La Editorial Alaire, auspiciada por la Academia de Poesía Alaire, pone gratuitamente a disposición de sus foristas registrados, varios foros de poesía, prosa literaria, debates…, para que puedan publicar sus obras e interactuar entre ellos, así como, la tienda de libros donde se muestran las publicaciones, tanto en papel como en formato digital, estos mediante descarga gratuita. La razón de ser de nuestros foros se centra en promocionar la poesía, mediante las obras de los autores que participan en la plataforma de la Academia de Poesía Alaire. La promoción de la poesía, a nivel del mundo de habla hispana, conlleva una enorme responsabilidad, por ello, pedimos la máxima implicación de todos los miembros de Alaire. Vale recordar al gran maestro Dumas: uno para todos y todos para uno. Muchas gracias por todo, queridos compañeros.
Ana García escribió: ↑Mié, 14 Ago 2024 20:33
En el instante mismo,
cuando un largo tren lleva
dentro de sí la historia,
el violento choque del destino.
En el instante mismo,
cuando una flor
—delicado perfume—
llegaba de Grasse.
Era el instante mismo
en que un dolor gritaba:
la vida es ausencia.
Un reloj viene dando la hora
de despertar del sueño.
Le pinto miedo al corazón aletargado,
entre pensamientos destinados a morir
en la memoria.
Era el instante mismo
en el que algo se repite, aunque nada vuelve
retrocesos sin principios y partidas de cenizas.
Es en ese instante
cuando la sangre está preñada de dolor
y pesa el vacío llagado en la carne.
La locura me arrulla entre sábanas sin piel.
Y…
… Algo se rompe tras el estigma del olvido
cabalgando en mi boca siempre tu nombre.
Ha sido un placer la lectura de este poema, tan delicado como el perfume a que aduces. Mi más efusivo saludo. Paco
Ana García escribió: ↑Mié, 14 Ago 2024 20:33
En el instante mismo,
cuando un largo tren lleva
dentro de sí la historia,
el violento choque del destino.
En el instante mismo,
cuando una flor
—delicado perfume—
llegaba de Grasse.
Era el instante mismo
en que un dolor gritaba:
la vida es ausencia.
Un reloj viene dando la hora
de despertar del sueño.
Le pinto miedo al corazón aletargado,
entre pensamientos destinados a morir
en la memoria.
Era el instante mismo
en el que algo se repite, aunque nada vuelve
retrocesos sin principios y partidas de cenizas.
Es en ese instante
cuando la sangre está preñada de dolor
y pesa el vacío llagado en la carne.
La locura me arrulla entre sábanas sin piel.
Y…
… Algo se rompe tras el estigma del olvido
cabalgando en mi boca siempre tu nombre.
Poesía pura, Ana, sutil perfume de tristeza cubierta de células y de electrones melancólicos. Se siente la vida ausente qué añora amar y ser amado. Me has llorar como una llovizna suave.
La ausencia habla con el perfume al que aludes porque delicado es el aroma de tus versos. Me ha encantado sentir tu poema. Felicidades por esta obra.
Un abrazo grande y felicidad
J. J. Martínez Ferreiro escribió: ↑Mié, 21 Ago 2024 11:10
Me gustaron mucho estas estrofas del cierre:
"Era el instante mismo
en el que algo se repite, aunque nada vuelve
retrocesos sin principios y partidas de cenizas.
Es en ese instante
cuando la sangre está preñada de dolor
y pesa el vacío llagado en la carne.
La locura me arrulla entre sábanas sin piel.
Y…
… Algo se rompe tras el estigma del olvido
cabalgando en mi boca siempre tu nombre"
Una expresión poética del dolor realmente "bella", bella no por "linda" sino por "poética", por llevar en sí "el hecho poético", por esa carga emotiva que nos traslada, porque introduce de lleno al lector en la salsa misma del sufrimiento.
Todo un placer de lectura, amiga Ana.
Un bico veraniego.
El placer es mío por recibir este buen comentario.
Si he conseguido plasmar y hacer sentir una parte de ese sufrimiento me doy por satisfecha.
Gracias por tu atenta lectura.
Un fuerte abrazo.
Es en ese instante
cuando la sangre está preñada de dolor
y pesa el vacío llagado en la carne.
La locura me arrulla entre sábanas sin piel.
Y…
… Algo se rompe tras el estigma del olvido
cabalgando en mi boca siempre tu nombre.
