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Gracias querida Liz. Abrazos, ERALiz Barrio escribió:Puntuales, agudos versos llenos de elegancia y elocuencia.
Como siempre es un placer leerte, poeta.
Besos y un abrazo grande y fuerte
Felicidades Rafel! Hoy es navidad para mi, mama ha regresado despues e un mes ingresada. Abrazos , ERARafel Calle escribió:Feliz Navidad, amiga Era. Y salud que no falte.
Un cordial abrazo.
a veces no sabemos que pesa más... si el recuerdo o las palabras. Siempre es un grato recorrido el de tus letras.E. R. Aristy escribió:Son mías todas las añoranzas
“Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío”.
Jorge Luis Borges, Posesión Del Ayer
I
Las casas han pasado a ser recintos,
hologramas donde se hunde la vicisitud del día
en la lontananza que erigen los sueños.
La hora, tictac inconsecuente, mitades,
que en su incompleto giro volcaran en mí dos lunas.
En la noche septentrional, sus ecuaciones
arrastran en la arena el shock y la sed de los transplantes.
El éxodo, que fue la pierna ulcerada de Bibín,
su olor dulce blanqueando las palmas (de algún domingo de ramos),
clavaba eternamente en los marcos de las puertas al Cristo,
redimía la exigüidad de las paredes de su más incomprensible pena.
Todo ese espacio lo traspasaba la voz de Paco Escribano,
¡Maricón!, decían los niños del barrio piedra en mano,
atentaban contra su cuadro de La Virgen de Altagracia,
Pero, ¡qué va!, Gallo,
Ese era el único que se atrevió a cortarle los cojones a Trujillo.
Lo sintonizo,
me siento a escuchar el monumento artístico,
monolítico, que era Paco.
E. R. Aristy©ERA
Inmigrantes
(Memorias de tía Lilá cuando tenía diez años).
Me alegra, querido Javier que este poema sea de tu gusto. Abrazos, ERAjavierdicenzo80 escribió:Un honor pasar por estos versos comprometidos y bien cojudos con agallas
javier
Suceden tiempos amargos,duros, donde residen personas queribles, en realidad, las mas preciosas. Creo que ellas son quienes te instan a releer. Besos para ti,Roberto. ERAROBERTO LÓPEZ escribió:E. R. Aristy escribió:
El poema es magnífico. Recreas un paisaje de añoranza, nostálgico, casi irreal, donde viertes después el contenido cálido de la historia, y dejas un regusto extraño que hace que vuelva a releerlo con interés renovado. Besos.
Gracias querida Pepa. Me alegra sientas que ha sido un rescate. Tres meses mas tarde,ojala siga siendo un feliz ano! Abrazos, ERAJosefa A. Sánchez escribió:Era. que bien que de vez en cuando alguien (casi siempre Concha) traiga de vuelta uno de los magníficos poemas que duermen en el fondo del foro. Un placer de rescate.
Feliz Año Nuevo.
Un abrazo.
Pepa
Gracias por tu lectura, querido Angel. Abrazos, ERAAngel Valles escribió:a veces no sabemos que pesa más... si el recuerdo o las palabras. Siempre es un grato recorrido el de tus letras.E. R. Aristy escribió:Son mías todas las añoranzas
“Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío”.
Jorge Luis Borges, Posesión Del Ayer
I
Las casas han pasado a ser recintos,
hologramas donde se hunde la vicisitud del día
en la lontananza que erigen los sueños.
La hora, tictac inconsecuente, mitades,
que en su incompleto giro volcaran en mí dos lunas.
En la noche septentrional, sus ecuaciones
arrastran en la arena el shock y la sed de los transplantes.
El éxodo, que fue la pierna ulcerada de Bibín,
su olor dulce blanqueando las palmas (de algún domingo de ramos),
clavaba eternamente en los marcos de las puertas al Cristo,
redimía la exigüidad de las paredes de su más incomprensible pena.
