Editorial Alaire

de comienzo a fin un gran poema,

te felicito y te mando un abrazo compañero

.

Sí, es cierto en parte lo que mencionas, Luis. Lo que ocurre es que tengo la sospecha que el trabajo del yo en el poema es un punto muy delicado y sensible a la hora de la escritura, principalmente porque en algunas ocasiones al leer un texto el hablante lírico resulta excesivamente recargado en sí, en su experiencia propia bajo los parámetros del texto; y es ahí donde, bajo mi punto de vista, uno como lector no es parte del poema, sino un espectador del otro en el texto, su texto. El punto, a mi entender, no es una cuestión temática, porque generalmente todas las temáticas que se utilizan para la escritura de un poema o han sido ya usadas en los milenios de poesía o, independiente de eso, son cercanas al lector como parte de la existencia. Pero, el desarrollo formal del poema, que conlleva en sí el tratamiento del yo es lo que generalmente me cuestiono, creo que éste en algunos casos resulta excesivamente personal y, en otros, lejano, impersonal y frío. Quizás en eso consista el equilibrio, en buscar un punto en que el hablante logre hacer que el lector mismo sea el hablante de un poema no escrito por él, pero tan cercano como tal. Por ahí mi punto de vista del yo en el poema. En cuanto a tu poema, creo que el uso del yo está muy bien conseguido, porque no leo a Luis, leo un poema en el cual la identificación es absoluta, quizás por el lenguaje y el desgarro o, principalmente, porque los posesivos no están oprimiendo y alejando al hablante de la participación del otro en el texto, como bien dices: uni-versal. En fin es un rollo, pero más o menos por ahí va, si es que me explico. Es un excelente trabajo.

Un saludo fraterno, Benjamín.

Abordas desde tu poema, Luis, el entramado mental del poeta y su ego, del poeta y su entorno lírico, del poeta y los otros.

Y es que pocos cultivadores de la literatura saben exponer más y más profunda su propia personalidad, su vida, su experiencia y su carne en el espacio de letras en el que se desnudan, como el poeta. Por fingidor que sea (recalando en Pessoa) siempre hay sangre de su sangre en cada poema, voluntaria o involuntariamente consciente. Y por esa carne que aporta es por lo que espera –también consciente o inconscientemente- el reconocimiento de los otros. De esos otros que conocen la poesía, o que no la conocen, o que deliberadamente la ignoran, o que sencillamente la detestan. Porque el poeta escribe y se escribe en el acto más desgarrador de creación de letras que pueda aportar un ser humano. La necesidad de síntesis, la lírica imprescindible, la búsqueda de la palabra y su contexto, la definición del entorno y su propio inconsciente –al fin- pintan su voz de los matices que hacen diferente cada verso, cada estrofa, cada poema. Se diga lo que se diga, nada estará ya dicho, porque la voz cambia el matiz de cualquier idea ya nombrada. Incluso esa misma idea será percibida distinta e interpretada diferente por cada lector que concienzudamente la trascienda. Ése es el calvario del poeta –la muerte que tú nombras- la capacidad de redescubrirse en sus lectores. Por eso tendemos nuestros poemas a secar en la cuerda de otros cielos, de otros ojos, de otros subconscientes; esperando que nos la devuelvan seca, doblada y limpia, lista para vestirnos de estreno el alma, o siquiera, para guardarla bajo llave en el armario.

Desde mi modesto punto de vista, puedes sentirte orgulloso de esta tu “Muerte” y volvértela a poner cuando quieras estar mudado y de estreno; huele a profundo y a limpio.

Habrá, seguro, algún día en que:

“Aprenderá el olvido a desatarse
igual que las palabras en la tumba de un libro.”

Un abrazo.

Santiago Redondo Vega

Conmovedor manual de instrucciones:

1- Matadme si queréis.
2- Echadme al foso de la noche.
3- Cubrid mi silencio con un mejor silencio.
4- Incinerad las ropas con las que se visten la verdad y el sino.
5- Santiguad el cansancio de las horas vacías.
6- Escupid en la cripta donde llegan con flores la nostalgia y los años.
7- Arrancad las raíces de la tumba en que escribo.
8- Bajad mis párpados y afrontad la costumbre que se mueve en las lápidas.

Qué directa tristeza para con nuestra propia muerte, vista así a golpe de verdades para nuestros venideros.