Quizás te sitúes en la onda de Aurora Luque sin saberlo, sin que hayas escuchado su nombre, haces bello lo terrible y te derramas en la claridad de unos versos oscuros que vienen perfumados. A veces no es posible arrugar un poema con las sábanas oscuras del olvido.
Un abrazo.
Investigaré quien es Aurora Luque y ya te contaré.
Versos oscuros q llegan perfumados. Así es, ambos, perfumes y versos pueden ser oscuros dependiendo de sus ingredientes. Hay que atreverse con ellos. Educar nuestro olfato y atrapar sus notas.
Gracias por tus palabras.
Un fuerte abrazo.
Hay viajes que se suman al antiguo color de las pupilas.
Después de ver la isla de Calipso ¿es que acaso Odiseo
volvió a mirar igual? ¿No se fijó un color
como un extraño cúmulo de algas
en sus pupilas viejas? Lo mismo que en los pliegues
mínimos de la piel
se fosilizan besos y desdenes, así los ojos filtran
esa franja turquesa del mar que acuna islas,
medusas de amatista, blancura de navíos.
La piel es vertedero de memoria
lo mismo que el poema. Pero acaso unos ojos
extrañamente verdes de repente dibujen
empapados de luz
un boscoso archipiélago perdido.
He vuelto a leer a Aurora Luque en a media voz. Creo que tú escribes mejor que ella.
Un abrazo.
Los besos por escrito no llegan, se los beben los fantasmas por el camino.
(Franz Kafka)
Poesía pura, Ana, sutil perfume de tristeza cubierta de células y de electrones melancólicos. Se siente la vida ausente qué añora amar y ser amado. Me has llorar como una llovizna suave.
Qué bello comentario. Hacer florecer las emociones no tiene precio y que me lo cuentes es la magia que tiene este lugar.
Un fuerte abrazo.
Pilar Morte escribió: ↑Dom, 25 Ago 2024 19:26
La ausencia habla con el perfume al que aludes porque delicado es el aroma de tus versos. Me ha encantado sentir tu poema. Felicidades por esta obra.
Un abrazo grande y felicidad
Tengo recuerdos asociados a olores de diversos tipos. Hay perfumes que marcan momentos y los perfumes nicho son tremendos para ellos.
Gracias por tus bellas palabras.
Un fuerte abrazo.
F. Enrique escribió: ↑Lun, 02 Sep 2024 7:39
Acuarela
Hay viajes que se suman al antiguo color de las pupilas.
Después de ver la isla de Calipso ¿es que acaso Odiseo
volvió a mirar igual? ¿No se fijó un color
como un extraño cúmulo de algas
en sus pupilas viejas? Lo mismo que en los pliegues
mínimos de la piel
se fosilizan besos y desdenes, así los ojos filtran
esa franja turquesa del mar que acuna islas,
medusas de amatista, blancura de navíos.
La piel es vertedero de memoria
lo mismo que el poema. Pero acaso unos ojos
extrañamente verdes de repente dibujen
empapados de luz
un boscoso archipiélago perdido.
He vuelto a leer a Aurora Luque en a media voz. Creo que tú escribes mejor que ella.
Un abrazo.
Me dejas dos regalos que yo voy a guardar en mi corazón. Uno es el poema, cuya frase destacó: la piel es vertedero de memoria. Todo un acierto.
Y el otro regalo son tus palabras que agradezco profundamente.
Gracias por volver a leer y releer mi poema.
Un fuerte abrazo.
El aroma es un captado por el sentido del olor, reptiliano, de superevivencia, el más dificil de cuantificar y cualificar. Quizá por eso te guste tanto, te ata a la vida. Has undo perfume y desilusión en un poema emotivo y más alejado de la prosa que tanto te gusta.
Me motvaron los dos últimos versos y mee sugirieron un cuento.
Besazo
Armilo Brotón escribió: ↑Sab, 07 Sep 2024 13:20
El aroma es un captado por el sentido del olor, reptiliano, de superevivencia, el más dificil de cuantificar y cualificar. Quizá por eso te guste tanto, te ata a la vida. Has undo perfume y desilusión en un poema emotivo y más alejado de la prosa que tanto te gusta.
Me motvaron los dos últimos versos y mee sugirieron un cuento.
Besazo
Sigo educando mi nariz y mis dedos para unir poemas con sus propios aromas.
Ha sido un honor saber que de esos versos ha nacido un bello cuento.
Siempre apuestas por la vida como buen agrimensor.
Besazo.
