Editorial Alaire

Just Gafar escribió:Querido amigo. ¿Es amarilla la vida?
Amarilla es la muda enredadera enfrente de la casa. Sus uñas clavadas entre el muro y el cielo me conmueven.
Amarilla es la lluvia, las solitarias tumbas, y la polvareda de la muerte que se levantará dentro de no mucho tiempo, para cubrirnos los ojos, las manos.
Al ver el cuadro con los girasoles he pensado:
¿Quién pinta con ardiente intensidad flores que fallecen?
¿Y cómo puede un hombre retener en su mano eternamente, la más efímera belleza?
Imagino entonces el regreso de la mujer que amé. Entra aprisa, y riega con urgencia aquellos olvidados girasoles. O es ella misma la lluvia, su dorso de vasija se quiebra, intentando salvar lo ya insalvable.
Otras veces es solo el viento; este ebrio viento de agosto irrumpe el color; golpea el jarrón y desparrama el azul y el naranja con tanta fuerza. Hasta la espalda de la noche se salpica de luz.
Querido amigo. Ojalá pronto puedas visitarme.
Mi alma va tras ese girasol casi marchito, doblado sobre sí mismo, a punto de caer al invisible abismo del olvido.
He guardado en mi corazón poemas como cuervos; rostros de naturaleza muerta y guijarros que, al sentir de tu mano, habrán de volar como pájaros.
Anochece sin tregua. La tarde empieza a deshojarse como tú, por una blanquísima cornucopia de niebla. El ruidoso aleteo de los niños ha dejado de ahuyentar a las palomas; y todo vuelve a vestirse de silencio, todo, menos yo. Yo, que recojo a tientas estas sencillas palabras escritas a tu nombre.
Ya sabes, con dolor en los huesos, con entrañable ternura; como si me llamase Theo.