olvido
cabalgando en mi boca siempre tu nombre.

Quizás te sitúes en la onda de Aurora Luque sin saberlo, sin que hayas escuchado su nombre, haces bello lo terrible y te derramas en la claridad de unos versos oscuros que vienen perfumados. A veces no es posible arrugar un poema con las sábanas oscuras del olvido.

Un abrazo.

Francisco Lobo escribió: ↑Jue, 22 Ago 2024 16:24 [quote="Ana García" post_id=611663 time=1723664025 user_id=16130



Ha sido un placer la lectura de este poema, tan delicado como el perfume a que aduces. Mi más efusivo saludo. Paco

E. R. Aristy escribió: ↑Dom, 25 Ago 2024 12:30

Ana García escribió: ↑Mié, 14 Ago 2024 20:33


Poesía pura, Ana, sutil perfume de tristeza cubierta de células y de electrones melancólicos. Se siente la vida ausente qué añora amar y ser amado. Me has llorar como una llovizna suave.

Qué bello comentario. Hacer florecer las emociones no tiene precio y que me lo cuentes es la magia que tiene este lugar.
Un fuerte abrazo.

Pilar Morte escribió: ↑Dom, 25 Ago 2024 19:26 La ausencia habla con el perfume al que aludes porque delicado es el aroma de tus versos. Me ha encantado sentir tu poema. Felicidades por esta obra.
Un abrazo grande y felicidad

F. Enrique escribió: ↑Lun, 02 Sep 2024 7:39 Acuarela

Hay viajes que se suman al antiguo color de las pupilas.
Después de ver la isla de Calipso ¿es que acaso Odiseo
volvió a mirar igual? ¿No se fijó un color
como un extraño cúmulo de algas
en sus pupilas viejas? Lo mismo que en los pliegues
mínimos de la piel
se fosilizan besos y desdenes, así los ojos filtran
esa franja turquesa del mar que acuna islas,
medusas de amatista, blancura de navíos.
La piel es vertedero de memoria
lo mismo que el poema. Pero acaso unos ojos
extrañamente verdes de repente dibujen
empapados de luz
un boscoso archipiélago perdido.


He vuelto a leer a Aurora Luque en a media voz. Creo que tú escribes mejor que ella.

Un abrazo.

Armilo Brotón escribió: ↑Sab, 07 Sep 2024 13:20 El aroma es un captado por el sentido del olor, reptiliano, de superevivencia, el más dificil de cuantificar y cualificar. Quizá por eso te guste tanto, te ata a la vida. Has undo perfume y desilusión en un poema emotivo y más alejado de la prosa que tanto te gusta.
Me motvaron los dos últimos versos y mee sugirieron un cuento.
Besazo