La Editorial Alaire, auspiciada por la Academia de Poesía Alaire, pone gratuitamente a disposición de sus foristas registrados, varios foros de poesía, prosa literaria, debates…, para que puedan publicar sus obras e interactuar entre ellos, así como, la tienda de libros donde se muestran las publicaciones, tanto en papel como en formato digital, estos mediante descarga gratuita. La razón de ser de nuestros foros se centra en promocionar la poesía, mediante las obras de los autores que participan en la plataforma de la Academia de Poesía Alaire. La promoción de la poesía, a nivel del mundo de habla hispana, conlleva una enorme responsabilidad, por ello, pedimos la máxima implicación de todos los miembros de Alaire. Vale recordar al gran maestro Dumas: uno para todos y todos para uno. Muchas gracias por todo, queridos compañeros.
Muchas gracias, Nancy, a ver cómo te llamo; eres tú quien decides. Creo que estaba un poco acelerado cuando escribí este poema, pero suscribo todo lo que dije, ya se sabe que estar en un hospital es muy duro incluso cuando van las cosas bien, mi padre estaba allí y la falta de empatía de casi todo el personal sanitario hacía que apenas se moviera por lo que estaban viendo y escuchando; cumplían una función dejando de lado una parte fundamental en ella, habían olvidado el poder redentor de una sonrisa.
Un abrazo.
Los besos por escrito no llegan, se los beben los fantasmas por el camino.
(Franz Kafka)
Y yo me quedo mudo para decirle a la rosa tardía
que mi corazón hierve en su misma fiebre invernal.
(Dylan Thomas)
En el hospital me metes en tu dedo
como si mi ataúd fuera tu anillo.
(Boris Pasternak)
[BBvideo 560,340][/BBvideo]
Ya no me asustan las cuencas vacías
llenas de sangre
del viejo pescador que agita
el Ventolín roto contra su pecho,
y apoya asustado su lúcida mirada
en la sábana donde fumaba un tango de Málaga
el último muerto de la noche del sábado.
La enfermera se queja de las llagas
del muchacho árabe que no habla español,
que restriega el rojo en su costado
para mostrar que la vida escapa de sus venas;
es igual; no rellenó a tiempo
el cuestionario de las dudas
y no sabe cómo se llama el alcance de su herida,
si morirá antes que muera el mes de abril.
No hiere mi soledad haber pecado por amor,
pero siento vergüenza
de que Florence Nightingale ya no esté
en el autobús del Hospital con su capa raída
y Eleanor Rigby no pida en el hombro
de una lápida por ayudar a la liberación de un ejército.
Sufro por estos gritos que me lapidan
o me desprecian
por haber sido un nezerani sin saberlo;
pero los hombres
éramos hermanos antes de los diluvios,
mudos antes de que Babel cayera;
entonces sentí que Dios era un sueño
que me había creado;
ya no quiero que despierte
para seguir viviendo en tu tormenta;
beber en la amarga alegría de tus senos
aunque luego me rompas los ojos con tu mirada
por hacer el ridículo cuando reía de miedo;
ya sabes, te amo incluso cuando respiras
aunque seas una verdad que surgió de una quimera
a la que aún queremos aferrarnos
para gritar que fuimos un momento
en el resplandor del corazón de las tinieblas.
Toda una enormidad in crescendo. Felicidades por el poema. Gracias por compartir todo el sentimiento que destila tu voz-
Un abrazo
... y le puede advertir de que la vida no es más que un cementerio
con las puertas pintadas de domingo.
He salido a la calle con los ojos de un niño y la sonrisa de un ciego,
he cruzado antesalas subterráneas y ascensores...
(Vicente Martín - Quién se va a imaginar...)
Sé que no debo quejarme, aunque reconozca que hay poetas, Vicente Martín me lo volvió a recordar esta mañana, que saben incluso lo que nunca les han enseñado. Este poema es un canto a la tristeza, escrito al fresco, molesto con las rectificaciones, el Hospital Universitario es un testimonio de la estulticia de Occidente, molesto como se siente por su comportamiento en el pasado colonial, cada medida que se toma solo sirve para que los hombres de diferentes culturas aprendan a no entenderse cuando no iban del todo mal encaminados. El personal sanitario ha optado por adoptar una democratización muy peculiar; se porta, por regla general, igual de mal con los moros y con los cristianos.
Muchas gracias, Antonio, Un abrazo.
Los besos por escrito no llegan, se los beben los fantasmas por el camino.
(Franz Kafka)
Supongo, Nancy, que no es agradable, de ninguna forma, estar en un hospital, pero ese que hay en mi ciudad da motivos para pensar que hemos perdido mucho en estos años. No pido demasiado a las cosas a estas alturas cuando parece que me he enterado de que el mundo no va a cambiar así como así, pero he sentido una tristeza profunda con el comportamiento de una gran parte del personal del hospital.
Muchas gracias. Un abrazo.
Los besos por escrito no llegan, se los beben los fantasmas por el camino.
