El santo gris

[Marius Gabureanu]

Hallie, siempre que veo tu nombre en mi espacio, me parece que todo esto merece la pena, que los caracoles merecen la pena, aunque fueran lentos. Cuando digo caracoles, me refiero a la esencia vulnerable de mis poemas. Muchas gracias, querida amiga, por hacer sentida tu presencia. Recibe mis abrazos.

[R. M. Alemán]

caen, en su peso. Quedé envuelta, atrapada, y caí con él.

[Marius Gabureanu]

Pablo, muchas gracias por hacer sentida tu presencia y por el tiempo dedicado para dejar un comentario extenso, que valoro mucho. Me parece que se ha dado la oportunidad de, una vez más, reiterar mi interés por escribir y publicar poemas respetando todo eso que mencionas que se vuelve irrelevante en cuanto a mi estilo, es algo tormentoso escribir y atreverse a publicar sin tener la certeza de que el poema cumple con los mínimos requisitos, entre ellos y fundamental, que no haya faltas de ortografía, y hago todo lo posible para cada día mejorar, pero soy lento. También agradezco a todos los compañeros y compañeras del foro que a lo largo del tiempo me han ayudado para que la presentación de mis poemas sea adecuada para Alaire, que lo considero una escuela de poesía, y entre amigos, aquí, construimos el mundo, cada persona aportando lo que puede, cada persona con sus altibajos, pero es un mundo hermoso, al fin y al cabo.
He comprendido tu mensaje perfectamente y te agradezco dejarme saber que mis poemas llegan, que no se quedan en una pantalla. Muchos abrazos, estimado amigo.

[Rafel Calle]

Muy bello trabajo, amigo Marius.
Abrazos.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Un día encontramos la puerta abierta
y adentro nuestro padre llorando con cara de santo
y a su lado, un sapo gordo, atento al mismísimo momento
cuando se juntaban la pobreza y la amargura.
Padre, nunca vimos el color de tus lágrimas .
Arañábamos tu rostro y lo golpeábamos.
Y tú siempre, padre,
como si nos quisieras hacer saber que las lágrimas y las puertas no existen.

Un poema conmovedor, impactante como un golpe en la cara de pelota desinflada de cuero.

Todo un placer de lectura, amigo Marius.

Un fuerte abrazo.

[E. R. Aristy]

En mi niñez, había decidido que algunas puertas
merecían nombre de santo:
por cabezonas, por permitir que los gatos sean columpios de la tristeza;
por hacer demasiado ruido en la medianoche
cuando una se da prisa a orinar
para no perder el papel de protagonista en su propia caída
(como el rocío);
y es que somos lo que hay en la punta de la lengua de los sueños,
ese orín de primaveras que atraviesa el color
de un sillón en que apadrinamos sombras sin apellido,
huérfanas a un grado de inercia de los sorbos de café.
Sí, en mi niñez, la puerta de mi habitación era un santo gris.
Pero había otro santo que mantenía cerrado bajo llave.
Me gustaba coger clavos y arañar su rostro.
La sangre de aquella puerta eran círculos.
Mi hermano le pegaba con una pelota desinflada de cuero.
Cuando todos dormían, me iba y arañaba la puerta
con un clavo nuevo, y hacía círculos dentro de los círculos ya golpeados.
Mi hermano tenía puntería de soledad
y siempre golpeaba mis nuevos círculos con su pelota
de cuero desinflada. A veces querría sacarle los ojos,
pero me intrigaba su desinterés por los santos.
Un día encontramos la puerta abierta
y adentro nuestro padre llorando con cara de santo
y a su lado, un sapo gordo, atento al mismísimo momento
cuando se juntaban la pobreza y la amargura.
Padre, nunca vimos el color de tus lágrimas .
Arañábamos tu rostro y lo golpeábamos.
Y tú siempre, padre,
como si nos quisieras hacer saber que las lágrimas y las puertas no existen.

Poeta, qué privilegio tenemos que estés aquí! Es un poema surreal, pero decir surreal nááo es más que la superficie de éste extraño orden de eventos emocionales. Quizá se habla tanto de lo que es y no es poesía porque la poesía es exactamente éste poema; un zumo de lo vivido desde una glucogénesis, hasta llegar a un alimento para el alma y el espíritu. Mi admiración y respetos, querido Marius! ERA

[Rosa Marzal]

Qué buen poema, querido amigo, y cuánta tristeza encerrada tras esas puertas de la infancia que un niño solo puede arañar levemente. A mí, de niña, me gustaba mantener algunas bien cerradas; las de las lágrimas, sobre todo. Mi total admiración, Marius.

Abrazos.

[Pilar Morte]

Marius, querido amigo, me conmueve tu forma de escribir, la profundidad del sentimiento que hace tan bello el poema..
Felicidades.
Pilar
Morte

[Armilo Brotón]

¡Tú no eres menos que el Santo Grial, el coño de la advenediza belleza! También la espada del rey Arturo que rompe la piedra de la palabra. Estás para que te coma los morros ¡pedazo de monstruo!!! En lugar de semen tienes las pelotas llenas de versos. ¡Ay, de la afortunada ninfa que se quede preñada de ti!
Un abrazo amigo

[Óscar Distéfano]

Me ha gustado mucho este poema. Veo una armoniosa simbiosis entre lo cognitivo, la imaginación consciente y la escritura automática, algo muy difícil de lograr, una experiencia que requiere mucha práctica. Nosotros, los que hemos vivido el proceso evolutivo del poeta, podemos más o menos comprender cómo se pudo dar esta conquista poética. Al utilizar los recursos del surrealismo ortodoxo puro, para convertirlos en medios, en herramientas, y no en fines propios; y, para luego adherirlos a los tesoros de la memoria, a esos recuerdos que son esencias de nuestras vidas, ahí se logra una obra que trasmite emoción por su autenticidad en el mensaje y por la belleza lírica de sus imágenes y metáforas. Una vez dije que todos aprendemos de todos en este foro: algunos, a estimular la emanación de nuestro subconsciente; otros, a trabajar la gramática y el ritmo poético; y así hasta ir mejorando día tras día en trasmitir nuestros sentimientos. Hoy digo que, si fuéramos inmortales, terminaríamos por escribir de la misma manera. Considero que Alaire es un colectivo que trasciende el concepto mero de intercambio, para convertirse en un magisterio anárquico (en el mejor sentido de esta expresión). Mis aplausos.

Un abrazo de empatía, Marius.
Óscar