Todo ese espacio lo traspasaba la voz de Paco Escribano,
¡Maricón!, decían los niños del barrio piedra en mano,
atentaban contra su cuadro de La Virgen de Altagracia,
Pero, ¡qué va!, Gallo,
Ese era el único que se atrevió a cortarle los cojones a Trujillo.
Lo sintonizo,
me siento a escuchar el monumento artístico,
monolítico, que era Paco.
E. R. Aristy©ERA
Inmigrantes
(Memorias de tía Lilá cuando tenía diez años).
abrazos
-angel-
Liz Barrio escribió:Puntuales, agudos versos llenos de elegancia y elocuencia.
Como siempre es un placer leerte, poeta.
Besos y un abrazo grande y fuerte
E. R. Aristy escribió:Son mías todas las añoranzas
“Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío”.
Jorge Luis Borges, Posesión Del Ayer
I
Las casas han pasado a ser recintos,
hologramas donde se hunde la vicisitud del día
en la lontananza que erigen los sueños.
La hora, tictac inconsecuente, mitades,
que en su incompleto giro volcaran en mí dos lunas.
En la noche septentrional, sus ecuaciones
arrastran en la arena el shock y la sed de los transplantes.
El éxodo, que fue la pierna ulcerada de Bibín,
su olor dulce blanqueando las palmas (de algún domingo de ramos),
clavaba eternamente en los marcos de las puertas al Cristo,
redimía la exigüidad de las paredes de su más incomprensible pena.
Todo ese espacio lo traspasaba la voz de Paco Escribano,
¡Maricón!, decían los niños del barrio piedra en mano,
atentaban contra su cuadro de La Virgen de Altagracia,
Pero, ¡qué va!, Gallo,
Ese era el único que se atrevió a cortarle los cojones a Trujillo.
Lo sintonizo,
me siento a escuchar el monumento artístico,
monolítico, que era Paco.
E. R. Aristy©ERA
Inmigrantes
(Memorias de tía Lilá cuando tenía diez años).
Ramón Castro Méndez escribió:E. R. Aristy escribió:Son mías todas las añoranzas
“Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío”.
Jorge Luis Borges, Posesión Del Ayer
I
Las casas han pasado a ser recintos,
hologramas donde se hunde la vicisitud del día
en la lontananza que erigen los sueños.
La hora, tictac inconsecuente, mitades,
que en su incompleto giro volcaran en mí dos lunas.
En la noche septentrional, sus ecuaciones
arrastran en la arena el shock y la sed de los transplantes.
El éxodo, que fue la pierna ulcerada de Bibín,
su olor dulce blanqueando las palmas (de algún domingo de ramos),
clavaba eternamente en los marcos de las puertas al Cristo,
redimía la exigüidad de las paredes de su más incomprensible pena.
Todo ese espacio lo traspasaba la voz de Paco Escribano,
¡Maricón!, decían los niños del barrio piedra en mano,
atentaban contra su cuadro de La Virgen de Altagracia,
Pero, ¡qué va!, Gallo,
Ese era el único que se atrevió a cortarle los cojones a Trujillo.
Lo sintonizo,
me siento a escuchar el monumento artístico,
monolítico, que era Paco.
E. R. Aristy©ERA
Inmigrantes
(Memorias de tía Lilá cuando tenía diez años).
Muy bonita, E.R.A., una satisfacción la lectura de tus versos. Ya nos atrapas con la primera estrofa y es imposible detenerse. Me ha gustado mucho ese sacar a la luz, una estampa casi costumbrista, los viejos recuerdos. Vaya mi admiración.
Un afectuoso abrazo.
Óscar Distéfano escribió:No es comparación. Simplemente, creo que este excelente poema tiene la característica del realismo mágico de la literatura latina. Todo un mundo se encuentra encerrado en tan pocos versos. Me ha gustado mucho.
Saludos.
Óscar