La isla

[Ramón Carballal]

La isla se reflejaba en el neón de los rótulos,
un perfil diferente en cada esquina
porque la isla estaba en mí
y yo me sentía muchos a la vez.

Enero de mil novecientos ochenta y seis,
en la ciudad atlántica la nieve era un espejismo
de briznas cayendo en la noche
como cristales de luz,
el blancor del alba,
un sol tardío.

El humo de las fábricas ponía un velo
como de nubes grises en el horizonte,
la estación, edificio cuadrangular,
parecía un animal de grandes escamas,
dormido al contraluz del amanecer.

Hay destinos que no imaginas,
desconoces las vivencias,
las formas, el trato,
los colores, los acentos,
los hábitos que te esperan.

El tren recorre los espacios verdes,
aún en penumbra,
los bosques menguan,
el cielo se agranda,
el ocre de los campos aparece con su sed inmemorial.

Ya no soy lluvia, soy un pastor que recorre la meseta,
la interminable meseta en un día claro.

Pero mi final no está aquí,
un avión triste me dejará en la isla,
la isla entonces no se reflejará en los rótulos,
sino que vivirá en mis pupilas.

¿Hasta cuándo este sueño de mar infinito?

Ningún hombre es una Isla.
Con esta frase John Donne describe la esencia del ser humano: "ningún ser humano es una isla", tod@s, queramos o no, necesitamos de otra persona para, por lo menos, subsistir en este mundo de locos. Todos necesitamos saber de alguien.
Como todos te dicen el poema es triste, lleva impreso tus emociones, y tu sello.
Detras del poema hay algo más que sueños no cumplido.
Yo te leo casi siempre y tal vez lleves el mar en tus pupilas.
Abrazos Ramón. Finalmente eres un romántico con tu propio estilo.- Abrazos.

Bueno, Mirta, como casi todos los que escriben poesía hay unas gotas de romanticismo en mis poemas, también de otras cosas, creo. Un abrazo, amiga, y gracias por leer y comentar.