Editorial Alaire

F. Enrique escribió:

Y yo me quedo mudo para decirle a la rosa tardía
que mi corazón hierve en su misma fiebre invernal.
(Dylan Thomas)

En el hospital me metes en tu dedo
como si mi ataúd fuera tu anillo.
(Boris Pasternak)

[BBvideo 560,340][/BBvideo]

Ya no me asustan las cuencas vacías
llenas de sangre
del viejo pescador que agita
el Ventolín roto contra su pecho,
y apoya asustado su lúcida mirada
en la sábana donde fumaba un tango de Málaga
el último muerto de la noche del sábado.

La enfermera se queja de las llagas
del muchacho árabe que no habla español,
que restriega el rojo en su costado
para mostrar que la vida escapa de sus venas;
es igual; no rellenó a tiempo
el cuestionario de las dudas
y no sabe cómo se llama el alcance de su herida,
si morirá antes que muera el mes de abril.

No hiere mi soledad haber pecado por amor,
pero siento vergüenza
de que Florence Nightingale ya no esté
en el autobús del Hospital con su capa raída
y Eleanor Rigby no pida en el hombro
de una lápida por ayudar a la liberación de un ejército.

Sufro por estos gritos que me lapidan
o me desprecian
por haber sido un nezerani sin saberlo;
pero los hombres
éramos hermanos antes de los diluvios,
mudos antes de que Babel cayera;
entonces sentí que Dios era un sueño
que me había creado;
ya no quiero que despierte
para seguir viviendo en tu tormenta;
beber en la amarga alegría de tus senos
aunque luego me rompas los ojos con tu mirada
por hacer el ridículo cuando reía de miedo;
ya sabes, te amo incluso cuando respiras
aunque seas una verdad que surgió de una quimera
a la que aún queremos aferrarnos
para gritar que fuimos un momento
en el resplandor del corazón de las tinieblas.

F. Enrique escribió:

Y yo me quedo mudo para decirle a la rosa tardía
que mi corazón hierve en su misma fiebre invernal.
(Dylan Thomas)

En el hospital me metes en tu dedo
como si mi ataúd fuera tu anillo.
(Boris Pasternak)

[BBvideo 160,110][/BBvideo]

Ya no me asustan las cuencas vacías
llenas de sangre
del viejo pescador que agita
el Ventolín roto contra su pecho,
y apoya asustado su lúcida mirada
en la sábana donde fumaba un tango de Málaga
el último muerto de la noche del sábado.

La enfermera se queja de las llagas
del muchacho árabe que no habla español,
que restriega el rojo en su costado
para mostrar que la vida escapa de sus venas;
es igual; no rellenó a tiempo
el cuestionario de las dudas
y no sabe cómo se llama el alcance de su herida,
si morirá antes que muera el mes de abril.

No hiere mi soledad haber pecado por amor,
pero siento vergüenza
de que Florence Nightingale ya no esté
en el autobús del Hospital con su capa raída
y Eleanor Rigby no pida en el hombro
de una lápida por ayudar a la liberación de un ejército.

Sufro por estos gritos que me lapidan
o me desprecian
por haber sido un nezerani sin saberlo;
pero los hombres
éramos hermanos antes de los diluvios,
mudos antes de que Babel cayera;
entonces sentí que Dios era un sueño
que me había creado;
ya no quiero que despierte
para seguir viviendo en tu tormenta;
beber en la amarga alegría de tus senos
aunque luego me rompas los ojos con tu mirada
por hacer el ridículo cuando reía de miedo;
ya sabes, te amo incluso cuando respiras
aunque seas una verdad que surgió de una quimera
a la que aún queremos aferrarnos
para gritar que fuimos un momento
en el resplandor del corazón de las tinieblas.