(Franz Kafka)
Me parece un poema excelente Enrique, de esas obras que van a respirar mucho en mi memoria. Si Bruce Springsteen, no Alaska, tuviera acceso a esta letra, Grammy indiscutible y no exagero ni un mm. Es un blues del copón bendito. Ya con ello lo digo todo.
Un abrazo
Muy bello trabajo, amigo Enrique, con el añadido de tu siempre muy elaborado post y, además, con unos comentarios interesantísimos.
Felicidades.
Abrazos.
Muchas gracias, Antonio, no puedo sentirme más satisfecho, siempre he prestado mucha atención a las palabras que me llegan de ti, a la forma que tienes de expresarte, a todos esos años que llevas de idilio con la poesía, a esa lucha que surge por la belleza de tus ideas y un inconformismo sincero que no tiene cura y es un ejemplo para todos nosotros.
Muchas gracias. Un abrazo.
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Los besos por escrito no llegan, se los beben los fantasmas por el camino.
(Franz Kafka)
Y yo me quedo mudo para decirle a la rosa tardía
que mi corazón hierve en su misma fiebre invernal.
(Dylan Thomas)
En el hospital me metes en tu dedo
como si mi ataúd fuera tu anillo.
(Boris Pasternak)
[BBvideo 160,110][/BBvideo]
Ya no me asustan las cuencas vacías
llenas de sangre
del viejo pescador que agita
el Ventolín roto contra su pecho,
y apoya asustado su lúcida mirada
en la sábana donde fumaba un tango de Málaga
el último muerto de la noche del sábado.
La enfermera se queja de las llagas
del muchacho árabe que no habla español,
que restriega el rojo en su costado
para mostrar que la vida escapa de sus venas;
es igual; no rellenó a tiempo
el cuestionario de las dudas
y no sabe cómo se llama el alcance de su herida,
si morirá antes que muera el mes de abril.
No hiere mi soledad haber pecado por amor,
pero siento vergüenza
de que Florence Nightingale ya no esté
en el autobús del Hospital con su capa raída
y Eleanor Rigby no pida en el hombro
de una lápida por ayudar a la liberación de un ejército.
Sufro por estos gritos que me lapidan
o me desprecian
por haber sido un nezerani sin saberlo;
pero los hombres
éramos hermanos antes de los diluvios,
mudos antes de que Babel cayera;
entonces sentí que Dios era un sueño
que me había creado;
ya no quiero que despierte
para seguir viviendo en tu tormenta;
beber en la amarga alegría de tus senos
aunque luego me rompas los ojos con tu mirada
por hacer el ridículo cuando reía de miedo;
ya sabes, te amo incluso cuando respiras
aunque seas una verdad que surgió de una quimera
a la que aún queremos aferrarnos
para gritar que fuimos un momento
en el resplandor del corazón de las tinieblas.
F., el poema y la música que lo acompaña, la mùsica y el poema que le va como anillo al dedo, el binomio que forman, un todo que parece indivisible.
Quien ha pasado por una situación similar, se reconoce, quien no, puede abrir los ojos.
Transmitir de esta forma, la manera ( aunque existan excepciones) en la que el personal de los hospitales lleva hoy en dìa su tarea - me refiero- a poder hacerlo en forma poètica y al mismo tiempo tan real, moviliza.
Mal de muchos, consuelo de tontos, reza el dicho, aunque no es consuelo ver que la falta de humanidad es algo que trasciende fronteras .
Volviendo al poema, ha sido muy grato el encuentro con él , con su voz, y con esa alusión final a Conrad, que potencia su contenido. Gracias. Luna de Nos.-
De hecho todos, ningùn poema se concluye ni comprende del todo.
José Chapa
Un poema que me ha gustado leer. Bueno, me ha gustado leer también los interesantes comentarios. Este poema tiene razón y causa, además de un profundo dolor poético. Te felicito.
Un abrazo, amigo.
Óscar
La poesía es la única soga de la cual dispongo siempre que caigo en el pozo del todo sin sentido.
He leído un excelente poema, Enrique. Es un poema que parecen dos, las dos partes me gustan, no sabría decirte cual me agrada más. Acertadas y brillantes imágenes, pese al tono "oscuro" del poema.
Un auténtico placer pasar por tus letras.
Mi enhorabuena por tan magnífica inspiración.
Un abrazo.
"¿Dices
que te tortura el no poder escribir
o que
no puedes escribir porque estás torturado?
¿Dices
que estos tiempos te han convertido en un escéptico
o que
estos tiempos confirman tu escepticismo?
Cuando llegamos a una cierta edad temblamos al nombrar la Muerte de la que antes nos reíamos, Simon. Te entiendo y espero, por supuesto, que hayas empleado un lenguaje metafórico, se te ve muy bien en la fotografía, con experiencia pero con fuerzas.
Te agradezco tus amables palabras. Un abrazo.
Los besos por escrito no llegan, se los beben los fantasmas por el camino.
(Franz Kafka)
