Editorial Alaire

Marius Gabureanu escribió:Hola, Carlos. Hoy tuve una entrevista de trabajo.
Le di como veinte vueltas al edificio, en los minutos que me quedaban
para hablar con la persona que me iba a ofrecer una nueva vida.
Entre no encontrar el mechero e intentar ahuyentar los pensamientos negativos
que caían como la nieve de un mes cualquiera,
como la nieve del tiempo, como un tiempo que puede helar el alma
y así ponerle un rostro,
se me ocurrió arrojarme frente a los taxis que pasaban descaradamente
llenos de abrigos de la indiferencia, llenos de infidelidades
pero al final decidí devolver mi cadáver a los buitres de soledad
que sobrevolaban el balcón de la inexistencia.
Y así, muerto, pude llegar al primer tren.
Y había gente muerta como yo, leyendo periódicos de eternidad,
había enanos que masticaban la gloria de las ventanas que nunca muestran nada.
Me quise rodear de flores y escogí a los parques de la memoria.
Todas las cosas del hombre pueden caber en un bolsillo.
Perdona que no te he respondido a los mensajes hasta ahora
¿pero con qué lengua se puede derretir el azúcar del silencio
cuando las avispas de la noche han encontrado nido en una habitación rentada
dónde no hay espacio para huir de uno mismo
y los gestos se vuelven un sarcófago transparente?
Dos días sin beber fueron demasiado para no escribir una nueva metáfora de la locura.
Heme aquí, después de diez años trabajando en la construcción,
creyendo en la nada, como si dios fuera un cenicero
donde apagar los restos de sonrisas de la infancia.
La lavadora de los cuervos funciona,
sigue girando sobre los cielos de mendigo sumisos a esta parte de Londres.
Ya te dije de las deudas y que había leones con la columna vertebral rota,
que las fronteras de la dignidad son un rugido inútil
y los ángeles están escondidos en tarjetas de crédito,
que hay codigos de la salvación que son tan largos como un miércoles que puede acabar
con la primavera.
Mi cuerpo es un cigarrillo formado por el tabaco de todos los engaños.
Voy a hablar un poco más de mi habitación porque me parece importante describir
las fauces de la miseria y así decidir el mediodía de un acto de suicidio.
El pinchadiscos que se arranca los cabellos,
el idioma de algunos intentos de no sentirme humano,
de no tener que reportar al vacío
las mañanas que se masturban
como queriendo eyacular mi futura ausencia.
Se vuelve a repetir la densidad de lo inexplicable
y en la chimenea de los párpados cruje el momento
cuando por primera vez abrí los ojos.
No lo puedo definir, es lágrima.