Saludos.
Amparo

Pilar

Identificada con la incomprensión que late en algunas miradas.Me ha gustado
Un abrazo
Pilar

Gracias, Pilar, por dejar tus impresiones.
Un abrazo mediterráneo.

Luis Oroz.

Querido amigo: acostumbrado a tu versar dulce, melodioso y sosegado, me siento confuso con este poema, tan fuerte. Los imperativos dan énfasis a esa dureza; la ausencia del amor y demás versos con un deje de "profundo sosiego", lo engrandece. Creo que es lo mejor que te he leído. Ya te hablaré cuando nos veamos, si es que hay alguna reunión. Un abrazo.

Julio González
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Gracias por tu lectura, amigo Julio, es siempre un placer saberse leido por sensibilidades como la tuya.

Un fuerte abrazo, poeta.

Luis Oroz.

Luis Oroz,

Maravilloso poema
fondo y forma magistral


Mi admiración

Un abrazo fuerte, querido amigo

Luis Sentencias y sentenciados. Yo recibo humildemente la partecita que me toca. No soy poeta, pero sí he sentido ese peso de la incomprensión poética que mata y que sepulta. Un abrazo poeta.

Luis Oroz escribió:LA MUERTE


Matadme si queréis
echadme al foso de la noche
y cubrid mi silencio con un mejor silencio.
Incinerad las ropas
con que se visten la verdad y el sino,
santiguad el cansancio de las horas vacías,
la lentitud sonora
del corazón y sus convencimientos.


Escupid en la cripta donde llegan con flores
la nostalgia y los años,
los hijos del instante
que no supieron escapar del tiempo.

Después, si os interesa el pánico,
arrancad las raíces de la tumba en que escribo;
descubriréis la muerte que se agolpa latiendo
en renglones profundos,
las cruces que levanta sobre el mármol
el desconsuelo de la incomprensión.


Si os incomoda el daño que no puede contarse,
solo bajad mis párpados
y afrontad la costumbre que se mueve en las lápidas,
el epitafio hipócrita que adorna
el privado y precioso cementerio.

Aprenderá el olvido a desatarse
igual que las palabras en la tumba de un libro.

Luis Oroz.


A todos los poetas que alguna vez se han sentido incomprendidos, osea (a todos los poetas del mundo)
Con afecto

... un duro poema, Luis, pero valiente, de frente, luchando frente al silencio, previéndolo y saliéndole al paso; así es elpoema; saludos; Orión

Como es habitual en ti, este poema es una muestra más de la alta calidad a la que nos tienes tan (bien) acostumbrados. Tiene fuerza, intensidad, sinceridad, es a la vez tormentoso y sensible, y tus imágenes son de un extraordinario vigor. Un poema plenamente logrado.

Luis Oroz,

Grandiosos versos, siempre mi estimado poeta el escritor de versos quizá se sienta incomprendido en su mundo cirsundante, sinembargo en el fondo su mensaje llega a muchas almas y quizá cada una a su manera lo interprete y llegue a la comprensión, pero es un riesgo que como escritores nos corremos y es una aventura maravillosa.

Sin duda unas inmensas imágenes conforman tu enlutado poema, bellísimo en todo su contexto. nostálgico, reflexivo y muy certero.
Saludos y mi admiración.

Ligia

Muchas gracias Ligia, tienes razón, a veces la palabra va mucho más allá del sentimiento personal, esa universalidad que tiene todo lo personal nos hace ser plurales.

No en este poema, sino en todos, la vida no es más que una repetición de tiempos y verdades.

Muchas gracias por tu tiempo, compañera.
Un besazo.

Luis Oroz.

Luis Oroz escribió:LA MUERTE


Matadme si queréis
echadme al foso de la noche
y cubrid mi silencio con un mejor silencio.
Incinerad las ropas
con que se visten la verdad y el sino,
santiguad el cansancio de las horas vacías,
la lentitud sonora
del corazón y sus convencimientos.

Versos fuertes que denotan mucha sensibilidad. Es el tipo de poesía que me gusta leer. Un abrazo, Luis.


Leila Sofía


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Un poema escrito desde el corazón. Con grandes versos. Un placer pasar por este poema. Un abrazo, Horacio.

“Escupid en la cripta donde llegan con flores
la nostalgia y los años,
los hijos del instante
que no supieron escapar del tiempo.”