Editorial Alaire

Concha:
Tu poema se mueve entre el lenguaje de los cuentos y la denuncia social. Verdades como puños nos brindas en tus versos.

Un poema excelente para disfrutar y reflexionar sobre nuestra realidad.

Felicidades
Un abrazo
Ana

Qué farsa tu voz cambiante mendigando unos abriles,
un baile de mariposas…
tal vez un horizonte con raya…

como dátiles prensados,se han secado las palabras,
cuelgan lacias entre frondes de palmeras.

Me ha gustado especialmente esta parte. Encuentro que las imágenes encajan muy bien con la idea del poema. Gracias por compartir.

Saludos

Àlex

[quote="Concha Vidal"]

Madre mía la de mentiras que dices…

Las hilvanas una a una hasta hacer una muralla
un catón de escalofríos,
un mañana sin adelfas ni pájaros que aniden pinos.

¡Madre mía, si es que eres pura quimera!

Qué farsa tu voz cambiante mendigando unos abriles,
un baile de mariposas…
tal vez un horizonte con raya…

como dátiles prensados,se han secado las palabras,
cuelgan lacias entre frondes de palmeras.

Posiblemente tu ombligo no es redondo,
es un decir,
digo yo.

Por eso lo miras tanto.
ya… ya deseara Pinocho esa labia.

¿Sabes?
Pepita Grilla anda en cáscara de nuez,
navegando,

panza al sol, alcanzó la otra orilla,
¡se siente!

Madre mía, que descanso no ser conciencia de nadie.


Con tanto subir y bajar y cambiar de página, se me había quedado perdido este poema, querida Concha, es fantástico y, como dices, qué suerte no ser conciencia de nadie porque bastate tenemos con ser nuestra propia conciencia
Un beso, compañera.

Rafel Calle escribió:Como siempre una delicia de poema, amiga Concha.
Abrazos.

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Abrazos de mar compartido Rafel.

Un lenguaje muy natural, muy fluido,como quien se sabe de memoria los recodos de su poesía, y no tiene más que pensar una idea para que se obre el milagro. Te encuentro muy a gusto en tus versos, cómoda. Felicidades.

Ja ja ja ja, buen repaso le diste y además, con unos versos que dejan huellas.
Enhorabuena.

Qué poema tan genial Concha.

Me encanta tu lenguaje.
Un abrazo.

Alejandro Costa escribió:

Concha Vidal escribió:Madre mía la de mentiras que dices…

Las hilvanas una a una hasta hacer una muralla
un catón de escalofríos,
un mañana sin adelfas ni pájaros que aniden pinos.

¡Madre mía, si es que eres pura quimera!

Qué farsa tu voz cambiante mendigando unos abriles,
un baile de mariposas…
tal vez un horizonte con raya…

como dátiles prensados,se han secado las palabras,
cuelgan lacias entre frondes de palmeras.

Posiblemente tu ombligo no es redondo,
es un decir,
digo yo.

Por eso lo miras tanto.
ya… ya deseara Pinocho esa labia.

¿Sabes?
Pepita Grilla anda en cáscara de nuez,
navegando,

panza al sol, alcanzó la otra orilla,
¡se siente!

Madre mía, que descanso no ser conciencia de nadie.



(Pero lo de Pepita Grilla no son mentiras, son imaginaciones que es más chulo. Alicante se viste de uno de enero, Cosas que pasan aquí y el mar las mira tan tranquilo. La cosa no va con él).

Sigues estando tan loca, que esa locura te droga hasta el punto de sentirte entre nubes
entre fantasía y sueño.
Pero sabes que esa locura siempre me ha gustado.
¿El Poema?
Una locura preciosa.

Un besazo.

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Pues sigamos en el mundo de los idos, mi querido Jandro, que el de los llamados cuerdos está demasiado lleno.
Abrazos de mar compartido.