Editorial Alaire

enrique sanmol escribió:

Carmen López escribió:Me da un poco de vértigo,
me da vértigo la noche tan extraña,
de extrañas dimensiones y sustancias.
Dónde me han crecido alas,
cuándo palabras que no tenía dentro,
quién toda respuesta.
Escucho las notas de tu piano cadencioso,
y plumas que no pesan desafían la tierra,
sus límites, sus márgenes estrechos
de barro, de limo y de ceniza.

Todo el metal de mi armadura
fundiéndose con los metales de la noche,
entre esas nubes de horas que devienen
en el aire y bailan joviales bajo tu lluvia
y siento en mí ingravidez de enredadera.
De cuando en vez inundas el espacio
de mi hiedra con tu sangre palpitante
y crezco entre tu fronda nemorosa,
allí, me vuelvo más ligera y más liviana,
cultivo esa esperanza con que el musgo
se origina en condiciones apropiadas,
apresando el agua y su humedal,
boca roja, fluvial y anegada,
fragancia de una tierra prometida.


Me da un poco de vértigo
tanta cosecha imprevista del invierno,
esa remota posibilidad del dos: hecha materia
temblando agradecida entre los cuerpos.
Después, pienso en tus manos,
tus manos; agua para las grutas de mi sed,
tus manos raíz de mis rocíos,
tus manos corazón insutil del agua,
indecibilidad de una corriente subterránea
que surca laboriosa y obstinada
en el empeño y arrulllo de la noche,
donde son labio y comisura,
donde son vértigo en mis acantilados.

Desatado lirismo en este vértigo, Carmen. Bienvenido invierno que hace crecer cosechas, alas y palabras y funde armaduras. Me caló ese número impar que se pregunta por la posibilidad de sumar uno... Gran poema, Carmen. Un abrazo fuerte.

Antonio Arjona escribió:Profundo poema con el sello de indiscutible calidad, dada la identidad y categoría de su autora.
Enhrabuena.

Rafel Calle escribió:Hermoso y pasional trabajo, amiga Carmen.
Abrazos.

Mirta Elena Tessio escribió:

Carmen López escribió:Me da un poco de vértigo,
me da vértigo la noche tan extraña,
de extrañas dimensiones y sustancias.
Dónde me han crecido alas,
cuándo palabras que no tenía dentro,
quién toda respuesta.
Escucho las notas de tu piano cadencioso,
y plumas que no pesan desafían la tierra,
sus límites, sus márgenes estrechos
de barro, de limo y de ceniza.

Todo el metal de mi armadura
fundiéndose con los metales de la noche,
entre esas nubes de horas que devienen
en el aire y bailan joviales bajo tu lluvia
y siento en mí ingravidez de enredadera.
De cuando en vez inundas el espacio
de mi hiedra con tu sangre palpitante
y crezco entre tu fronda nemorosa,
allí, me vuelvo más ligera y más liviana,
cultivo esa esperanza con que el musgo
se origina en condiciones apropiadas,
apresando el agua y su humedal,
boca roja, fluvial y anegada,
fragancia de una tierra prometida.


Me da un poco de vértigo
tanta cosecha imprevista del invierno,
esa remota posibilidad del dos: hecha materia
temblando agradecida entre los cuerpos.
Después, pienso en tus manos,
tus manos; agua para las grutas de mi sed,
tus manos raíz de mis rocíos,
tus manos corazón insutil del agua,
indecibilidad de una corriente subterránea
que surca laboriosa y obstinada
en el empeño y arrulllo de la noche,
donde son labio y comisura,
donde son vértigo en mis acantilados.

No sé bien que decirte, escribes hermosamente. Un poema poblado de bellos sentimientos.
Te dejo un beso poetisa.Mirta.

E. R. Aristy escribió:

Carmen López escribió:Me da un poco de vértigo,
me da vértigo la noche tan extraña,
de extrañas dimensiones y sustancias.
Dónde me han crecido alas,
cuándo palabras que no tenía dentro,
quién toda respuesta.
Escucho las notas de tu piano cadencioso,
y plumas que no pesan desafían la tierra,
sus límites, sus márgenes estrechos
de barro, de limo y de ceniza.

Todo el metal de mi armadura
fundiéndose con los metales de la noche,
entre esas nubes de horas que devienen
en el aire y bailan joviales bajo tu lluvia
y siento en mí ingravidez de enredadera.
De cuando en vez inundas el espacio
de mi hiedra con tu sangre palpitante
y crezco entre tu fronda nemorosa,
allí, me vuelvo más ligera y más liviana,
cultivo esa esperanza con que el musgo
se origina en condiciones apropiadas,
apresando el agua y su humedal,
boca roja, fluvial y anegada,
fragancia de una tierra prometida.


Me da un poco de vértigo
tanta cosecha imprevista del invierno,
esa remota posibilidad del dos: hecha materia
temblando agradecida entre los cuerpos.
Después, pienso en tus manos,
tus manos; agua para las grutas de mi sed,
tus manos raíz de mis rocíos,
tus manos corazón insutil del agua,
indecibilidad de una corriente subterránea
que surca laboriosa y obstinada
en el empeño y arrulllo de la noche,
donde son labio y comisura,
donde son vértigo en mis acantilados.

Muy bello poema lírico, Carmen. Un placer leerte. Salud y Poesía siempre, ERA.

Hallie Hernández Alfaro escribió:Es un poema urgente y reposado al mismo tiempo, va hacia lo profundo, asigna impulsos nerviosos a la historia, al verbo, a la infinita lucidez que lo avala.

Abrazos y felicitaciones sinceras, querida Carmen.

PS: ojalá todo vaya bien el próximo domingo electoral. Otro abrazo.

Pablo Ibáñez escribió:Carmen,

me gusta el poema, amiga. Me parece una obra bella y muy bien trabada en todos los aspectos: rítmico, lírico, literario. Me gusta mucho la búsqueda de un lenguaje selecto y delicado, exacto.

Un abrazo.

J. J. Martínez Ferreiro escribió:“Todo el metal de mi armadura
fundiéndose con los metales de la noche,
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Me da un poco de vértigo
tanta cosecha imprevista del invierno,
esa remota posibilidad del dos….
……………………………..
Después, pienso en tus manos,
tus manos; agua para las grutas de mi sed,
tus manos raíz de mis rocíos,
tus manos corazón insutil del agua,
indecibilidad de una corriente subterránea
que surca laboriosa y obstinada
en el empeño y arrulllo de la noche,
donde son labio y comisura,
donde son vértigo en mis acantilados”

Me ha gustado mucho tu poema, Pilar, sobre todo en estos versos que te dejo destacados.

Bicos e saúde, querida amiga.